Art Alegoría

Beobachtung

2010-10-06T19:02:00.006+02:00

¨Por favor, ¿ puedo contar con tu colaboración ?
Lo que necesito es que observes el video que aparece en el link que muestro a continuación. Y
que colabores con dos sencillas palabras a la hora de describir sintéticamente qué es lo que te sugiere.

Una vez hayas vertido tu libre opinión y sugerencia inducida con tus 2 palabras, síéntete libre por favor de elaborar, ampliar, describir, comentar lo que adicionalmente desees.

Es un link absolutamente fiable.

Requiero sin embargo mediatizarte con dos simples datos, antes de que lo visualices :
- el primero concierne al hecho de que se trata de un trabajo creativo elaborado en .. 1992.
- el segundo dato que procede que conozcas, es, que el ratio de conocimiento público estratificado en España del protagonista del vídeo podría actualmente oscilar en torno al 2-3%.

El link es el siguiente
http://www.youtube.com/watch?v=fZxPbiJ6q10&feature=more_related

Adelante.
De antemano, muy agradecido por tu colaboración. ¨

***

Ciudad por Clasificar.
Octubre 2010
© Art Alegoria

Inoxen

2010-07-13T15:12:00.019+02:00

¨ I es la hija de M, tiene 23 años y vive con su madre en la zona norte de la ciudad que glorifica a un equipo deportivo nacional. Opio adormecedor y autoestima patria en la vena, 19 años después.

Diecinueve, y aún me parece verla semi-escondida en la parte izquierda del pasillo, al fondo.

Ahora -diecinueve años después-, I. me da clases musicales y discrepa con vehemencia de algunos de mis conceptos sonoros.

Y se siente escandalizada cuando le digo que la sobrevalorada y actualmente millonaria Suzanne Vega alberga menos talento que la subestimada española Vega.

"- Lo que pasa es que una te la pone más dura que la otra"- concluye I ávida de sus lecturas houllebecquianas con sus efervescentes y hormonales 23 años.

Y le digo que no, que obviamente no, que no es éso.

He recibido antes de ayer un mail suyo de agradecimiento por haberle dado a conocer algo que -ella , ilusamente-, considera que no hubiera podido llegar a conocer por sí misma.

Y me ha confesado que, repetidamente, una y otra vez no para de escuchar y divisar el tema "Er gehört zu mir" de Marianne Rosenberg.

Y yo, que soy cruelmente educado, le he dicho que de nada.

Y que le perdono su estilo literario y ortográfico que actualmente imparten las Phacultades Hunibersitarias.

Y que sea prudente con la píldora, que engorda y estropea.

Y que me dolería ver a un ángel engordado y estropeado cuando en mi retina aún prevalece la niña que con 4 años nunca podía encontrar a su padre entre las inmensidades del apartamento de 70 metros cuadrados¨

Condescendencia visual : Bonus Track con requirement de observadora apreciación acromática

http://www.youtube.com/watch?v=wBjuvrBm55s&feature=related

Para el observador y la observadora : Rojo y negro.

Julio 2010

Art Alegoría ©

***

Bewusstsein ©

2009-11-02T16:02:00.001+01:00

Hola, Buenas Tardes,

Mi nombre es Art.
Art Alegoría.

En trece meses caben 390 días.
Si una persona dedicase un pensamiento durante cada una de las mañanas y análogamente otro durante las noches, en total se generarían 780 reflexiones.

“Las necesidades del presente se expresan por medio de la emoción. Las del futuro, en cambio, se expresan por el pensamiento. La mayoría de la gente siente el apremio de satisfacer sus necesidades inmediatas, pero sólo piensa en satisfacer las futuras.”

***

Art Alegoría ©
Noviembre 2009
Las mandarinas dejan su perfume

Zügig

2008-09-25T18:22:00.004+02:00

¨Quizá, sí, pudiera definirse así, el tránsito conceptual de los últimos meses :

vivir, experimentar el dolor, para discernir lo esencial de lo importante.¨

***

Y experimentar el Síndrome de Desintoxicación de los Aeropuertos.

Por fuerza mayor.

***

Ésto, lo de a continuación, te lo dedico, anónimamente,

por si aún cometes el error de leerme desde hace ya un indefinible período de tiempo :

http://www.expansion.com/edicion/exp/empresas/medios/es/desarrollo/1167466.html

http://www.expansion.com/edicion/exp/empresas/medios/es/desarrollo/1168785.html

Buenafuente cierra hoy la venta de El Terrat a Courbit

Publicado el 25/09/2008, por José Orihuel. Barcelona
El Terrat pasa a manos francesas. La productora de televisión liderada por el humorista catalán Andreu Buenafuente tiene previsto firmar hoy su venta al fundador de Endemol Francia, Stephane Courbit, y sus socios: Bernard Arnault –presidente de LVMH– y los grupos italianos Ifil (familia Agnelli) y De Agostini.

"La operación, adelantada el pasado sábado por EXPANSIÓN, consistirá en la adquisición del cien por cien de Grup Empresarial El Terrat por parte de la sociedad Banijay, llamada anteriormente Mangas Capital Entertainment y participada por Courbit y sus tres socios financieros. Quedan fuera de la transacción el 8,25% de El Terrat en Gamp Audiovisual, sociedad que controla el 51% de La Sexta, así como una serie de activos inmobiliarios.Buenafuente y su equipo seguirán ligados profesionalmente a El Terrat. La firma, con sede en Barcelona, produce espacios como BFN, que celebró el lunes sus 500 programas en antena. El humorista era hasta ahora el socio mayoritario. José Corbacho y Jordi Évole, entre otros colaboradores, tienen también acciones. DesembarcoCon esta adquisición, a la que podrían seguir otras en el futuro, Banijay desembarca en el mercado audiovisual español. Su objetivo es configurar uno de los líderes mundiales en producción de contenidos para televisión.La operación con Banijay abre a El Terrat grandes posibilidades a escala internacional, especialmente en la venta de programas o formatos a cadenas extranjeras."

***

Art Alegoría

Ciudad Interior desde un Exilio, aún, ahora, un poco diferente.

Septiembre, 2008

Interessenvertretung

2008-07-08T16:36:00.001+02:00

Anticorolario A.-

Severas y razonables dudas de que una persona de treinta y dos años –32- pueda ser por trayectoria, méritos, talento, brillo, sonrisas y lágrimas “Secretario de Organización” de un partido político como el PSOE.
Severas y razonables dudas de que no existiera predisposición y un soterrado favoritismo a que ese candidato a Secretario no fuera hembra, mujer.
Leire Pajín.
Ya estás, ya eres, ya has llegado.
Por edad parecida y trayectoria análoga podeis iros juntas de compras con Bibiana

Anticolirio B.-

Pero si quedais para iros de rebajas, no olvideis llamar a Cospedal.
Que aunque de signo ideológico pseudo-contrario, seguro que os unen muchos factores de co-decisión.
Eso sí : sed conscientes de lo siguiente : a María Lola, con sus 43 años, le quedan de maravilla los tejanos.
Palabrita.
Le sientan muy bien.
Que hay quien ya afirma que ha sido un Culo que ha permitido olvidar el de Lucía Figar y el de Ana Mato.
Así que si quereis, de compras, juntas, pero cada una luego en su probador.
Para evitar los agravios comparativos, las envidias, y esas cosas.

**

Recordad colateralmente que las tres fuisteis elegidas por un cerebro masculino.
Con maquiavélicos fines distintos, en cada caso.

Pero que os miran.
Incluso el culo.

**

Art Alegoria
Ciudad Interior
Julio, 2008

Nópmat

2008-05-08T18:06:00.003+02:00

"La Valentía es una Migraña Cíclica.

Y, en ocasiones, se cohibe con la Cobardía del Naproxeno y del Imigran.

Al margen de ello, por favor, re-dirígete a mi escrito de fecha 17 de Enero de 2008.

Se llama ¨Tampón¨.

Cíclica, insisto.

La frase absurda del día es ésa : La Valentía es una Migraña Cíclica."

***

Art Alegoría

Ciudad Interior

Folicular

2008-04-11T16:47:00.003+02:00

“Soy así.
Qué se le va a hacer.
Y no me apetece pasarlo por alto.
Existe un grupo musical mexicano que se han convertido en multimillonarios : se llaman “Maná”
Son muy astutos.
Cuando vienen y visitan a menudo a España son la rehostia caústica del saber hacer “amigos” y de acreditarse en la Academia Goyesca y Patria del saber caer bien.

En realidad, stricto senso, la cáustica rehostia neuronal procede de quienes les representan.
Aunque ése es otro barrio por licuar.

Sea como fuere : éstos de Maná son muy astutos, y también son muy avariciosos.
El caso es que aún quieren más, más dinero.
Y para ello han versioneado un tema que se te mete en la piel y es un tema que entra en la hiel.
Hiel y piel.

Y te vas a cansar a escucharlo.
Es de su recientísimo nuevo álbum del 2008, denominado “Arde el Cielo”.
El tema se llama “Si no te hubieras ido”.
Y no es suyo.
No lo es.
No es suyo.
Es un tema que en realidad es de un tal Marco Antonio Solís.
Es un tema que quizá tú mismo juzgues.
Y fue un tema que de hecho ya se compuso para que una para tí anónima “Marisela” lo cantase.
Y además fue un tema que por el impacto en la piel de ciertos círculos, acabó de hecho ya incluyéndose en la banda sonora de una película del año 2001 que se llamaba “Y tu mamá también”.

Es de Marco Antonio Solís, no de Maná.
No es de Maná.
Aunque la historia acabe falsificándolo.

Esto no es una broma.
Aunque el título sea tan pseudo-representativamente Hortera.
O no.

Que si arde el cielo por haberte ido, eso no implica que arda la polla por haberte quedado.”

***

Art_Alegoria
Ciudad Interior
ExilioAbril 2008

Concomitancia

2008-04-04T11:23:00.004+02:00

“Aterrizas en estas playas cansadas de líneas, o en la orilla de esta ensenada cansada de arenas.
Qué tontería, en las playas no se aterriza.
Aunque yo sí lo hice, una vez, en San Sebastián, una madrugada.
Hace de ello muchos años.
A mí me gusta llamar a San Sebastián, San Sebastián.
Me incomoda cuando percibo el pseudo-esnobismo designador en el concepto de “Donostia”, “Donosti”.
Y aterrizas aquí, pequeño lector, pequeña lectora.
Me siento pequeño contigo.
Y se me ocurre que lo de San Sebastián impide jugar con la masturbación literaria de “DonHostia”.
Me gusta el concepto de DonHostia
Y bien puedo asegurarte que sí, que sí que me dí una hostia.
Pero que para ser exactos, fue en una ensenada, en una playa pequeña de Zarauz.

Pero, bueno, que de eso no quería escribir.
Es que no estoy lúcido.
Cómo voy a estarlo.

Lo que yo quería transmitirte es el grado de angustia que puede sentir una madre joven de 17 años que primero nota y después confirma que se queda embarazada. Jodér que si lo nota. Con 17 años se nota más.
Y te quería hablar del grado de cicatriz vital que le produce el criar a su hija, a su niña.
Y que la criatura muera a los dos años, por meningitis.
Doble cicatriz vital.

O cuasi-muerte cerebral, amputación del alma.

Y que pasen, pasen los años.
Y que en edad adulta llegue de nuevo a enamorarse de verdad.
Con treinta y dos, treinta y tres años.
El amor de verdad, el gran amor, ya sabes, esa tautología vital.
Ahá.
Pues no.
Que va el gran amado, y el muy amado, va, y se muere.
Jodér.
Qué putada.

Ya no queda sitio para ninguna cicatriz más.
Jodér.
Como para que no te afecte todo esto, todo lo vivido, y como para no proyectarlo en tristeza y melancolía.

Ahá.
Es la vida de una mujer.
Es la vida de Edith Piaf.”

***

Art Alegoría
Exilio, Ciudad Interior
Abril 2008

p.s. : Concomitancia, Morfina, Melancolía, Arena, Lágrima.

Anfetamina

2008-03-19T14:15:00.004+01:00

"20 de junio de 1953

Dentro de poco, muy poco, se cumplirá un año de su muerte.

Y seguramente no lo sabías.

Ni tendrías que saberlo.

La fugacidad del Information Overload te justifica, te exculpa.

Dentro de muy poco, en Julio, será el primer aniversario del fallecimiento de Ulrich Mühe.

Ayer murió Anthony Minghella.

6 de enero de 1954

Tampoco tendrías que saberlo.

Retrospectivas lágrimas blancas y lágrimas negras me une a ellos.

Y un cansancio.

Un denso, denso cansancio."

***

Gratitud por la paciencia de arriesgarte a leer hasta esta línea.

Aunque no se te haya puesto dura.

Aunque no se te hayan mojado las bragas.

***

Art_Alegoría

Ciudad & Exilio Interior

Marzo 2008

Epidural

2008-03-07T18:06:00.004+01:00

Querido ausente -pero no sé dónde, residente, en alma-, Abuelo,

en una fecha tan señalada como la de hoy, y 48 horas de lo que tú sabiamente indicarías como un micro-giro pero crucial micro-destino histórico, precisamente, hoy-hoy-hoy-hoy, hoy se ha publicado y se ha expuesto a los ojos de la opinión pública, que los restos de Andreu Nin han sido más que probablemente localizados.

Querido Abuelo, qué comentarte que no insulte tu inteligencia ni la de aquellos-as que voraces de la verdad lean estas líneas.

No volverán "Crónicas de un Pueblo".

Ni "Canon".

Ni el "1,2,3" de Liko Ledgard.

Tampoco tus silencios y tus lágimas de impotencia silenciosa cuando describías que, por el amor de Dios, hasta un mismísimo Juan, Juan Negrín, declaraba que no sabía lo que le había acaecido a un hombre marxista revolucionario pero un hombre bueno, muy bueno, por cuyas ideas "mereció" ser despellejado vivo.

Querido Abuelo, al que te sigo tanto-tanto-tanto-tanto echando de menos en mi sin fin Exilio Interior.

Querido Abuelo,

Líneas para no mojar las bragas de lectoras sedientas de auto-flujo.

Ni para potenciales lectores que se perdieron en la quinta línea.

Ni para poder describir las lágrimas que me producen, ambiguamente, la vida de los otros.

Líneas no codificadas para que Dios se descojone sólo un rato de ambos.

Que tú me enseñaste, que los Silencios se propagan mejor al calor de una Estufa de Leña.

Y que Dios nos hace, y Dios nos "arrejunta".

***

Ciudad Interior, en la que no es mi ciudad.

Marzo, ya, Marzo de 2008

Art_Alegoría

***

Jeringuilla

2008-01-24T15:58:00.000+01:00

“Tiene la vida vueltas como vueltas tienen las plusvalías y las minusvalías. Una reflexión que seguramente emanaba de forma latente con el acerezado y digno Marqués de Riscal de un verano de 2004 en un restaurante de la ciudad que resido.Contertulios de cena que saborearon un gajo de vergüenza ajena. Gajo. Palabra. Con aroma a naranja, a mandarina. Gajo. Gajos incluso a la hora de saborear un plato con reminiscencias al lánguido silencio de la Albufera. Leyendas urbanas ya existieron cuando Iván Zulueta compraba la materia que nunca debería comprar, según la versión de aquellos que lo prostituyeron y se enriquecieron a cambio de comprarse los adosados de Aravaca. Pero, esto es harina de otro costal : marrón para el que lo sobreviviere. En cualquier caso, espera, sitúate. Cena en aquel verano con contertulios que pagarían su parte proporcional. Pero en los entrantes, entrada triunfal de un ganador de la fauna : sitúate : verano 2004 : fauna del ladrillo, del pu-to-la-dri-llo, 2004. Número show. Se autopresenta a los contertulios, ejerce de ganador con piel de imitación, y además lo adorna con el elemento chic de Málaga. Ni el Marqués de Riscal suavizaba los bajos húmedos y trempantes ante semejante despropósito del espíritu “wanna be”, “ me too” .

Imagínatelo. Imagínate que estás cenando tranquilamente en un restaurante argentino de San Bernardo y que alguien te reconoce y que por una mínima cortesía y educación le saludas cortésmente y acto seguido él se acerca a ti, y, en voz no precisamente discreta, te dice, oyéndolo el resto, que se alegra de haberte encontrado contigo y que por cierto si se confirman los rumores de la relación extraconyugal del controvertido blanco futbolista, a más de una se le van a caer las prótesis tal y como se le caían a cierta baronesa subvencionada con sexo anal. Y añade un par más. Un par más : obviamente, andanzas vinculadas al neo.estado vital de neo.millonario auto-masturbador.

Y para postre, cuando vais a proceder a pagar la cuenta : oh : sorpresa : la cena ha sido ya pagada por el Invasor de referencia.

Han pasado tres año y medio y la piel de toro sigue dando por culo. Metafóricamente, o no tanto. Sabor gay y con menta el que con brillo en la mirada me pone al día, que no es que me ponga. Y con brillo, asegura, afirma, contrasta y verifica, que el ganador con estilo de caballo cojo, se encuentra demandado por la otrora Puti-Plusvalía Andaluza Corporativa. Y añade, como añaden los buenos gays que saben acabar excelentemente las malas cosas, que “la demanda es por lo penal!! Ói-ói-óicchhhh !!”

http://www.expansion.com/edicion/exp/empresas/inmobiliario/es/desarrollo/1081695.html

Y yo que me pregunto si a Nanclares de Oca, reparten a domicilio los de Telepizza ó Pizza Hut.

***

Art Alegoría
Ciudad InteriorCasi Febrero, acercándose, 2008

Tampón

2008-01-17T16:42:00.000+01:00

Con paciencia.

Has de observar consecutivamente las imágenes.

Percátate de los detalles sutiles.

Apenas imperceptibles.

"Observa las imágenes.
De nuevo.
Recréate brevemente en ellas.

Concéntrate un segundo en la segunda.
La segunda.
La imagen que visualizas corresponde a la entrega de un diploma y mención honorífica a una mujer que brilla por su talento.
Aunque este vocablo haya acabado prostituido a lo largo de los últimos cuatro años, créeme si te digo -y, adicionalmente, créeme, si me has leído durante largo tiempo-, que la agraciada lo posee. Talento.

Ahora regresa a la primera. La primera imagen.
Es el mismo hombre el que entrega la mención honorífica : la imagen corresponde a la entrega de un diploma a una mujer que brilla por su capacidad de hacer mamadas.
Lamento no poder dar fé de ello.
Jamás me ha gustado hablar de oídas.

Sólo sé al respecto algo con certeza :
y es que la misma mano varonil que coge del cabello es la misma mano que reconoce el talento.

Bueno, y quizá algo adicional :
la primera dama ya observais que se siente orgullosa de su cintura y de su culo.
La segunda, no : por eso observareis que llevaba la blusa semi.casual por fuera.

**

Si alguno de dos de los tres implicados, os "veis", no lo lamento : no deberíais estar aquí.

**

Art Alegoría
Ciudad Interior
Enero, 2008

Parsimonia

2007-12-19T15:45:00.000+01:00

“Macro.Anverso.-

En las sienes percibo el tintineo sutil,

y el estertor sordo,
que preliminarmente he sentido sienes y sienes de veces.
Y cuando me rindo a la pseudo-psicofármaco-adicción,
-como me he rendido previamente sienes y sienes de veces-,
de repente,

un flash retroactivo taladra la memoria y memoriza el instante preciso, justo, exacto, milimétrico en la que por última vez ví a B despidiéndose de mí en aquella estación de metro.

Y asocié que quizá Kieslowski hubiera podido filmarla.
Allí.
O bajo una bóveda naranja.
Porque los tránsitos subterráneos que validan la esencia de su lucha, de su coraje y valentía, dignidad, del sacrificio y del talento de B, bien merecen una explicación serena –compatible con vino de restaurante de menú del día- para explicar cómo se transita a su vez desde el centro-izquierda al centro-derecha.”

***

Micro.Reverso.-

D y N : en "abierto" : como solicitabais :

la información que deseais confirmar es parcialmente incorrecta.

Efectivamente, se trata de un trabajo del año 2001 : pero en ambientes de Jive Electro y en Londres, el tema ya sonaba en el verano del año 2000 aunque dos años después Fatboy Slim realizó un remix adicional que nunca llegó a publicarse.

Groove Armada,
Goodbye Country (Hello Nightclub)
Label: Pepper
Cat: 9230491
Released: 10 September, 2001

Groove Armada no es un grupo : es un dueto, que se compone de Andy Cato y Tom Findlay.

Remixes del tema por el que preguntais se deben haber hecho decenas, decenas.

Os dejo un link por si os pudiera ser útil :

http://www.htfr.com/more-info/MR117262

***
Ciudad Interior
Art Alegoría
Diciembre 2007

Abstinencia

2007-11-29T17:07:00.000+01:00

¿ De verdad te crees que Nuria Roca ha sido la que ha escrito “Sexualmente” ?
¿ has reflexionado sobre el hecho de que las próximas elecciones generales se decidan en un rango aproximado de entre cuatrocientos-setecientos mil votos ?
¿ te crees.. de verdad te crees que Patricia Gaztañaga no ha podido dormir durante los últimos días ?
¿ habías comenzado a confiar en la Campana de Cristal de la Justicia Española y que sin embargo, a los veintisiete días de publicar la sentencia del mayor atentado terrorista en la historia de este país, se publicase un libro por la mujer del juez de ese sumario ?

¿ Sabes a cuánto cotiza masturbar literariamente ?
¿ Te suena Konkret Studio ?
¿ Has oído hablar de las cláusulas de “performance” de algunos presentadores ?
¿ No te llama la atención el hecho de que a lo largo de los últimos veintitres años, y con todo-todo-todo lo que ha llovido, sólo se haya expulsado a ocho de los aproximadamente 4.500 jueces que conforman este colectivo ?

**

La tentación de saber.
Es inferior.

A la intención de poder demostrar, que, si quieres,
.. puedes saber.

http://www.elmundo.es/papel/hemeroteca/1995/02/17/nacional/28662.html

**

[ Antes de lo de Melendi.
Basado en un boomerang vital real,
con notas inconexas,
en un bloc aún menos conexo,
en el trayecto aéreo Zurich---Ciudad en la que resido,
con un muy conexo y misterioso ciudadano vasco-español.[¨vasco-español, eh ?¨]
Vasco-español, vinos y vinos al margen.
Antes de lo de Melendi ]

**

Art_Alegoría ©
Ciudad Interior
Noviembre 2007

Compás

2007-09-27T21:02:00.000+02:00

a.-

la canción que escuchas en el nuevo spot de otoño de H&M, es una canción que se titula "There is an End" y es una obra de "The Greenhornes", un grupo norteamericano de Cincinnati y que podrás encontrar en su tercer álbum del año 2002, denominado "Dual Mono".

Colateral y adicionalmente : es uno de los temas incluidos en una banda sonora.

[ Destellos y asimetrías de la vida, por si anónimante me lees desde hace ya algún tiempo]

[ Cabrón : ¿ en cuál .. ? ]

En "Broken Flowers", la película de Jim Jarmusch protagonizada por Bill Murray.

b.-

la canción que escuchas en el nuevo spot de otoño de "El Corte Inglés", es una canción que se titula "Baby Alone in Babylone" y que fue compuesta en el año 1983 por Serge Gainsbourg.

Serge Gainsbourg la compuso tres años después de separarse de su mujer.

Y tres años después, créo este tema para ella, para que lo interpretara su ex.

Y no creo que no te quedes algo sorprendido, o sorprendida, si te digo, que ella se llamaba Jane.

Jane Birkin.

***

Estas humildes líneas os las dedico a vosotros, te la dedico a tí :

que anónimamente o nó, os llenais y te llenas de paciencia para acercaros y para acercarte a esta azotea desde el año 2004.

***

Por cierto :

no olvides de cambiarte de calzoncillos.

O de bragas.

Aunque no sean glamourosamente franceses.

Ni eréctilmente francesas.

***

Art_Alegoria

Ciudad Interior

Septiembre 2007

Mínima

2007-09-27T17:22:00.000+02:00

“Gasta más.
La mujer española gasta más dinero en ropa interior que en el año 1996.

Pero cada vez usa menos bragas.
Aunque continúe usando en igual proporción e intensidad las prendas de moda íntima.

Pero paulatina, y progresivamente, utiliza la mujer española menos bragas.

La mujer española, actualmente, se está afrancesando.
Y muestra signos y un diagnóstico de conducta consumista en materia textil íntima muy similar al mostrado por la mujer francesa del año 2002.

***

Pásate un fin de semana por Francia.
Y cómprate unas bragas.
O un tanga.
O un culotte.
O un mini-short con la imagen de Sarkozy.

Y presume -cuatro años antes-, de lo que tus amigas se comprarán en el 2011 "

http://www.acnielsen.es/products/crs_bases_attvisor.shtml

***

Art Alegoría ©
Ciudad Interior

Septiembre 2007

Iatreia

2007-09-04T14:49:00.000+02:00

“ Sala de Juntas A .-

Me observa la pijo-grunge hermana pequeña de J con un cierto grado de escepticismo e incredulidad.
Escudriña y entorna levemente sus ojos, porque a sus 22 años requiere bases, fundamentos y axiomas, mientras con un aire de cierta suficiencia da una calada a un Lucky Strike que agoniza entre sus labios incoloros.
La hermana del conocido requiere de verdades que consoliden su caparazón racional :
porque ella -según su hermano- ella ha madurado y ha crecido mucho tras la separación matrimonial.
La separación matrimonial de su hermano.

Y cuando le digo que está equivocada, desconfía.
Y cuando le digo que no, que no es una astuta cancioncilla ni una premeditada composición encaminada a seducir a los potenciales espectadores del canal, recela.
Y cuando le digo que ya existía incluso cuatro años antes de que ella naciera, vuelve a dar una calada al ahora sí moribundo Lucky, para acto seguido vomitar un ovario por su boca en forma de carcajada.

¨- ¡Vaya! ¡ Jajajaja! ¿ precisamente, cuatro......cuatro.....??
- Sí : precisamente : Cuatro.¨

http://www.youtube.com/watch?v=NmZ-3ZjlMck

***

“ Sala de Juntas B .-

La intelectualidad cinematográfica del país debate caóticamente sus luces y sombras.
Las bitácoras virtuales se llenan de comentarios y de lecciones procedentes de analistas de la imagen.
Niños y niñas-tanta-y-añeros que comentan en las cenas de los jueves y de los viernes los elementos subyacentes del acontecimiento.
Quien más y quien menos, todas-os aportan su granito de arena al acontecimiento mediático “in”.

Todos opinan.

Todos saben.

Todos afirman.

Todos vaticinan.

http://artalegoria.blogspot.com/2006_03_01_archive.html

Observo el horizonte desde esta ventana.
Callo.

***

“ Sala de Juntas C .-

Querido Señor Francisco Pérez Martínez,
Querido Paco,
Querido Francisco Umbral,

¿ cómo,
cómo les explicamos,
cómo,
que lo que tú fuiste y eres –porque Paco, tú ya siempre eres y serás-,
cómo les explicamos que perdiste a tu hijo por leucemia con tan sólo seis años la criatura ?
¿ cómo les explicamos que eso marca a una persona ?

Querido Paco,
Mariconeos los justos, que nunca te gustaron.
Descansa en paz, Paco, y disfruta de los etéreos campos de amapolas junto al pequeño.
Y enviadme una señal, aunque sea de una piruleta.
De fresa.

Ácida. ”

***

Art Alegoría ©

Ciudad Interior

Septiembre 2007

Mercadona

2007-08-16T17:12:00.000+02:00

¨El vértigo de Agosto sólo se atempera con el espejismo de oasis alternos que se vislumbran entre la arena y entre el semi-vacío de gran ciudad.
Tragicomedia atheniense, bizantina, occidental, de lo que hoy en día se considera ”Gran Ciudad”.

La familia real dilapida diligentemente las arcas presupuestarias nacionales mientras trasciende la importancia social de que se extienda el rumor y que se sepa que ninguna de sus féminas partícipes quepa ya en un bikini de la talla 36.

España, camisa blanca de mi esperanza
Apiserum inagotable de remembranza.

Tinti-tinti-tinti-tintineo,
Tin-tin-tin-tin-tintineo,
Tin-tin-tin-ti-neo

de rigores de Agosto bañados en cognac con hielo
de pseudo-clarividencia compartida en la comunión de quienes osan llegar a esta línea.

Hoy te invito a conocer a René Magritte.

Y después -si quieres- elegimos a cuál de las infantas le ponemos un Símbolo Republicano moldeado en hielo.

Donde decidamos.

***

Art Alegoría
Ciudad Interior de Agosto,
Agosto 2007 ¨

Linfática

2007-07-11T13:38:00.000+02:00

“Sensación ambivalente perenne cuando retumban en mis sienes los ecos de las góndolas rumorológicas procedentes de Torre Picasso.
Tú tienes gónadas.
Yo también.
En Torre Picasso, no : tienen góndolas.
Sólo que, ésta vez, el interlocutor merecería una cena aromatizada con Sánchez Dragó mientras se juegan a los dados quién encularía a quién.
Una idea plasmada con talento por Fassbinder en Querelle. Del 82.
Puedes indagar.

Tiene su mérito.

No el que indagues.
Sino el guión con quien años después se inspirara en conceptos similares y paralelos –pero no plagiados- Abel Ferrara.

Colateral y gónadamente, el interlocutor que merecería una cena aromatizada sonríe recordando y narrándome la candidez de una conocida común, M, cuando hace escasas noches, y bajo los efectos de un vino mediocre, estallaba con su usual fluorescente mordacidad :

“¿ Pero alguien se cree, con la edad que tiene, que Harry Potter aún está para hacer juegos de magia en vez de estar haciéndose pajas pensando en cómo arrancarle las bragas a su amiguita ?”

Y parece ser que su comentario produjo hilaridad nerviosa.
Porque se acaba el ciclo.
Y se adivina nerviosismo en el sector de los mamporreros de la imagen. Porque no se renuevan los contratos. Porque lo del corazón ya se comienza a atisbar que se acaba, que emputece, que marca, que ensucia, que prostituye el currículum.
Las hay que se han llevado netos mil doscientos, mil quinientos. Dos mil cuando se demostraba que había anclaje visual con la historia. Pero, claro, eso es harina de otro tomate. Y ahora ya se adivina que hay algo que huele a fin de ciclo.

La tomatina de Buñol es una sacristía comparada con el estigma de Puta Periodística ó de Chapero pseudo-periodístico.

Me retransmite el interlocutor.
Y yo le escucho, le escucho de verdad, palabrita del niño Jesús.
Y me viene a la mente Jesus & Mary Chain.
En un acantilado de Aberystwyth.
Años atrás.
Y al lado nuestro, cerca, en esta pegajosa climática cafetería de Ruzafa se sienta una pareja representativa del más tierno, real, y desinteresado amor : de forma discreta y muy educada, un cincuentón valenciano, feo, poco agraciado, hace carintoñas a una chica sudamericana mulata regordeta estilo Raquel Mosquera casi treinta años más joven.

Y mi interlocutor me comenta que ha sido un alivio que ganasen claramente por mayoría.
Que el Nueve no es lo mismo que lo Nuevo, pero que si Llueve, así tiene bien cobijado su Huevo.
Porque la vida es borgiana, pero no borgesista.
Una carcajada nos invade cuando me relata una determinada anécdota.

Pero una aseveración suya del modus operandi en las cañerías del sistema me aturde y : el contribuyente valenciano comienza a cotizar y a financiar lo que los gurús de Madrid comienzan a observar de forma despectiva.

Paridad territorial.

Las góndolas de la Venezia mediática comienzan a hacer agua.

Apuro el café con hielo mientras de soslayo les observo.
Pienso que el cincuentón debió tener acné de joven.
O eso ó que se mató de pajas intentando suplir las que no se hizo Harry Potter.
Pero la vida le reservaba un quiebro como a quien la vida le reserva una severa cagalera en un fin de semana de acampada.
Descubrir el amor tardío en cuerpo de joven treintaañera ecuatoriana, colombiana, guatemalteca.
Con premio añadido, con lorzas.
Premio de lotería en forma de permiso de residencia y amor subvencionado con fellatios de fresa ácida mientras musitan “qué-ricooo-papi”
O lo mismo no.
Porque el interlocutor al que sigo escuchando –palabrita del niño Jesús-, pero que comienza a rallarme, no consigue inocularme la paciencia estética y la indulgencia necesarias para evitar divisar el doloroso, el doloroso, el doloroso Culo de la joven treintaañera ecuatoriana, colombiana, guatemalteca.

Y entonces entiendo la sutil e invisible línea entre lo legal y lo ilegal.
La avidez de que Valencia costee lo que Madrid no permite.
Y la indulgencia de la década cronológica vital de quien supera los 50.

Porque es entonces cuando entiendo, admito, acepto,

que un culo así necesita un Permiso de Residencia.

***

Art Alegoría ©

Ciudad de la tierra de las flores, de la luz y del amor

Julio 2007

Bervaliza

2007-07-06T17:04:00.000+02:00

“Anacoreta del Desencanto.
Del yugo íntimo que me prejuzga, juzga y me condena en la fosa marina de mis silencios.
De mi ácido-ácido-ácido que surca entre mis sienes.
Desencanto de un Anacoreta.
Diverso al desencanto en Anoeta.
Tú qué sabes si no lo has vivido.
Ni el ácido.
Ni mirar en los bajos del coche por las mañanas, sólo, en el parking.
Tú que en ésta mi novena línea recibes mis excusas no husserlianas redactadas en un hotel nórdico, pero sin funda.
Deswegen bedanke ich mich bei dir.
Bei dir, bei dir und bedanke ich mich besonders füer das Verständnis wegen meinen Weinen.”

***

http://www.elconfidencial.com/gente/indice.asp?id=4076&edicion=16/02/2007

http://www.elconfidencial.com/cache/2007/07/06/77_carme_chacon_premio_fidelidad.html

***

Art Alegoría ©

Ciudad Interior

Julio 2007

Gastro

2007-06-05T17:05:00.000+02:00

"El Calor de Temporada ejerce su gradual implacable sentencia y se sabe ganador en el cosmos de mi piel.

Astuto, hábil, sibilino, el Calor de Temporada se aventura entre mis poros.
El Calor de Temporada me humilla acechándome ante mi irredento signo de flaqueza -instante en el que entre vapores, claudico- : al tercer intento de quitar la raya de la manga izquierda de la camisa.

Un Lolailo marujino de un Marujo Lolaiero.
Un destello de micro-lucidez me acerca visualmente a un almanaque de Bankinter.
Siempre testigo desde Diciembre de qué se cuece en la cocina y de qué se cocina con lo que escuece.
Y pienso que este digno almanaque si tuviera alma se descojonaría al observar cómo preparo los Huevos Estofados.
Que no son lo mismo que los Huevos Cocidos.
Ni tienen el mismo sabor que los Es-Cocidos.

La psique establece su Tango y me retrotrae a su particular perestroika de la Memoria.

¨ -Hola: Qué ojos más bonitos tienes.

Y qué corazón de trapo empapado.

¿Puedo llamarte hermano? Si nos hubiéramos conocido, me habrías llamado hermana.

Si hubieras sabido que tampoco yo me puedo perdonar a mí misma, a pesar de nuestras diferentes maneras de afrontarlo y de tomarnos la vida -a tragos tú y a sorbos yo-, me habrías llamado hermana.¨

***

Carlos : hoy hace ya 5 años que nos dejaste.

Hoy tendrías 47 años, y algunas-os ya te llamarían de Vsted.
O simplemente, en el hueco vital del descubrimiento nunca tardío, Hermano.

No son Perlas.

Ni son Ensangrentadas.

Son sólo unas líneas.

Para rememorarte : que es, para algunos -y para algunas-, nuestro mal menor.

Para tí, Carlos : te encuentres donde te encuentres, existas donde existas."

***

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Ciudad de Exilio Interior
Junio 2007

Massnahmen

2007-05-23T16:04:00.000+02:00

¨Christina: Do you have a lot of friends?
Eric: Not really...
Christina: Do you ever wish you did?
Eric: Yeah.
Christina: When?
Eric: Well... like... now, for instance.
Christina: Why?
Eric: Well... I just met you. And I feel like telling somebody about it.

***

Las yemas de mis dedos corazones calman mis sienes con esperpéntico predestinado fracaso. La imagen de Claudio Monteverdi aún rezuma en mi memoria de corto plazo, violada por un sueño migraniano que me sume en un amanecer cautivo. Cautivo de lo que los insomnes en ocasiones anhelan : la híbrida sensación de no sentirse dormido, la híbrida contraparte de no estar despierto.

Las yemas de mis dedos corazones están desgastadas de aterciopelar con desidia lo que saben que en esos momentos no pueden sanar. Por ello son más proclives a masturbar la tecla del “on” en el que el Vespro della Beata Vergine se dibuja en elipses invisibles en la sala.

Hace una semana, en un avión, una educadísima pareja de veinteañeros se sentaba en los asientos de la fila justamente anterior : les escuché musitar, levemente, un concierto de pajas barrocas mentales propias de la pseudo-trascendencia de su edad. Será muy difícil que algún día conozcan la tormenta alegórica de Francis Brown; ó las ensoñaciones bajo el agua de un Monteverdi acostumbrado a mesar su cabello con la mano izquierda.

Y una semana después me siento, sin embargo, cercano a ese par de anónimas jóvenes personas que desaparecieron tras aquel portón de cristal del aeropuerto en la ciudad en que resido; de su trascendente asfixia neuronal encaminada a llegar solemne pero acorde y tardíamente a comprender la caquexia de alma de un desconocido para ellos, llamado Francis Brown.

Travelling del Alma.

Zoom del Dolor.

Desidia de la Tontería.

Pontificación de las cosas superfluas.

Y un sabor amargo, amargo, amargo.

Que no se puede intuir ni leer en Braille.

***

Las yemas de mis dedos corazones,
aturdidas, dignas, pero resignadas,
anhelan las gasas de Vestidos de Hadas,
cuando les sale de los
cuando les sale de los
cuando les sale de los. ¨

***

Art_Alegoría © Ciudad Interior

Thorpe

2007-05-08T17:36:00.000+02:00

“ La controvertida ganadora del Planeta del 2005, María de la Pau Janer, se presenta en las próximas elecciones municipales en las listas del Partido Popular.

Aduce, argumentalmente, para ello, “que le lleva una gran curiosidad por la cultura y el interés por todo lo que es el mundo de la intelectualidad. Y querer ofrecer a mis islas muchas cosas que he aprendido en todo este tiempo”.

[ Cita textual extraída del diario “La Razón”, de fecha 18 de Abril de 2007 ]

***

Aroma de champú en mi toalla, tras breve y anárquicamente haberme secado mi cabello.
Estigma de un falso optimismo camusiano ; aderezado con el espejismo visual propiciado por la luminosidad de una mañana de mayo en la Ciudad en la que Resido.

Drogal Legal en dosis de 600 gramos.
Pituitariamente.

Ha sido ése.
Ése.
El instante en el que se me ha ocurrido una idea perversa.

“ ... Y querer ofrecer a mis islas muchas cosas que he aprendido en todo este tiempo....”

***

Ciudad Interior
Art_Alegoría

Minueto

2007-04-12T11:11:00.000+02:00

“ En los inicios del verano de 2001, y tras una tumultuosa reunión de egos heridos por la armada powerpointeriana de un par de ávidos y mercenarios consultores, T hizo un primer amago de levantarse enérgicamente de la sala de juntas.

“- Ahá. Así que eso es lo que buscais, lo que quereis.”

Uno de los dos consultores -un tipo de unos cuarenta y tantos años, con barriguilla y aspecto de putero de provincias estilo Antonio Resines- lanzó una infumable perorata eufemística.

La otra consultora, -una chica agraciadilla de treinta-y-tantos, agraciadilla, sí, pero más sosa que un cunnilingus sin basilikum- permanecía en un sepulcral silencio.

Y T, -que en realidad no se llamaba ni se llama T, pero que todo el mundo le llama T-, realizó el segundo y definitivo amago y sí que se levantó, pero no enérgicamente.

“- Pues protagonizadlo vosotros : maniqueísmo, lo que queráis, pero mesianismo mediático, para su puta madre. ”

***

El pseudo-putero ascendió.
Y la agraciadilla pudo retocar su carmín,

en los cuartos de baño de unas mediáticas instalaciones : y en ambas acepciones.

Con, sin.

Antes, después.

Y contra –la pared-.

***

Art_Alegoría ©

Abril 2007

Ciudad Interior

http://www.elconfidencialdigital.com/Articulo.aspx?IdObjeto=11433

¨ La tele de Jesús Polanco prepara el estreno de un reality donde los hijos ayudan a sus padres solteros, viudos o divorciados a elegir pareja entre varios pretendientes¨

En unas semanas llega a la programación de Cuatro ‘¡Menuda decisión!’. Este novedoso docu-reality, en el que los hijos ayudan a los adultos a elegir pareja, tiene como misión sustituir en la parrilla a ‘Gran Slam’. Un poco antes se estrenará también el nuevo formato de Ciencia de la cadena de Sogecable.
Según los datos recogidos por El Confidencial Digital, la competición en la que se enfrentaban los ganadores más famosos de concursos de televisión cierra el telón en la cadena de Jesús de Polanco. Para relevar a ‘Gran Slam’, los directivos a las órdenes de Daniel Gavela tienen ya listo ‘¡Menuda decisión!’, que será estrenado el día 5 de mayo.
Se trata de un docu-reality en el que los hijos aparecerán ayudando a sus padres (solteros, viudos o divorciados) a encontrar pareja entre varios pretendientes. La publicidad del espacio empleada durante la búsqueda de candidatos interesados en intervenir en el programa era bastante clara sobre las intenciones del mismo:
--“Si tu padre no encuentra una mujer a su medida... si tu madre siempre se enamora del hombre equivocado... Échales una mano... Elige por ellos... Anímales a participar en ‘¡Menuda Decisión!’ y te ayudaremos a hacer un casting de parejas en condiciones”.
La productora responsable de llevar a cabo el formato ha sido 3Koma, la factoría que dirige Juan Carlos López Villameriel, que ya se encargó de desarrollar para TVE el reality penitenciario ‘El coro de la cárcel’.
Pero no queda aquí la cosa. Cuatro tiene previsto lanzar otro estreno de forma inminente. Por causas aún desconocidas, la cadena ha decidido eliminar dos semanas antes de lo estipulado la emisión de ‘Gente de mente’. Este mismo sábado, 14 de abril, aparecerá en su lugar ‘Brainiac’, un espacio de Ciencia en el que se abordarán los límites de la física, los reactores de fusión nuclear, los inventos y la química en general.El programa sobre temática científica quiere contar con la colaboración de los jóvenes televidentes aficionados a realizar en sus hogares pequeños experimentos y artefactos curiosos. ¨

Relevante

2007-03-20T16:35:00.000+01:00

“Copa de Magno, Bitter Kas, y Cacaolat.
Andando desde Azca y subiendo hasta Bravo Murillo.

Con una mochila azul marino.

Procedente de un edificio de cristal con egos masculinos materializados en camisas clónicas de Massimo Dutti y gemelos aburridos y también clónicos comprados por sus novias y mujeres en Tie Rack.

Con una mochila azul marino deambulo.

Con aspecto de dirigirme a un gimnasio.

Sólo me falta una hoja, un folio A4 pegado a mi cintura y adherido a mi bajo abdomen en el que se lea "La Belleza está en el Interior".

Deambulo.
Hasta desembocar en esta cafetería. En la que los pensamientos y las tensiones que mi cabeza albergan también tienen sus Cuatro Caminos.

Copa de Magno, Bitter Kas y Cacaolat.
Como en 1976.

„Desiderium sinus cordis – die Sehnsucht gibt dem Herzen Tiefe“

***

Tiene el aroma en forma de arrugas en sus casi inminentes 40 años y, aunque concentrada en la conversación, no puede dejar de vigilar y de echar un vistazo a su niña, a su pequeña, a su ergo-fallo, a su ergo-follo, a su ergo mi-tripa-está-hinchada-de-simiente, ergo aunque-madre soltera-tendré-el-crío.

Y allí estoy yo, rodeado de dos entes umbilicales que me inspiran un bautizo de casi abril. Una cascada de biofotones amenizados por el coraje y por la dignidad con las que las adivino en las frías mañanas en el distrito de Valdeacederas. Puedo ensoñarlas a ambas, contemplando como ella, la madre, adormece el sueño previo nocturno de la hija con un manto de ternura, paciencia, con sonidos de cuentos narrativos y con silencios impagables proyectados por la mirada de la madre.

La mochila del cole de la niña es más grande que el culo de Isabel Gemio.
Un dardo de inocencia con caducidad me refleja la autopista de su mirada transparente, nítida, cuando sonriente y vergonzosa me mira primero de soslayo, luego semiescondida, y al final huidiza.

Abonaría con gusto un cheque con generosos fondos con cargo a mi cuenta emocional de Credit Suisse.

Para que nunca jamás, y en ningún lugar del mundo mundial, tuvieseis que derramar ni una lágrima más por actos, consecuencias e implicaciones de las que ambas sois inocentes.

Para que el dilema mensual del Santo Tampón algún día os una más y más aún de lo que ya umbilicalmente resulta imposible más unir.

Y para que el boomerang del tiempo alguna noche permita narrarte, niña, cómo una vez jugaban al corro de la patata Locomotoro y Valentina, mientras los Lunnis trastaleaban alrededor aplaudiendo.

Copa de Magno, Bitter Kas, y Cacaolat.

¨Este es el cognac que tenemos.¨”

***

Art_Alegoría
Ciudad Interior

Thales

2007-03-15T17:40:00.000+01:00

“El causalismo mesiánico tiene raíces en la confusión psico-social que Occidente experimenta desde hace dos décadas y se nutre adicionalmente de un magma de convergencias sociales aceleradas por la tecnología. Abstraerse a su inercia es un mandato de liberación cognitiva y permite la introspección de los mandatos conductuales.”

***

Cuando yo tenga sesenta y tantos años, con cabello cano, perilla blanca, gafas fáshion, y un sweter color claro de Adolfo Domínguez,
espero que se me siga levantando la polla,
para no tener que decir sentencias similares,

con objeto de follarme a una de las cuarentonas con las que se comparte mesa en una cena acaecida en la ciudad en la que resido. "

***

Art Alegoría ©
Ciudad Interior

Soneto

2007-03-10T22:39:00.000+01:00

“El 8 de Septiembre de 2006 redacté unas líneas que se condensan en el siguiente link :

http://artalegoria.blogspot.com/2006/09/zircunzisin.html

Curiosidades y azares temporales en forma de bucles y burbujas.
Una casualidad sintetizada en este caso en el paréntesis caprichoso de seis meses ; seis meses justos, precisos, quirúrgicos : ventana del 8 de septiembre – 8 de marzo.

Seis meses.

Calle Velázquez de Madrid, Hotel Wellington.
En la tarde noche del 8 de Marzo, el personaje aludido presentó sus encapsuladas, crípticas y selectivas Memorias bajo el título de un lynchiano volumen denominado “Las 19 puertas”.

Jerarquía de la credibilidad.
Jerarquía binómica de la vendetta y de la Mamada del silencio.
No se interpreten estos gramos, sin embargo, ni por la primera acepción ni por la segunda.

Aspírense en otra bandeja, pero no de plata : la de la actual Dinámica mediática.

21 Gramos.”

Art_Alegoría
Ciudad Interior
Marzo 2007

Centollo

2007-03-06T13:12:00.000+01:00

“Me llama S a las doce menos veinte de la noche.
S me llama alterada, escandalizada, porque cree que su hija toma drogas.

Somnoliento, cansado, a las doce menos veinte de la noche,

le digo que no se altere, que permanezca en calma.

Y que vea el lado positivo del tema, del descubrimiento :
Que podrán seguir yendo juntas de compras.
Y que a partir de ahora podrán compartir el mismo camello.

Y es que las aficiones comunes unen mucho. ”

***

Art Alegoría ©

Marzo 2007

Barraca

2007-02-23T10:47:00.000+01:00

“Sol que anticipa primavera.
Mañana con preludio de pólvora en la Ciudad que intrínsecamente no es de Ciencias ni es de Artes.

Viernes, diez treinta de la mañana : el aroma del cigarrillo rubio recién encendido se entremezcla con la fragancia de un aftershave que hace jornadas percibo no me convence.

En mi piel también llevo aún impregnada el olor a habitación de Hotel NH.

El portátil lanza un destello niquelado con el reflejo obicuo del sol en una cafetería relativamente silenciosa.

Recibo un mail.

Con un link.

Leo, lo leo.
Medito brevemente.
Recuerdo las palabras reveladoras y desmiticadoras por parte de M sobre los cuerpos celestes, en Madrid, años atrás.

Todo.
O casi todo se sabe en las orillas de Alfaguara. Y en las de Plaza & Janés.

No te ofendas.
Eras desconocedor. Desconocedora.
Eras, eres, sois inocentes.
Qué os pensábais.
Qué creiaís.
En qué humedad, o en qué vena gruesa estábais pensando.

http://www.elconfidencialdigital.com/Articulo.aspx?IdObjeto=10867

“La escritora Lucía Etxebarria ha reconocido haber utilizado los trabajos del psicólogo valenciano Jorge Castelló en su último libro, ‘Ya no sufro por amor’. Etxebarria, demandada en julio de 2006 por “apropiación indebida” y “vulneración del derecho de propiedad intelectual”, ha llegado a un acuerdo con el demandante por el que “reconoce que se documentó para su libro” en los trabajos del psicólogo valenciano. Según dicho acuerdo, recogido en el acta de audiencia previa al juicio que se celebró el pasado 14 de febrero, “no se realizó, por un error material, nota a pie de página al transcribir ciertos párrafos” de un artículo que Castelló publicó en 2004 y difundió posteriormente a través de su página web. Hay que decir que Etxebarría reprodujo en muchos casos literalmente la obra de Castelló: así sucedió concretamente en las páginas 44, 45 y de la 67 a la 86 del libro. Además, se incluía el nombre del psicólogo en la bibliografía, pero citando un trabajo distinto. De todo ello se deduce que se ha tratado de algo más que un simple despiste. Guindilla para Lucía Etxebarría por su robo intelectual.”

***

Art_Alegoría ©

Ciudad Interior

Bofetada

2007-02-21T12:58:00.000+01:00

“Piel, Latidos, Trémula”

Londres, Diciembre 2006

***

Pequeño destello, pequeño tributo a Víctor Erice.

Y a todas y a todos aquellos que alguna vez hayan ansiado una Redención.

Aunque no sepan en qué estación se encuentran

***

Art_Alegoría

Ciudad Interior ©

Pincel ©

2007-02-16T18:13:00.000+01:00

“ Una Sala de Juntas : una gran mesa rectangular, no de madera noble.
Mobiliario de Tendencias en un edificio corporativo de Cristal.
A lo lejos se observan las torres de iluminación de una recientemente inaugurada Ciudad Deportiva.

Cinco personas en la sala, incluyéndome.
Ellas, son cuatro.
Alineadas y sentadas, dos a dos, en sendos flancos de la mesa.

No percibo ningún perfume, ninguna fragancia.
No percibo ninguna sutileza, ningún fuego cruzado entre ellas.
Tampoco percibo empatía natural entre las mismas.

Sí me percato de que una de ellas es Zurda.

La primera estudió en Deusto.
La segunda en Alberto Aguilera.
La tercera en la Carlos III.
La cuarta no cursó estudios reglados.

Previamente, han puesto en mi conocimiento y sin revelar su identidad, que años atrás una de ellas -y sólo una-, se especializó en Fellatiología en una gran firma de Auditoría.

La primera lleva un pantalón negro estilizado, un sweter negro muy finito, y un cinturón delgado de color camel.
La segunda lleva un top blanco, un traje de chaqueta diplomático oscuro con raya color perla.
La tercera lleva una blusa eléctrica color granate, con un traje de chaqueta gris metalizado.
La cuarta lleva una falda muy elegante y una blusa de color beige.

Deliberada e intencionalmente, omito memorizar visualmente su calzado.

Intuyo, adivino, percibo, especulo, pero obviamente no constato que :

a.1. la primera es chica Carefree
a.2. la segunda usa O.B.
a.3. la tercera está mutando hacia O.B. , procedente de las marca blanca de Deliplus
a.4. la cuarta es target de Tampax

Astroturfing. Para la Primera.
Los protocolos de los sabios de Sión. Para la Segunda.
Marketing viral. Para la Tercera.
Cocaína en Sueños. Para la Cuarta.

***

Y me pregunto, si ser zurdo, o zurda, facilita las Masturbaciones.
Y las Fellatios.”

***

Art Alegoría ©
Ciudad Interior

Febrero 2007

Reliquiario

2007-02-12T15:17:00.000+01:00

“Mucha chica mona pero ninguna sóla.
Luces de colores, lo pasaré bien.

Mentira.

Lugar de culto en la ciudad de culto.
La que muchos consideran ciudad de culto.
La ciudad en la que resido.
Noche.
Sala con vistas.

El neón azul eléctrico se refleja en los culos de las chicas y de las mujeres que llevan faldas y pantalones blancos : y al reflejarse, puede constatarse la silueta de quién lleva bragas, quién lleva tanga ó quién va diciendo que usa ¨Kalia OxiAction¨.

Estoy bebiendo un vodka naranja y estoy abstraído.
Difuso.
Drogado por el cocktail de media tarde de Algiasdín y de Nerobrufén.
Sé que el vodka actúa sobre mi migraña como la gravilla de piedra actuaría sobre la cara de Isabelle Adjani cuando ésta tenía 17 años.

Le pregunto a Patrick -que en realidad no se llama Patrick, pero que todo el mundo le llama Patrick-, que si él cree que la hembra ibérica española es más susceptible de ser follada si antes le hablan de Júlebéq.

Me mira un segundo, dos, en silencio.
Con perplejidad.
Me mira con la misma perplejidad con la que te observaría el espectador contiguo a tu asiento en la ópera : la misma cara de asombro con la que te miraría si en el entreacto le preguntaras que si a él también los garbanzos le producen gases.

Así me mira Patrick.

Y Patrick -que es culto, pero culto de verdad, no en plan de proyectivo hijo de puta- me responde que quién es Júlebéq.

Y entonces se lo pronuncio con más ahínco, con más precisión, con un mayor ¨accurate-you-know-who-I-mean-approach¨, y con la precisión que es posible a las 5.00 a.m. de la madrugada en una sala desde la que de forma cóncava se observa el centelleo de microluces correspondientes a una parte de la ciudad en la que resido.

“- Ahhhh! Houllebecq !!”

Y observo que Patrick me observa con un cierto hastío.
Con el equiparable hastío diferencial con quien alguien invita cortésmente a su enemigo a un gin-tonic, habiendo echado previamente un esputoso escupitajo en la copa.

“- Houllebecq, Art, Ho-u-lle-becq !”

Reprimo un dardo apreciativo, porque Patrick -que en realidad no se llama Patrick, pero que todo el mundo le llama Patrick- es perfectamente bilingüe : y no porque por su condición sexual sepa conjugar los bis y las bis, sino porque su educación hispano-francesa vino muy condicionada por una separación de sus padres siendo aún niño. Y porque, tal y como suele comentar cuando se derrumba y cuando el ron Havanna ataca su consciencia, hubiera preferido ser una tercera parte menos ¨idiomático¨ a cambio simplemente de haber tenido una infancia siquiera un tercio más feliz.

Patrick vió siendo niño cómo su madre se follaba a su amante en el capó de un Citroën GS.
Yo no sé si has visto alguna vez follando a una pareja en un capó.
Yo, al menos, no he visto nunca follar a alguien en un Citroën GS.
Una vez me enamoré platónicamente de una chica que su hermano tenía un Citroën GSA amarillo.
Pero era un GSA, no un GS.
Y amarillo, por Dios.
Y no era lo mismo.
Imagínate.
Un palo : no pude follármela. Ni ella a mí. Vamos, ni una pajilla celiana.
Así que imagínate el contrapunto : sueñas con follarte a una guapilla en el capó, e imagínate que descubres que es tu madre la que se folla al amante.

Y miro a Patrick, y él me mira a mí.
Y parecemos dos tontos muy tontos.
El, como siempre, tan arregladito.
Tan cortadito su pelo. Sus cejas arregladas. Sus detalles de bisutería.
Y le miro esperando a que responda : y le miro inquiriéndole con la mirada, y le miro preguntándole en silencio si me va a responder esta noche ó esperamos a que Penélope Cruz escoja definitivamente el esperma elegido para su ansiada procreación.

Y como le conozco, y como antaño le he formulado preguntas quizá inesperadas durante los útimos doce años, y como sé que tarda en contestar, sé que no tiene respuesta obvia, contundente, inequívoca.

Con ese siseo, con el siseo de la madrugada, con esa vocecilla tan suya, tan característica, con su tobogán melódico de putón verbenero de madrugada al que tanto quiero, Patrick sentencia :

“- ¡ Una tía que ssse deje follar porque le mencionen Júlebeq esssstá másss enferma que quien sssse la quiera follar, Art ! ¡ Una cabeza, una cabeza digna con su corressspondiente Polla, una buena Polla, y ni Júlebeq ni hóssstias, mi niñooo !”

***

Y poco tiempo después nos vamos a dormir.

Y nos acostamos.
Cada uno en su cama.
Y cada uno en su casita.
Y la migraña que me da los buenos días a las 12 de la mañana.

Y me miro el miembro.
Y me miro la cabeza.
Y la otra.

Y pienso que si algún día me tatuase mi polla con su nombre, eligiría la versión cacofónica hispana :

porque Júlebeq tiene siete letras.
Y Houllebecq tiene 10.

Aunque preferiría mil veces que me la tatuase Ségolène antes que Sarkozy. ¨

***

Art Alegoría

Ciudad Interior

A-nexa

2007-02-08T20:46:00.000+01:00

“ Conduce.
La mujer española conduce a primera hora de la mañana.

En Enero y en Febrero.
En Tudela, en Boadilla del Monte, en Zamudio, en Avilés y en San Sebastián de los Reyes litúrgicamente conduce la mujer española a primera hora.

Frente al volante las hembras ibéricas conducen enfundadas, protegidas, abrigadas y resguardadas en abrigos, parkas, anoraks, abrigos trendy, Parkas de Mango, chaquetones de Bershka, cazadoras de Zara, trenkas de Portobello.

Con cara de sueño, o pintándose en el atasco, tarareando una canción ó cantando ostensiblemente, hablando ya por el móvil ó pensando en la hipotética dotación de un Mádelman, ellas conducen.

Conduce la mujer española, sí, enfundada, protegida, abrigada y resguardada en un abrigo, una parka, un anorak, un abrigo trendy, una parka de Mango, un chaquetón de Bershka, una cazadora de Zara ó una trenka de Portobello. ”

***

Art_Alegoría
Ciudad Interior
Febrero 2007

Neutrex

2007-02-02T13:00:00.000+01:00

“Combinación 01 : Bragas Sucias con Cerebro Limpio
Combinación 02 : Bragas Sucias con Cerebro Sucio
Combinación 03 : Bragas Limpias con Cerebro Limpio
Combinación 04 : Bragas Limpias con Cerebro Sucio

***

Voy a poner una lavadora con Kalia para limpiarme el cerebro.

Si quieres, aprovechemos y seamos ecológicos :
no me importa que eches al mismo tiempo tus bragas.

Pero te aviso : que no sean blancas : que mi Cerebro destiñe.”

***

Art_Alegoría

Ciudad Interior

Febrero, ya, 2007

Grabadora

2007-01-24T11:24:00.000+01:00

“Apreciada Eva,

mediante estas breves líneas deseo sinceramente y sin ironía alguna felicitarte por los éxitos de tu nueva etapa profesional.

Escuetamente -que sé que a partir de ahora dispondrás aún de mucho menos tiempo- : algún run-run al respecto había escuchado en los últimos tiempos, pero bien me sabes poco aficionado a las semillas del opio rumorológico.

Apreciada Eva : te considero lo suficientemente perspicaz contigo misma como para que hayas evaluado pros y contras. La perspicacia bien sabes que no entiende de jardines ni de océanos : pero prefiero que los jardines de la Moncloa puedan ser pisados por zapatos de Cara Moral que no por zapatos éticos del “Todo a 1 Euro”.

Apreciada Eva : brindando por todo ello, y por los silencios y confidencias que aún se mantendrán, cuando leas estas líneas, fiel y leal a tus dictados de protocolo sintético, observarás que estas líneas apenas superan las 150 palabras.

Felicitándote no efusivamente,
Pero Sí atenta, cordial y sinceramente,

Art Alegoría”

***

¨El PSOE refuerza su gabinete de prensa de cara a las elecciones municipales y generales con el fichaje de una periodista de la Cadena SER¨

http://www.elconfidencialdigital.com/Articulo.aspx?IdObjeto=10475

***

Art_Alegoría

Ciudad Interior

Enero, 2007

Disaronno

2007-01-11T12:09:00.000+01:00

“En la primavera de 2004 y poco antes del verano, D, varón de 23 años y único hijo de R ingresó en Urgencias en el Hospital Ramón y Cajal. Durante largos meses existió misterio restringido respecto a aquel ingreso : tuve noticia de ello, me interesé por ambos, pero R nunca fue explícita y transparente con las causas que lo motivaron.

R siempre se ha visto obligada a vivir en la esquina de atrás del forzado misterio.
La esquina en la que hizo mudanza ya desde el momento en el que se vió obligada –junto a muchos otros, otras- a dejar Vizcaya en 1982 tras la gota que colmó el vaso con lo de José María Ryan.
Vos, Usted, Tú lees esto y no sabes quién era José María Ryan.
Ni lo que representó. Sin embargo, representó muchas cosas : salvando las distancias, representó la "comunalidad empática" del “me podría haber pasado a mí, te podría haber pasado a ti, nos podría haber pasado a una familia normal como nosotros”.

R se instaló en Madrid y siguió bajándose en la línea azul, pero en la línea azul oscura.
Y si no era azul, era rosa.
Oh.
Juego de palabras.
Y si no era rosa, era azul.
Cuestiones del “Predictor”.
Total : que se quedó embarazada de D y se castraron muchas de sus inmediatas opciones profesionales en su estricta vertiente vocacional.

Polvos con Bombo a los 24, Divorcio sin Platillo a los 30.

Pero como la Tristeza es Caleidoscópica, ello implica que sea Caprichosa en función de la luz que la ilumine : y mutable : años después R crece y crece profesionalmente en la actividad que les daba de comer a ella y a su hijo: e incluso incluso –áaainnnnssss- llega a taconear en la esquina del forzado misterio con el lanzamiento de un novel cantante marketinizado convertido en ambiguo mito de pseudo-talento.

Entre otros.
A la que por supuesto olvidan.

R siempre ha sido muy psico-seminal.
Siempre.
Por esa híbrida mezcla de hacer de su vida un misterio y de dejarse correr en la cara por hombres que en su inmadurez siempre han sido la “leche”.

Pero cuando una Madre está a punto de perder un hijo -su hijo, su único hijo- ni aunque Brad Pritt se precinte la polla con un Ferrero-Rocher una madre está para zarandajas de cremas varoniles.

“- No me mires así, Art. No me mires de esa forma, ó miénteme fingiendo que no sabes lo que ocurrió.”

Tengo los ojos irritados porque no he dormido apenas en los últimos dos días.
Me los froto.

En mi carpeta negra yace, mal colocado, un catálogo de posicionamiento activo de una marca que intentará plagiar el concepto de B-Sign.
Con ella delante, el tríptico catálogo me parece más superfluo que nunca.
Sin embargo nace una simiente contextual : me nacen cuando estoy en el rango de 2-3 días sin apenas dormir. Es una simiente más, y no es psico-seminal. Es una simiente kieslowskiana, y la cámara podría iniciar un giro de 360º finalizando de nuevo en la escena en la que me vuelvo a frotar los ojos.

Mis ojos no quieren mentir a R.
Un muchacho joven de 23 años ingresado en Urgencias, y del que se intenta minimizar y silenciar las causas de lo ocurrido, en general, es porque sólo quedan 3 ó 4 opciones que causen el ingreso, a cuál más dolorosa para una madre.

Sin detalles escabrosos, R en voz muy baja me desgrana cuatro ó cinco pinceladas.
Suficientes.
No abandona su esquina.
Como las Putas de Antaño.
No abandona R la esquina de su misterio.

Un silencio en forma de un 8 gigante se condensa en la estancia.
Y cae como una botella de aceite de oliva en una baldosa.
Se extiende.

No hablo.
No formulo palabra.
Dejamos ambos que el manto de un silencio cómplice ejerza su Dominio sobre la Plataforma de un Dolor.
Sólo dejo que surjan unas lágrimas silenciosas en su cara.
Ochocientas, ocho mil canas en el cabello de R
Y R se parece más que nunca a la Schneider de 1979 con Costa Gavras.

“- Una madre puede admitir, transigir y perdonar todo de un hijo, Art. Debes estar cansadísimo de escuchar esta frase. ¿ Cuántas veces la has ecuchado ¿ ¿ Cien, doscientas veces.. ?”

Y yo estoy superado por la situación.
Y yo, que sé que debo ejercer ahora mismo y aquí, a medio metro de ella, un cigrado de empatía, soy consciente de que es un grado condenado al fracaso, el fracaso sustentado de quien no es madre, de quien no ha parido, de quien no ha amamantado.
Y yo, que estoy muy, muy cansado, y que no quiero asistir a un ejercicio autopunitivo de R, intento minimizar colateralmente sus palabras con una réplica que no es convincente, que no puede ser convincente en forma alguna.

Enciende un cigarrillo e inhala con contundencia.

“- Yo puedo perdonar que mi hijo sea estúpido. Lo que no puedo perdonarme a mí misma es que yo haya colaborado significativamente a que él sea estúpido. Hijo y madre estúpidos : estupidez genética. Le transmito lo que no puedo perdonarme, y sin embargo él me perdona lo que no me puede transmitir. ”

R siempre se ha visto obligada a vivir en la esquina de atrás del forzado misterio.
Pero vislumbro que llegó a sentirse cómoda en la misma.

Tan cómoda que pudo incluso inculcar procesos conductuales.

Y me cuestiono si el forzado misterio nos convierte en estúpidos.
Y si por ende, el misterio no forzado nos torna más sagaces.

***

(R) y (D) son las iniciales -cambiadas- de las personas mencionadas en este texto.

La edad de (D) no es la exacta.

Tampoco el nombre del Hospital en el que se efectuó el ingreso.

***

Art_Alegoria

Ciudad Interior

Enero 2007

Derribo

2007-01-01T18:46:00.000+01:00

“El ajetreo y el bullicio en una de las cafeterías del aeropuerto eran ensordecedores.
Sentada frente a mí, en aquella minúscula mesa, yo la observaba deshacer el azúcar de su café.
Concentrada en sí misma, hacía girar la cucharilla lenta, lentamente.
En escasos minutos ella se dirigiría a la puerta de embarque.
Nuestra asexual amistad siempre tenía scripts sorpresivos que nunca se plasmaban en secuencias de endiosamiento ó de grandilocuencia filosóficas.
Alzó su mirada, hizo un amago de mueca y me pidió que repitiera lo de la noche anterior cuando cenábamos junto a otras tres personas en aquel restaurante de San Bernardo.
Asentí, y le adjudiqué a mi voz el tono jocoso que sabría que le haría sonreir.
Hice un ademán de ponerme ceremonioso, y fingí una breve carintoña al estilo de Harpo Marx.

“ – La tristeza siempre es caleidoscópica. Y hay que concederle el ángulo de visión adecuado : el ángulo que procede de la indulgencia, de la comprensión hacia sí mismo y de la autoexigencia.”

***

Cuarenta y cinco minutos después y a ocho mil pies ella continuaría licuando hacia sus nuevos designios.

Yo conducía y reflexionaba.

Sobre mi ángulo.

Sobre mi ángulo Obtuso.

***

Art_Alegoría

No en la Ciudad de mi Exilio Interior

Enero, 2007

Negligencia

2006-12-20T16:32:00.000+01:00

“Acompañado de un amigo.
Soy un invitado circunstancial.
Casi de semipiedra.
La familiar directa de una de las antiguas colaboradoras de Ágata Ruiz de la Prada nos invita a su londinense refugio.
Es londinense, sí, su choza, pero tras escucharla atentamente durante algunas horas, percibo que es la clásica mujer adormecida en los años noventa y que nunca encontraría refugio ni siquiera en Park Avenue.
Ni en Lavapiés.
Tiene la amabilidad y la gentileza de invitarnos a tomar algo.
Se extiende en su beige chaise lounge, un sofá que debe ensuciarse con la misma facilidad con la que selectivamente se baja las bragas y se folla a los candidatos de esta ciudad tan aparentemente “in”.
Masculla experimentos empresariales que están realizando sus amigos de toda la vida y que a menudo se “suben aquí los fines de semana”.
Está de moda decir “este fin de semana me subo a Londres”.
Como si lo viera.
Como si pudiera escucharla.
Debe constituirle a la majestuosa dama un glamouroso morbo neurovaginal el pronunciar la frase : “¿Te subes a Londres este fin de semana?”
Es felina porque con agilidad se alza para acercarse a un equipo de música que tiene aspecto de playstation.
Una música que me produce un elegante rechazo comienza a sonar en las paredes del metálico cristal.
Está de moda, o se va a poner de moda, las pseudo-paredes de cristal con adornos cromáticos metalizados.
Cadencia de una charla con aroma a licor de albaricoque.
Y si no es albaricoque, es licor de maracuyá.

Y si no es maricuyá, es zumo de coño L´Occitane.
Este licor no tiene puto sabor : es un licor All-Bran.
Cadencia de una charla que agota mi neutralidad.
Me inquiere la anfitriona a que manifieste mi punto de vista sobre un determinado tema.
Y me pilla fuera de juego porque en ese preciso momento estaba pensando en Ana Botella y en sus compras de fajas navideñas.
Abstraído, pero no ausente, pronuncio mi opinión y queda literalmente perpleja porque en su caleidoscópico mundo, afirma, nadie le había planteado ese approach antes con el que ella está absolutamente de acuerdo.
La puta verdad es que me he inventado la respuesta, pero es que esta mujer necesita un approach, no una opinión.
Mi interlocutor, el que me ha co-invitado, me observa y se ríe ligeramente con la misma sorna con la que detrás de un confesionario se ríe un sacerdote salido.
Me nace en ese momento la idea felliniana.
Quasi-pasoliniana.
Me la imagino abierta de bruces pero de espaldas.
Esnifando materia blanca en líneas de a 3 sobre esta inmaculada megafashion mesa de centro de cristal.
Y al ritmo que su napia emule cual oso hormiguero, endiñarla inmisericorde al ritmo de alguna canción de “Enrique y Ana”.
Co-co-ua-ua.

Mi compañero londinense trabaja el salir a flote de la situación con su siempre medida maestría social.
La misma diplomacia que le hace llorar cuando me confiesa que está harto de sí mismo precisamente por tolerar continuamente situaciones como ésta.
La misma neurastenia perceptiva de sí mismo.
Pero sale a flote.
Casi todos los gays salen a flote.
Como él.
Por eso les admiro.
A él le admiro además no por ser sólo gay, free and happy.
Le admiro porque es un amigo que nunca me reprocha nada, ni siquiera cuando tiene que recurrir a su improvisación para solucionar una situación como ésta.
Ni siquiera cuando está a punto de morirse asfixiado por reprimirse las risas.

**

Tres semanas después recibo un mail suyo.
Me comenta sus incidencias, progresiva y analmente cada vez más pakistaníes y menos británicas.
Me narra otras.
Y casi al final del mail, me dice que la familiar directa de una de las antiguas colaboradoras de Ágata Ruiz de la Prada le ha preguntado de nuevo que cuándo me “subo” a Londres.

**

Y entonces pienso que Pasolini se descojonaría allí donde esté.
Y que me preguntaría que qué es más adictivo :

si el cristal, la materia blanca, las canciones de Enrique del Pozo ó el cimbrel barrenador.

**

Art_Alegoría
Ciudad Interior

Diciembre 2006

Pedorra

2006-11-17T12:37:00.000+01:00

Voz en "off" : intensidad media :

¨Moja las bragas la mujer española.
Come patatas bravas.
Flujo con aroma de kétchup.
Saluditos que dicen “Aáaaainnnns”
Salva-slips con restos de migas de pan.
3 días al DIR.
Billetes comprados en Vueling.
Pedos encapsulados en barrigas mensuales chóff.
Tejanos de cintura baja.
Tangas con toalla incorporada.

Y los martes, House.
Porque ella es selectiva.¨

***

Madrid, Paseo de la Habana, Noviembre 2006

¨-Son 12 frases, pónmelas en 12 slides : que visualmente sean efectistas y efectivas.
Ya le quitaremos estricnina.¨

***

Art_Alegoría
Ciudad Interior
Noviembre 2006

Fuencarral

2006-11-10T00:05:00.000+01:00

“ Con la tranquilidad que le confieren sus sobrepasados sesenta años, me incita E con parsimoniosa calma a que le rellene de nuevo, y casi completamente, el alargado vaso con tres hielos y con patxarán.
Hace un primer amago de sentarse en la silla ; y un segundo intento.
Es metódico incluso para un gesto tan intrascendente como éste.
Le extiendo el vaso y dirige su mirada hacia el océano del techo.
Cae en un silencio nítido, continuado.

“-Art : no te lo he preguntado nunca, tampoco es que lo haya estado reprimiendo, pero, bueno, creo que no te va a molestar el que te lo pregunte esta noche.”

Especulo en décimas de segundo con la sorpresa inacabada.
16 años de espaciadas conversaciones dan para muchas potenciales preguntas.

Mi cerebro -también patxanizado- acelera su centrípeta ansiedad y elucubra con decenas de potenciales aristas de lo que geométricamente es la Puta Pregunta Esférica.

“ Art : ¿ te follaste alguna vez a mi hija ?”

Desemboco en un silencio al que no puedo poner epítetos.
Doy un sorbo a mi vaso y seduzco a mis oídos con el tintineo de los hielos en el interior del vaso.
Una sonrisa histriónica debe dibujarse en mi cara cuando se torna en una mueca ávida de un segundo sorbo.
He de bucear mucho entre la Albufera y los Arrabales subacuáticos de la memoria.

“- No.”

Continúa el vals del silencio en esta cocina que ahora inmobiliariamente llaman cocina office.

Masturbo el contorno superior del vidrio de forma circular con mis yemas. Un clímax interrumpido y quizá interrupto cuando enciendo el que debe ser el tercer cigarrillo del día a estas horas de la noche.

Extiende E la amplia madura espalda sobre el respaldo de la silla y se autoconcede un largo sorbo, largo, largo, largo.

“ -Pues deberías haberlo hecho. Me hubieses ocasionado un problema. Pero quizá me hubieras ahorrado otros.”

Como un manto secuencial de una escena bergmaniana, flotan sus palabras con la clarividencia irrefutable de quien se sabe consciente de no hurgar en exceso en las Tarjetas Postales del pasado.

El círculo silencioso entre ambos se cierra.

***

Me afeito esta mañana y me observo en el espejo.

Recuerdo sus palabras.

Rememoro.

Por una vez, por una vez en mi vida, mi Polla hubiera sido Resolutiva.

***

Art_Alegoría

Ciudad Interior de Exilio quasi-permanente.

Noviembre, 2006

Perfidia

2006-10-31T16:08:00.000+01:00

¨Coloco el móvil sobre la mesa, tras finalizar la conversación.
El níquel plateado de su carcasa brilla con los moribundos restos de sol la mañana de Otoño.

Un segundo Marlboro acaricia mis pensamientos asociados post-charla.

Me asalta repentinamente –semiocultas en la trastienda de la memoria- las últimas palabras de C en el andén de Chamartín en Octubre de 1990.

Antes de su muerte.

http://artalegoria.blogspot.com/2005/08/kobenhavn.html

¨... ... En el proceso cognitivo se tiende a relacionar infinidad de elementos. Y así una experiencia actual, por ejemplo, nos recuerda una anterior que tiene un algo que nos permite establecer la relación. Enfrentados al mundo lo comprendemos en la medida en que los elementos informativos que captamos en el momento se relacionan con otros. El ejemplo más simple es el de reconocer, como sucede cuando vemos a una persona y sabemos quién es ella y lo que significa para nosotros. En efecto, nada tiene sentido para nosotros a no ser que lo asociemos a la información que hemos acumulado a través de nuestra experiencia vital. Y en cuanto a la vida social, toda nuestra acción deriva de las relaciones que establecemos entre lo que sucede en el momento y otros hechos ocurridos en el pasado, incluyendo la información proporcionada por otros.

El proceso de relacionar o asociar decanta en las representaciones. Ellas son conjuntos integrados de elementos informativos ligados por asociaciones y que existen siempre en el proceso cognitivo como una unidad. Basta que uno de sus elementos se presente para que traiga junto a él todos aquellos a los cuales está integrado. Un ejemplo rutinario de lo anterior lo constatamos siempre que hablamos por teléfono, puesto que nos basta con oir la voz de la persona para tenerla a ella toda en nuestra presencia (aunque no está), pero hablamos con ella como si tal. Es decir, hablamos con la representación que tenemos en nuestro proceso cognitivo. Su consecuencia en todo orden de cosas es que accionamos de acuerdo a nuestras representaciones y no en base a los hechos efectivos que llegan a nuestros órganos de los sentidos.

Las representaciones son fundamentales en la vida social. Porque nuestro accionar en ese medio se basa en ellas. En ese sentido Ralph Linton planteó que la cultura existía en la mente de las personas, lo que les permitía recrearla donde fueran como sucede con los inmigrantes. Tenemos asimismo representación de la relación con determinadas personas y, conforme se constata en el estudio de las interacciones binarias, accionamos de acuerdo a la representación que tenemos de ellas y no a lo que son en si mismas. Porque, de la misma relación cada uno de los participantes tiene una representación distinta que lleva a accionar de manera particular, la que a veces resulta muy distinta de la que otros esperan. Es así como toda nuestra actuación respecto al mundo externo, y naturalmente, frente al mundo social depende del bagaje de representaciones que hayamos desarrollado. ... ... ...¨

Art_Alegoría
Ciudad Interior

Casi Noviembre, 2006¨

Pedo

2006-10-18T19:21:00.000+02:00

“La mesa es de madera noble, ovalada, y sobre la superficie de la misma se refleja el agonizante brillo de una tarde que caduca.
Están esperando ya en el interior de la sala.
Son dos parejas contrapuestas.
La primera está formada por cónyuges que atraviesan el tránsito de la cincuentena con el glamour desprendido de la elegante sencillez.
La segunda pareja es una pareja de treinta-y-pocos que desprende nerviosismo. Destilan ambición y descuadre de cuentas pendientes incluso consigo mismos.
Dos a dos : observo los minutos de observación recíproca entre ellos.
Los treintaañeros denotan más avidez y una mayor gelidez inquisidora.
Estamos cinco personas en la sala, y rezuma el híbrido perfume resultante de la fragancia de aquellos últimos.
Un silencio denso se quiebra cuando una de las secretarias trae los cafés.
La mujer treintaañera disuelve el azúcar con la cucharilla con lentísima sofisticación.
Su compañero es más voraz : abarca la taza con toda su mano.
Reparo en un detalle retrospectivo.
La cincuentona se da un aire –quizá algo más juvenil- a una Isabel Gemio justo antes de que eyacularan con savia cubana en su cara.
Su marido cruza diligentes miradas de interpretación imparcial : su calva invita a freir un huevo y a hacerle la coronilla dorada.

El compañero de la treintaañera esgrime una disertación fatua y efectista.
Crecidito.
Su compañera asiente en movimientos nada inconscientes, en los que intenta validar los argumentos expuestos por su pareja
Crecidita..
La cincuentona –lenta, y sinuosamente- observa que tomo notas mientras simultáneamente analiza la complacencia dialéctica conjunta de la relativa joven pareja.
Su cónyuge hace amago de jugar con las yemas de sus dedos como si estuviera concentrado en los resultados de una hipotética manicura que acabaran de efectuarle.

Continúa el compañero de la treintaañera con un guión elaborado al que se le atisba el espejo y hasta la planta decorativa del cuarto de baño en el que el desafortunado pseudo-speech ha sido ensayado.
Crecidito.
Su compañera continúa asientiendo con la cadencia del falso alumno que como un autómata finge ante el profesor que está atento a la resolución de la Integral de [ 1-sen2(x) / tg(x) ]
Crecidita.

Rimbonbante, con traca léxica final, finaliza su exposición el compañero de la treintaañera.
Y en ese preciso intante, ella, se acomoda la chaqueta con un suave movimiento y hacia adelante, deseando validar su ego con la misma naturalidad con la que espolvorea con un poco de Kalia en el prelavado de unas bragas menstruales.

Treinta segundos de silencio en los que por un extraño resorte cinco personas constatan la pésima calidad de un café.

Intuyo que la calva del cincuentón elabora un pronunciamiento, pero me equivoco cuando la cincuentona interviene súbita pero parsimoniosamente para sugerir que hagamos un aparte nosotros tres.

Observo al calvota con un signo de resignación que induce a pensar que, ése, ése es tan sólo uno de los múltiples gestos habituales de la mujer que se da un aire a la pseudo-presentadora televisiva.

Nos levantamos.
Nos desplazamos a otra sala cercana.

Y sorpresivamente es el cincuentón el que transmite lo que han decidido : lo que han decidido sin mediar ó cruzar palabra alguna entre ellos.

Ella asiente con un único y exclusivo gesto de aprobación.

Es entonces, cuando él, añade :

“Por favor : regresará exclusivamente Usted a la sala y se excusará de nuestra no presencia.
Pero aún no.
Por favor : escúchenos.
Simularemos que hemos estado debatiendo al menos casi media hora, aunque una vez que hayamos acabado de transmitirle lo siguiente, nosotros nos iremos inmediatamente.
Cuando regrese a la sala, sea tan amable de comunicarles que, tras meditarlo, y muy a nuestro pesar, nos vemos obligados y no nos queda más remedio que aceptar lo que ellos nos proponen.
Excúsese por favor por nuestra ausencia : aduzca que hemos tenido prisa por un imprevisto, y que por eso no podíamos demorarnos.

Pasado mañana, por la tarde, bajo ningún concepto antes, llámeles : y dígales que, lamentándolo mucho, nos desdecimos de lo acordado.

Estos arrogantes niñatos hijos de puta merecen vivir el boomerang de -durante dos noches- ilusionarse y creer que han conseguido tomarnos el pelo y salirse con la suya.”

Ella asiente con un segundo y no tan exclusivo gesto de aprobación.”

**

Art_Alegoría
Ciudad Interior
Octubre 2006

Emocioacojonante

2006-10-05T12:39:00.000+02:00

¨ Tienen talento.
Ambas.
No es lo que han hecho hasta ahora : no.
Hablo de emulsión : de talento futuro.
Del talento que se les adivina.
Del que se entrevé que llegará a cuajar en algunos años.
Adicionalmente, son de las que no sucumbieron a abrirse las fosas nasales en las noches fashion-you-know-what-i-mean.
Tampoco sucumbieron a abrirse fácilmente de piernas : y, quizá por éso, -particularmente, más bien por esto último- han sufrido los dardos envenenados de la soterrada Envidia.

Una es madrileña, de 28 años, muy recientemente cumplidos.
La otra es palentina y tiene 31.

Una noche del mes de Mayo del actual 2006, en un restaurante del Paseo de la Habana, en Madrid, a una mujer muy allegada –no hay amigos en esste específico micro-cosmos- a una de las anteriores, "Z" le comentó :

"-Te lo confirmo : la nueva chica codiciada es la chica vasca; tiene 27 años. Tiene hambre, tiene sed y tiene la virtud de poder estar sin dormir durante dos días sin que se le noten las ojeras. No es de las que se ha vuelto culta de repente : se le nota que le viene desde la cuna. Tiene charla, tiene mirada y tiene trayecto. Ah : no es una calientapollas. Lo cual es distinto a que muchas pollas se calienten pensando en ella.¨

La mujer, persona allegada con estigma de presencia en la sombra, intuía sin embargo que no estaba recibiendo toda la información por parte de "Z".
Al menos no toda la información completa : en aquél no lejano Mayo, requería un input colateral sobre alguien a quien no se había mencionado.
Como en un algunos párrafos de Camus, la trastienda del ausente generaba más presencia que la evidencia de lo presencial.

El silencio se hizo nítido : como si la burbuja sonora de una tinaja se exxppannndiesse, la frase de "Z" quedó contundemente verbalizada :

"- Lo que es, es, y no se puede cambiar. Te lo puedo decir con ó sin vaselina, pero has de decirle a tu amiga que lo tome como lo que es. Sin más. Y que lo acepte; que lo asuma. La joven madrileña de 19 años le ha devuelto la alegría por rodar; le ha supuesto un renovación oxigenante de ideas y él vuelve a sonreir y a reirse tras el diafragma; con éso te lo digo todo. Pero es que, además, no es un molde de madera de ébano que uno ha de perfilar, de esculpir, de labrar con escarpado sacrificio con la duda del resultado final : no : es que, además, la chica es con tan sólo 19 años muy- muy-muy buena. "

***

Idus de Septiembre.
Cena de un otoño obvio.
Patxarán en las postrimerías y languidez de una cena en la que se saborea el silencio como ingrediente inexcusable.
Placer sonoro en uno de ésos pequeños restaurantes en los que no se te ametralla con ese ruido que descentra, que aterra, que aturde.

Añade “Z” :

"- Llega alguien. O puede llegar. Se le sigue, se le observa, y se esperan acontecimientos de ella. También es joven. Insultantemente joven : apenas 23 años. Algo más rodada. No tan virginal ; pero a la que se le espera. Viene de Barcelona. De Sabadell. Y es exponente, una vez más, del ciclo vital, de la reposición de los conceptos, de las imágenes, de la seducción de lo novedoso. No puedo confirmarlo al 100% : pero tiene excelentes maneras. Y, sí, no me extrañaría que a él le encantase conocerla. Es más, creo que deseará conocerla.
Si en la sombra, y a hurtadillas, como siempre, ya no lo ha hecho."

***

http://artalegoria.blogspot.com/2006/03/cadmio.html

***

Art_Alegoría

Dolor Sordo

Metadona Sorda

Ciudad Interior

Zamudio

2006-09-28T11:23:00.000+02:00

“Adelante.

Siéntete cómodo. Cómoda.

Relájate un momento, y quédate observando la foto.
Gracias.

Obsérvala de nuevo.

Si eres tan amable, dirige tu visión ahora hacia un nuevo objeto, hacia un nuevo campo visual cercano al sitio en el que en este instante te encuentres.

Quédate ahí un instante : tras unos breves segundos, no muchos, regresa por favor a la foto.
Gracias.

Ahora, te agradecería, si quieres, y si accedes, a que sintetices lo que has visto -por favor- en estrictamente una única frase.

Me agradaría muchísimo compartirlo contigo.”

***

Art_Alegoría
Ciudad del Exilio Interior
Otoño 2006

Ausführung

2006-09-22T18:51:00.000+02:00

“La antigua colaboradora de uno de los antaño alfiles de Alfonso Guerra luce con espléndida y renovada magnificencia el tránsito de los mediados 50.

Desprende un aroma jovial.

Los labios -con una suave tonalidad de color tierra- quedan perfilados sin estridencias.
Con un traje gris eléctrico, y con un top negro, la estupenda dama sortea con el mismo gracejo y con el mismo desparpajo de siempre las verdades caleidoscópicas de quien se sabe ya en el penúltimo tránsito, las verdades difusas de quien ya adivina que éstos serán ya sus últimos años con irreprochable salud, las verdades semiagrias de quien añora comprar Saldeva y silencia ahora comprar en la farmacia aquellos elementos de contención que nunca pensó que acabaría usando.

Me comenta que hace poco tiempo que regresó de nuevo a Madrid.
Dejó la capital tras el fiasco del “España en Positivo”, hastiada de lo que -según ella- se convirtió en una lenta degeneración iniciada en 1986.

Sucintamente, me destila conceptos en los que -aún, tras todo este tiempo- percibo que le queda por sellar con silicona heridas en el pecho.

“-Y así fue. Los alardes del embellecimiento no me contentan. Fue, más o menos, como te lo cuento. De repente, yo, que no sabía importar el fichero de los contactos del Outlook pero conocía el dominó de más de 800 cargos agradecidos al felipistema, me ví desplazada por las chicas que llegaban matinalmente medio húmedas por excesos de Dedos, Teclados, y otros elementos nocturnos.”

Le ofrezco un Winston, que acepta.
Observo el Bolso que deja en la mesa : y como cántico a la experiencia que le concede sus más de 408 menstruaciones, me mira, sonríe, y añade :

“-Es pirata, es de imitación. Tengo aspecto de chica alegre del casino de Torrelodones. Ya lo sé. Pero es que esta tarde-noche quiero reventarle el marcapasos a un señor que me trata con ternura.”

Y nos reímos.
Le pregunto por L.
Me comenta que L, su hijo, está bien, que le va bien.
Yo sé que le va bien.
Me comenta que no se subió a la new-gay-wave del oportunismo trendy.

Lo sé, y me consta.

“-Mi hijo ha sido Maricón siempre : con dos cojones. Que, ya sabes : ser gay es Cosa de hombres ¡”

Y nos reímos.
Tiene la misma sana hilaridad que Victoria Prego, sólo que cambiándole los dientes a ésta última.
Y es entonces cuando me la imagino con treinta años menos y, sí, sí, puedo imaginarme que, efectivamente, nunca mejor dicho, Tierno debió recrearse con su sonrisa y con su culo.
Un Tierno culo.
Y reminiscencias en off del PSP.
Y del sexo oral en el Seat 124, en el 127. En el Dyane 6. Y en el R-12.

Con un ministrable que no llegó.

Repara a continuación, con semblante imparcial, en la trayectoria reciente de algún conocido común. Omito alguna referencia que sé que puede incomodarle.

“- Fueron años para callar muchas cosas. Lo que pasa es que no siempre se supieron ocultar. Y tú sabes que hubo otras, que deliberadamente no se desearon ocultar.”

Inhalamos.
La observo.
Algo se agrieta en la mirada.
La conmino a que continúe explayándose. Pido el segundo Bitter Kas en esta cafetería próxima a San Bernardo y me parece ofenderla cuando el camarero apunta la comanda. Por un momento creo que tengo frente a mis ojos a una Simone de Beavoir a la que tan sólo le falta el brandy que completa una secuencia fílmica en plano general.

Intento distraerla con un comentario fútil y banal.
Pero 408 menstruaciones totalizan mucha subterránea sagacidad.

“- Formo parte de un ejército en la sombra. Y en la Reserva. En la Reserva del Olvido y del Deshecho : formo parte, como tantísimos otros, de aquellos que trasnochábamos pegando carteles electorales, de los que enloquecíamos con el caos organizativo de los mítines, de los que tragábamos saliva la noche de Febrero. De los que en algún momento ayudamos a ocultarse a alguien al que los grises le perseguían. Yo formo parte de todo eso. Yo pertenecía a eso que llamaban la militancia de base y , sí, asumo, tuve la suerte en un determinado momento de estar cerca del más ambicioso. Ahora soy Exponente de quien no interesa que esté cerca. Ahora se aprovecha la mínima oportunidad para recordárseme que las cuentas quedaron saldadas. Que el aroma y el clima del Levante es beneficioso para quienes sabemos quién, qué, cuánto y cuándo. Implacable, sistemáticamente se nos ha subvencionado con el Dulce Retiro, justo, justo, cuando nunca hemos atesorado tanta experiencia, tanta sabiduría como ahora.”

Su boca se acerca al vaso con la misma timidez con la que una adolescente enfundada en unas bragas de anciana se observa a sí misma reflejada en un espejo.

El sorbo muere en el instante en que, ágilmente, añade :

“- Como en aquella serie de Adolfo Marsillach : “La Señora García se confiesa”. No soy ni Lucía Bosé. Ni Nuria Espert. Soy un eslabón de una cadena oxidado por el olvido.”

La observo de nuevo.

Ignoro si volveremos a vernos tras otros seis años.

Afortunado el misterioso hombre del marcapasos.
Afortunado de morir de un Calambrazo con semejante Brillante Dama.¨

http://artalegoria.blogspot.com/2006/09/zircunzisin.html

***

Art_Alegoría

Ciudad Interior

***

Clavulónico

2006-09-20T17:55:00.000+02:00

“Tapa.
Oculta.
Esconde.

Tapa la mujer española su Culo.

La mujer española de recientes generaciones tapa su culo con la ayuda de un jersey.
Anidado en la cintura, tapa la hembra peninsular perteneciente a relativas jóvenes generaciones el estandarte del orgullo rubensiano y la geometría perversa de la trastienda de Stendhal.

Tapa su culo ahora que las tardes y las noches se tornan frescas.
Tápalo también en pleno mes de Marzo y en el rigor de Julio : en las cercanías de Altea y de Benirrás, en las proximidades de Coslada y de Zamudio.
Tapa su culo con la pseudo-subvención y con el antifaz de un sweter de ficticio estilismo.
La mujer española tapa con escrupuloso y rigurosísimo celo su culo.

***

¨Crecen los años, mengua la Vida.
Crecen las cejas, mengua la Vista.
Crecen las bolas, mengua la Picha,

Y cuando la Picha mengua,
Crece la Lengua
y Sigue la Dicha¨

--reminiscencia castellana, postguerra, 1943-

***

Art_Alegoría
Ciudad Interior

Corchea

2006-09-14T11:41:00.000+02:00

“En 1997 tú no tenías Internet.
Y desconocías que, para aquel entonces, ya habían pasado más de 8 años desde que Marta Chávarri refrescaba sus bajos con la veraniega ausencia de bragas.
En 1997 desconocías la importancia marketiniana que alcanzaría el concepto prostituido de la Inteligencia Emocional. Y la consiguiente fortuna que un tal astutísimo Goleman cosecharía con ella.
En 1997 tú no sabías que “Portero de Noche” sería un potencial descubrimiento en la filmoteca de tu ciudad.
En 1997 desconocías que no era lo mismo Marc Anthony que Marc Antoine.
En 1997 desconocías que la MDMA ya estaba aquí en círculos restringidos y mucho tiempo antes de que se estigmatizara la Ruta del Bacalao (sic).
En 1997 desconocías que “La Clave” de Balbín sería un Icono retrospectivo de generaciones anteriores con matices reivindicativos distintos.
No sabías que Pierre Cardin era un poeta.
Ni Pierre de Ronsard una marca usual francesa.
Desconocías que Benetton acusaba a nivel de ventas el cansancio de su estilismo.
En 1997 desconocías que se follaba en los turnos de noche de Torrespaña : polvos en technicolor con Vistas, silencios cómplices de casi todos.
Y que un porcentaje considerable de las azafatas de IFEMA practicaban idiomas por las noches.
Para aquella época, para aquel año, tú no sabías que Chueca ya había ardido.
Y que diez, veinte años antes, ya había existido tórrido sexo en los locales de Huertas.
Y en algunos de La Latina.
En 1997 ya estaba inventado comer coños con equivalentes de caramelos “Halls”.
De hecho, incluso, 100 años antes : ya que, como puedes imaginarte, el tam-tam de las experiencias sublimes de Indochina se propagaron con la misma velocidad con la que uno va al baño tras beberse medio litro de laxante.
En 1997 tú no sabías que Elías Querejeta ya estaba de vuelta.
No sabías que Javier Marías era buena gente.
Que ni harta de vino ni de anfetas ni de playstation ni de blogs-áinnnnnnns podrías haber llegado a pensar que Romy Schneider llegó a trabajar para Orson Welles pero también para Woody Allen.
En 1997 tú no sabías que Antonio Vega adelgazaba de forma extrema por el cristal, metal y limón.
Desconocías que los terrenos adyacentes a Sanchinarro ya se habían pre-adjudicado. Análogamente, como los de Poblenou.
Nadie te informó de lo que ocurrió durante 7 días de Enero, veinte años antes.
En 1997 desconocías que el Cimbrel Monárquico comenzaba su lógico lento declive.
Me llena de Orgullo y de Satisfacción.

La próxima vez que vayas al baño, en la intimidad de tu casa, y te sientes en la taza - ... ... zzzzzssssssssssssssss ... ... -, dedícate la siguiente reflexión :
Tres mil doscientos ochenta y cinco días después, fíjate las cosas que has aprendido.

Ultimo chorrito.

Y sécate. ¨

***

Art_Alegoría
Ciudad Interior
Septiembre 2006

Zircunzisión

2006-09-08T16:44:00.000+02:00

“Volverás a cenar en el restaurante del Paseo de La Habana.
Volverán a saludarte, a darte una palmada en el hombro.
Algunos por Temor, por Miedo.
Por Miedo a tí.
Volverás a sentir esa adrenalina orgásmica que concede el ejercicio del Poder.
El ejercicio Sordo del mismo, más placentero que el Obvio y Evidente.
Volverás a un adosado, adosado a otro adosado.
Un adosado como Dios Manda.
Porque un Adosado es para un Adiosado.
Vigilado por la Plusvalía de quien Hiere menos antes de desesperarse.
Volverás a cazar, incluso en fincas de las que aparentemente no seas ya el propietario.
Aparentemente.
Y regresarás a eso de los SPAs y a los balnearios termales : aunque lo mismo ya no. Lo ignoro. No sé. Tú siempre has sido tan fino, que quizá ese ejercicio de democracia de la dopamina ya no te encienda.
Volverás a usar esos móviles de ultimísima generación.
Y a recibir llamadas sorpresivamente inesperadas que te conminarán a desayunar en el avión privado con rumbo a Edinburgh ó a Bolonia.
Y volverán a ofrecerte ayuda logística para transitar desde Zürich a Dubai : para hacer tus cosas, para tramitar tus asuntos y para asegurarte de que hay cosas que no pasan por el tiempo, ¿ verdad ?
La memoria de los peces : y la de los elefantes : escurridizos entre las manos los primeros : los segundos, oh, pobres de ellos : no pueden dormir en la frágil telaraña de la Conciencia.
Peces. Elefantes. Memoria.
Plural de Memoria.
“Memorias” : ¿ disponen ya de estratosférico precio ?
Y por supuesto : volverás a seducir.
Y mucho.
Aunque ahora ya lo tengas que hacer de forma mucho más sigilosa.
Y, por tanto, mucho, mucho más cara.

Colateralmente :

hablando de “cara”. En su acepción de "faz", "rostro".
Humm.
No sé yo si será buena idea de que te homenajees en las cercanías del Kursaal.
No.
No todavía.

O –quizá- ya Nunca.

Nunca.

***

http://www.elpais.es/articulo/elpporesp/20060822elpepunac_10/Tes/Rafael/Vera/obtiene/tercer/grado

http://www.elmundo.es/elmundo/2006/08/22/espana/1156279998.html

***

Art_Alegoría
Ciudad N-terior
Septiembre 2006

Néktar

2006-09-05T12:48:00.000+02:00

“Felicidades.
Porque ya enamorabas con 27 años.
Y con 29.
Y ahora con 32 vas a enamorar, vas a seducir, vas a cautivar mucho más.

Mucho más.
Dicen que tienes el mejor culo del Hemisferio Neuronal de Madrid.
Que te quedan los tejanos como si los hubiesen inventado para tí.
Y vas a producir un gran Morbo.
Un Morbo Mediático.
Y en algunos círculos, Morbo Intelectual.
Y cuando descubran que tienes aparente acento de tinerfeña, pero que en realidad es acento argentino.. en fin, qué te voy a contar.
Vas a ser protagonista porque Tú sí tienes estrella.
Y brillas.
Y no porque tu culo brille.
Y no por tu título de Doctora en Historia por Oxford.
Y no porque -proclaman las sinuosas insidias de la Corte- la señora cuyo nombre se escribe con “z” te envidiara desde hace tiempo.
No.
No.
En el país en el que el brillo se torna en acoso y derribo, tú vas a brillar.
Has optado por un triple salto mortal.
Al que se le pueden acompañar diversos epítetos.
Y discrepar profundamente de tu pirueta.

O del signo de la misma.
Pero es que con 32 años, hay que hacer saltos mortales.
Y ennegrecerse la piel con tonos mates.

Incluso con errores.
Errores de la talla 38.

Extraña Vida ésta, en la que el hemiciclo esconde lo álgido de lo Fálico.

Felicidades, Cayetana.

Felicidades sinceras.

Sabes que te felicitaría igualmente si hubieses elegido la otra opción.

Al fin y al cabo, Cayetana, todos, en alguna ocasión, nos hemos sentido deslumbrados por los pasillos de Miguel Yuste.

O por los ascensores -sssilenciosssosss- de Torre Picasso.

Observaré -con la Vacuna del Tránsito- si continuarás saludando a los Ujieres con la misma educación y humildad con la que siempre has saludado a los Becarios.

***

¨El PP ‘ficha’ a la periodista Cayetana Álvarez de Toledo como jefa de gabinete de Acebes¨

http://www.elconfidencial.com/noticias/noticia.asp?id=16852&edicion=05/09/2006&pass=

***

Art_Alegoría

Septiembre 2006

Reminisc(e)i(e)ncia

2006-08-26T02:51:00.000+02:00

¨
Contexto A .
Césped de Klampemborg. Cercanías de la Fredericksgade.
2005.

Recuerdo el eco de su pregunta.

"-¿Quién se olvidó antes de quién? ¿ Te olvidaste tú antes de El, o fue Dios el que se olvidó previamente de tí ?"

***

Contexto B.
Elephant & Castle
2002.

"-Still believe in God, but God no longer believes in me."

***

Art_Alegoría
Ciudazz Audadd

Benzodiacepina

2006-08-10T18:06:00.000+02:00

“Seamos modernos, seamos “In”, seamos socialdemócratas, progresistas, amplios de miras, mindset-fashion, seamos alternativamente tolerantes y seamos exponente de la puti-multi-versatilidad de la Nueva España que calza un Calvin Klein Cerebral y no bragas ni calzoncillos de Carrefour.
En base a ello, que sigan viniendo ecuatorianos, rumanos, rusos, colombianos, argentinos –si es que alguno de ellos quedaba alguno por venir-
Que sigan llegando peruanas, filipinas, polacas, lituanas.
Que sigan llegando sin papeles, que acaben de urgencias en el Primero de Octubre, en el Piramidón, en Cruces ó en Bellvitge y que les prestemos un servicio asistencial ante el temor de que el facultativo-a de urgencias reciba una denuncia por negarse al amparo de una urgencia médica.
Legalicemos los Latin-Kings bajo el paraguas de “asociación cultural”.
Operemos de forma súbita las úlceras y las cataratas de los familiares de aquellos que han venido a pasar un fin de semana que ya dura un año.
Paguemos con tus impuestos y con los míos el coste de ingreso por parir de la vecinita ecuatoriana que en tres años ya ha follado y fecundado más de dos veces.
Saludemos al vecino rumano. Y a su hermano que llegó para aprender español. Y saludemos también al amigo íntimo del hermano del vecino rumano que llegó para mearse encima del cuerpo de una española fea que no follaba ni en las alucinaciones de fiebre por malaria.
Seamos modernos, seamos “in” y seamos también educados : por eso, alcémonos, y saludemos a la psicóloga argentina con un Máster en Tocar los Cojones que, como tiene superado su dosis de ego expositivo, ha acabado trabajando en el call-center de Amena. Y saludemos a su hermano el que llegó hace seis meses, el que dicen que es wapo-wapo-wapo y que con su piquito y verborrea moja las bragas de la funcionaria separada de Ciudad Lineal –la una-, y la teleco que trabaja en Ono, -la otra-. Y saludemos al amigo recién llegado del hermano wapo-wapo-wapo de la psicóloga argentina que los jueves por las tardes-noches hace como que enseña “Tango” en un local de La Latina y cuya polla es un yoghourt de macedonia producido por el carmín de distintos lápices de labios.
Seamos modernos, seamos “In”, seamos socialdemócratas, progresistas, amplios de miras : seamos tan gilipollas como para que muchos de los que llegan y se establecen impunemente nos tomen como gilipollas. Aquellos gilipollas que sabemos lo que costaba hace diez años aquí ser inmigrante : aquellos que recordamos que había un turno de las 03.00 a.m. en Mercamadrid y otro de las 05.00 a.m. en los Pryca del extrarradio antes de que se pudrieran con las mafias “adjudicadoras” lideradas por el cabecilla de turno llegado desde “allá”. Aquellos que hemos plasmado nuestra defensa y simpatía por los valientes hombres de color y del Islam que se suben a la patera y que trabajan en la recolección de la fruta y que venden baratijas en los bares de Cornellá ó de Parla, en Bogatell ó en el Parque del Oeste.

Sí. Seamos modernos, seamos “In”, seamos socialdemócratas, progresistas, amplios de miras, mindset-fashion, seamos alternativamente tolerantes y seamos exponente de la puti-multi-versatilidad de la Nueva España que desconoce los sótanos de la Esma, la puta verdad de lo acaecido con el aceite de colza y si Ralf Dahrendorf meaba sentado para imaginarse el Cimbrel de Touraine y mitigar con ello las consecuencias de caerse de espaldas.”

***

Art_Alegoría

Agosto, 2006

Tangencial

2006-07-28T11:29:00.000+02:00

“Sintió las yemas de sus dedos sobre el tirante izquierdo y supo que se iniciaba un tránsito de no retorno. Cuando a continuación sintió cómo Él con su otra mano cogía rudamente su cabello y le tiraba contundentemente hacia abajo, experimentó una descarga que le erizó toda su piel y que la doblegó por la efímera contradicción del instante : Ella, la aspirante a leer inminentemente una tesis doctoral sobre conductismo mediático, se sentía la Oveja Celtíbera domesticada por el Perito Provinciano. En dos segundos pudo concretar en fotogramas toda la secuencia : sólo hicieron falta dos, dos segundos en el Purgatorio de lo Inconcebible durante los que pudo condensar la esencia de sentirse una Puta Sucia Viva que luchaba contra el status quo –inercial durante años- de Brillante Doctoranda vitalmente Muerta. Ciento veinticinco. Casi 125 libros leídos de conocimientos aplicados en una tesis –la puta y santificada tesis- para ahora no comprender por qué ese cabrón la hacía agonizar al tiempo que, lenta, irreversiblemente, despertaba el Tigris y el Eufrates de sus ingles. Sintió como el roce de los labios del hombre ronroneaban en la base de la nuca y pudo experimentar en ese momento una ansiedad y una urgencia de deseo que incitó aún más al hombre a destrozarle el tirante del top de Mango y a poner a prueba el acondicionador de L´Oreal. Contracciones en el sótano, contradicciones en la azotea, convulsiones en el Trastero de un cuerpo en efervescente madurez. Pléyade. Por ser una Puta Sucia, con cabello limpio, cabello que Él destroza, que Él destruye, que Él desgasta. Peaje de un Tsunami ácido y dulce, peaje de una sensación en espiral en el vientre, de una inyección en vena en la siempre correctísima dama, la dama que arquea las piernas justo en el momento en que percibe la tibia temperatura de la saliva que Él le impone en el interior de su lóbulo : en el que dibuja, en el que insiste, en el que se recrea, en el que se zambulle, en el que le susurra, en el que la confunde mediante alguna palabra despectiva para despertar de un letargo de microdardos de placer que tienen su contrapunto cuando siente un dolor punzante, nítido, también híbridamente placentero en el centro de una carnal diana de su pezón estrujado, estrangulado, en círculos, en la maraña de geometrías que constatan la sensación ingrávida de una.., y otra.., y otra, y otra gota del Rocío de Hembra..., gotas apenas imperceptibles, pero calando, sintiendo, extendiéndose, fluyendo, ahí, abajo, un vértigo simultáneo cuando Él musita un algo en el oído que ella no comprende, el cerebro en ‘off’ , el tacto obvio del miembro del hombre sobre su propio culo. Un culo mutante. Un culo hoy, ahora, aquí, menos respingón ya –quizá- y menos escrupuloso que en vivencias de antaño. Quién es la Gata. Dónde está el Tejado. Y si es de Zinc. Cabrón, no me responderás. Cabrón, que ejerces el rol de aquello que ha pasado de escapárseme de las manos para escurrirse entre mis piernas. Mis piernas de DIR, mis piernas imperfectas, mis muslos que muestran las estrías de quien dejó los veintipocos atrás. Y ese calor difuso, ese enjambre en el vientre, ese vacío extraño. El tobogán de saberse cultivada y de sin embargo renunciar al reino de la prudencia por las pulsiones que emanan de sus bragas : que seguro que a Él no le gustan, porque ni me gustan a mí, por qué me pasa esto, en qué libro está el Silogismo de Bragas Horribles en el momento menos adecuado, por qué cuando no me siento atractiva por dentro suele coincidir cuando el Sexo hace acto de aparición en mi vida y se exhibe en la Pasarela, por qué este cabrón no ejercita la Dura Oposición, por qué me destroza el cabello, hi-jo-de-la-gran-pu-ta-ya-me-du-e-len-has-ta-las-si-e-nes, por qué no finaliza este asalto, por qué yo misma moldeo con mis movimientos en zig-zag, y desde detrás, la anatomía de su cabrona daga y amenaza en taladrarme hasta la Conciencia de mi Primera Comunión. Me arranca el cabello, me arranca la gnosis, me arranca la coherencia; con el roce de su verga, con la brusquedad de sus movimientos y con la pericia de un violinista, con sus vocablos ininteligibles, con su aroma de sudor híbrido y con el marfil de sus dientes que sellan en mi carne la Auditoría del Deseo.”

***

Art_Alegoría

Julio, 2006

Sujetad´or

2006-07-26T19:50:00.000+02:00

"Apaga el cigarrillo con la misma parsimonia con la que un zurdo escribe un refrán en ruso y con su mano derecha.
Cruza su mirada conmigo y con el pulgar de su mano derecha dibuja el perfil inferior de la comisura de sus labios.

Añade :

¨Sigo afirmando lo que desde hace ya tiempo vengo diciéndote :

Ser mujer entre mujeres es un castigo en ocasiones.
Ser lesbiana entre lesbianas es un castigo casi siempre.¨

***

88º F.

***

Art_Alegoría
Casi Agosto, 2006

Gattaca

2006-07-10T17:22:00.000+02:00

“Dime si lees Cosmopolitan.
Dime si sabes quién es Daniel Calparsoro.
Dime si el Mar de las Flores gustaba de la materia blanca ó si las Flores del Mar destilaban el blanco semen.

Dime si te gusta Bodeleer ó si te gusta leer en el Bidé.

Dime si te gusta Baudelaire.
Dime si Pilar Miró murió en paz.

Dime si a Cayetana le duran.

Dime si tú también te comes petit-suisses.
Dime cuánto cuesta un café en el Marrakech profundo.
Dime si te mojas.
Cuando llueve.
Cuando hay que decantarse.
O cuando navegas por la bazofia calentorrilla de los pluma-bloggers del Después.
Dime si te has perdido.
Dime por favor si tienes yogures en el frigorífico, y si alguna vez los has cocido para después afeitar a un Hombre.
Dime si doblas los salva-slips una vez usados, ó si los tiras sin doblarlos.
Dime cuál fue la Desesperación de Yourcenar.

Dime si estás harto, harta de Frida Kahlo y de su puta vorágine marketiniana.
Y de qué moriría bajo la Angustia Leopoldo María.
Dime si existías un 23 de Febrero.
Y dime si te parece lejano por desconocido unos Famosos Días de Enero de 1977.
Dime si Auserón daría de Hostias a los Niñatos Idolatrados que cantan como un Loco.
O si Antonio Vega les metería dos cuartos para hacerlos mayores.
Dime si paseas por Azca y te dices que algún día trabajarás ahí, tras los cristales.
Cristales de una Noche.
Como La larga Noche de los Bastones Blancos.
Blancos, como el ruido sordo de los sótanos de la ESMA.
Dime eso, dime, por favor, que la próxima vez que te folle el oído un argentino de la Glorieta de San Bernardo, o de Cornellá, dime, anda, que en la mitad de la follada le preguntarás qué coño es eso de la ESMA.
Esmalte de la V de LamVada.
Que rima con Mamada.
Los lobos vamos en Mamada.

Dime si eres Fina pero No Segura.
Dime si te has intoxicado.
O dime si te intoxican pero lo desconoces.
Dime que eres Modegggna y que béeees a Eva-H.
Dime si dudarías entre Marta Sánchez ó entre Ana Torroja.

Para irte de compras con ellas.

O para algún secreto inconfesable.
Dime si Francino te parece empalagoso.
Dime si pondrías un coche-bomba en Miguel Yuste.
Dime si has sentido miedo alguna vez tomando un café en Zamudio sintiéndote observado, observada.
Y dime si alguna vez has fantaseado con Maruschka Detmers.

Dime si conociste los Peta-Zetas.

Dime si los conociste a los 7 años.

O a los 19, despatarrá en un asiento de atrás y escuchando sus micro.estallidos en la Perla de la Cocina.

Katacrásh-Flóop.

Dime si se te ha escapado una Puta Sonrisa.

O dime si has tenido que repetir la lectura de la frase.

Dime si no tienes ni Zeta Idea de lo que son los Putos Petas.

***

Plasmando las Putas Líneas con poco Esmero,
Antítesis de Zomig que -por litros- me metería cual Suero.¨

***

Art_Alegoría

Julio 2006

Canalización

2006-07-05T12:10:00.000+02:00

“Me envían un mail : un mail conjunto.
Me dicen que no entienden por qué circunscribo esa letalidad y unicidad musical con respecto a sus idolatrados irlandeses.
Pero que lo respetan.
Me piden que redacte unas líneas y que publique en abierto y a mi ritmo, cuál es a mi juicio y en random basis, una obra maestra en concepción y en producción musical.

Random.
1992.
Vaya con Dios : ¨Heading for a fall¨

Melodía, Círculo, aroma y la voz de Danielle.
Danielle Schoovaerts.
Aunque la llamaban Dani Klein.

Una cadencia perfecta.
Una percusión asimétrica en un 3x4 con blancos.
Swing, timing y acompasamiento quasi-perfecto en cuatro largos minutos.
Un matrimonio perfecto entre los instrumentos de Cuerda y los de Viento.
Con puntos de Fuga.
Desgarradísimos pero acertadísimos coros.

La voz –negra- de Danielle.
Femme Fatale.
Con una prosa asociada : contradicciones metropolitanas catorce años después : ¨Heading for a fall¨.

La mezcla en la mesa : per-fec-ta.
Schoufs, Allaert, Klein.

***

Danielle cambió de vida hace ya mucho tiempo.
Y le gusta el gazpacho.
Tiene una casa.
En Osuna, Sevilla.

***

Juzguen.
Halagado.¨

***

Art_Alegoría
Zziudazz.

Saldo

2006-07-03T19:05:00.000+02:00

“Penumbra de un amanecer de un lunes.
Insomnio de melodía del Ibuprofeno.

Mancha sobre el dedo anular con tinta del Pilot azul,
mail del joven ofendido por el post de Lemon.

Kent se folla a Barbie sin quitarle el canesú,
ni las bragas ceñidas con elásticos de propileno.”

***

Frase(s) de C el pasado sábado :

" No lo sé, no puedo racionalizarlo.
No sé cuál es el resorte.
No sé si es por ella, ó por su madre.
O por el puto tardo-franquismo, ó por el dominical de El País.
No lo sé.
Sólo sé que cuando veo a María Esteve, me dan ganas de darle de hostias."

***

Art_Alegoría
Julio de 2006

Metadonna

2006-06-30T12:29:00.000+02:00

¨Puzzle, dominó, alquimia efímera siempre en el césped de St. James Park.
Pantalla de un portátil.
Aristas de los ojos que en este instante escudriñan estas líneas.
Un calor atmosférico londinense que invita a reconciliarse con esta sobrevalorada ciudad, con una ciudad que nunca acepté, con una ciudad que nunca me agradó, con una ciudad que sólo comenzó a ser tratada objetivamente –en contados gramos-- a partir de Irvine Welsh.
Los nuevos cachorros, las nuevas lobeznas de la nueva clase media española llegan en centenares durante la última década y especialmente a lo largo de los fines de semana para conocer Londres.
Césped, césped, césped, y patos de St. James Park.
La hembra española de entre 22-32 años ya no llega aquí para abortar.

Llega para follar con sus rotacionales novietes, con sus efímeras braguetas, con su nuevo ¨relationship-issue¨ que le paga el Bed&Breakfast a precio de Mamada subvencionada.
3 noches, 3 fellatios.
No más : que London es caro. Oh. Sí. Es caro.
En su puta vida se van a acercar a la parte de atrás de Elephant&Castle.

3 noches, 2 días, caro, muy caro.
St.James.
James.
Joyce.
Que quizá no lo sepas.
Pero enculó a Londres con su desprecio.
Y se fue a vivir a París.
Y después a Zürich.
Donde murió.
Ni Dublín ni Hostias.
Ni Irlanda ni su puta madre cromosomática.
Que Joyce eligió Zürich.

Césped de St. James Park.
Ainnnns.
Las chicas españolas dicen ¨Ainnnns¨.

Y a lo largo de los últimos dos años se compran más bragas.¨

**

¨Revisamos nuestra recomendación de VENDER a COMPRAR para ambos valores.
Rebajamos nuestro P.O. para A3TV desde 23,7 euros/acc. hasta 20,30 euros/acc. (+17,1% potencial) y para TL5 desde 21,75 euros/acc.hasta 20,10 euros/acc. (+11,1% potencial) tras revisar a la baja nuestras estimaciones de cuota de mercado a largo plazo. A pesar de la revisión y expectativas de ralentización de la inversión publicitaria ambas presentan un potencial atractivo sobre nuestro P.O. como muestra su rentabilidad por dividendo sostenible de 6,3% a los niveles actuales).

Power Ratio Audiencias : REVISIÓN DE AUDIENCIA Y POWER RATIO
años 2005 2006 2007 2008 2009 2010
A3TV revisado 21,3% 20,4% 20,5% 20,0% 19,8% 19,8%
TL5 revisado 22,3% 21,2% 21,0% 20,4% 20,1% 19,8%
Cuatro revisado 2,1% 6,3% 7,5% 9,0% 10,0% 10,5%
TVE revisado 25,4% 23,5% 23,0% 22,5% 22,0% 21,8%

El mercado ha sobre-descontado unos Rdos. 2T’06 que no serán tan malos como lo esperado. Aunque la audiencia de TL5-A3TV se resienta por el Mundial, el impacto en ingresos no será tal: el fútbol impulsa a audiencia en momentos muy específicos y es muy restrictivo en espacio publicitario. La mayoría de la inversión publicitaria sigue teniendo que repartirse en horarios distintos en las cadenas líderes.

Para ambas cadenas esperamos una comparativa más favorable y una mejora a partir de Septiembre (TL5: ventas 2S’06e +9,4% vs +3,6% 1S’06; A3TV +9,5 vs +5%): crecimiento del mercado publicitario en TV de+13,5% en 1S’05 vs +6,7% 2S’05 (en parte por la campaña publicitaria del cambio de marca de Movistar),lanzamiento de Cuatro en noviembre’05, huelga de TL5 en 4T’05, distorsión por el Mundial en 2T-3T’06.
Por ratios –y con respecto al sector- las dos estarían baratas as pesar de que A3TV y TL5 estarían penalizados con respecto al consenso al considerar en nuestras estimaciones una vuelta del mercado publicitario a partir de 2008.

Múltiplos Comparativos :
A3TV (*) TL5 (*) A3TV TL5 TF1 MediaSet RTL ITV ProSieb media
A3TV (*) TL5 (*) A3TV TL5 TF1 MediaSet RTL ITV ProSieb media
EV/Ventas'06 4,21 4,65 3,60 4,15 1,96 2,78 1,79 2,35 1,92 2,58
EV/Ventas'07 3,93 4,41 3,35 3,94 1,88 2,58 1,60 2,29 1,80 2,41
EV/Ventas'08 4,08 4,70 3,47 4,20 2,43 2,43 1,50 2,15 1,73 2,44
EV/EBITDA'06 11,24 10,46 9,60 9,34 13,38 5,95 9,54 10,73 8,37 9,00
EV/EBITDA'07 10,10 9,66 8,60 8,62 11,23 5,87 8,23 9,95 7,74 8,14
EV/EBITDA'08 11,79 11,40 10,03 10,18 11,28 5,21 7,16 8,90 6,81 7,84
PER'06 17,18 16,69 14,67 15,03 25,32 15,74 19,40 14,99 16,43 17,47
PER'07 15,58 15,27 13,30 13,75 16,97 13,99 16,65 13,84 15,18 14,88
PER'08 18,30 17,40 15,62 15,67 13,61 13,14 12,74 12,24 14,15 13,57
rent. Div'07 4,7% 5,9% 5,5% 6,5% 2,6% 5,4% 1,7% 3,2% 2,6% 4,0%
rent. Div'08 5,1% 6,0% 6,0% 6,7% 3,5% 6,0% 1,9% 3,6% 3,4% 4,5%
Caja/Capit 0,0% 6,8% 0,0% 8,0% 6,2% 3,2% -7,2% 0,2% 3,3% 1,3%
(*) en el P.O.

***

Art_Alegoria
Junio 2006
Ciudad sin Zzésped.

Difer(e)ncial

2006-06-22T13:21:00.000+02:00

“Ahoga el calor de Madrid con una precisión quirúrgica.
Tres y media de la tarde.
Subo desde Nuevos Ministerios por Raimundo Fernández Villaverde y opto por refugiarme en un Oasis ficticio.
El aire acondicionado de esta cafetería de Bravo Murillo funciona pésimamente.
Pido un café sólo. Con hielo. El camarero me lo sirve con la misma teatralidad y con el mismo interés de quien se interesa por conocer la dirección postal del Servicio Central de Aduanas de Montreal.

Saco un bloc.
Tengo una hoja de tamaño folio que anoche doblé por la mitad.
Sobre la misma he colocado 6 post-it de los pequeños.
Están alineados 3 a 3.

Escribo seis conceptos, seis, uno en cada papelito.
Estoy concentrado, ensimismado en ellos, cuando de repente un cliente desde la barra alza la voz y vocifera algo ininteligible al observar las imágenes de la hermana de Miguel Angel Blanco increpando a los asesinos de su hermano.

Retomo mi micro-puzzle y regreso a mi nirvana blanqui-amarillo.
Permanezco unos minutos, pago, salgo de la cafetería, y me dispongo a dirigirme a otra, cercana a Ríos Rosas, en la que he quedado con D.

D se presenta con un aspecto algo desaliñado y tan sólo con observarle sé que no lo está pasando nada, nada bien.

Le pregunto si sigue el tratamiento.
Y me contesta que sí, pero que no al pie de la letra.

D nunca siguió nada al pie de la letra.
Y otras veces puso las letras a los pies : como cuando montó aquel micro.escándalo a la mujer –también escritora- del afamado escritor en aquella recepción.

Me regala D algunas sentencias cioranas.
Hay un dardo de odio en su mirada cuando le digo que con una copa de brandy, ya nos basta.
Luego, siquiera unas décimas de segundo después, procesa, se relaja, y continúa con su senda de cristales rotos.

¨-¿ qué planes tienes para Septiembre ..? –le pregunto, intentando afrontar otro ángulo de lo inminente-
-Comprarme un caballo.¨

Un segundo.
Dos.

Contrariado, le observo fijamente.

¨-¿ Un caballo...? ¿ cómo que comprarte un caballo..? ¿ Me tomas el pelo...?
-No...no....no te tomo el pelo...Te lo digo muy seriamente... Me lo he pensado durante un largo tiempo y necesito un caballo..necesito un nuevo caballo... Mira......¨

Y me explica.
Y entiendo.

Claro que entiendo.."

***

Addendum :

¨...Pegaso nació de la sangre derramada por Medusa cuando Perseo le cortó la cabeza.., siendo éste su primer jinete.. Totalmente blanco.. con dos alas que le permiten volar.. una característica de su vuelo es que cuando lo realiza.., mueve las patas como si en realidad estuviera corriendo por el aire... Por todo ello, Belerofonte quedó hechizado y se propuso disponer exclusivamente de él.. Belerofonte encarna el defecto de la excesiva ambición...porque...cuando por fin consigue montar a Pegaso, no contento con ésto le obliga a llevarlo al Olimpo para convertirse en un dios.., pero el caballo no accede.. y lo tira.., de modo que Belerofonte quedó condenado a vagar apartado del resto del mundo toda su vida...¨

***

Ciudad de Exilio Interior
Art_Alegoría
Junio, 2006

Safari

2006-06-19T12:32:00.000+02:00

“Yo escuchaba a la argentina con atención.
Poderío de la palabra subvencionado por un escote intencional.

Más allá de esa melodía de voz tan conocidamente pseudo-sensual, lo que más me llamaba la atención era el silencio observante de algunas féminas sentadas en la mesa.
Recordé las palabras atribuidas a Echenique. Las conversaciones en estas cenas no las monopoliza un interlocutor; las monopoliza la audiencia, el deseo implícito de la audiencia.
Y existía una corriente inercial con aroma de testosterona a escucharla, a prodigarle el beneplácito de la Bragueta Incipiente.
Así, y con ello, los varones creo que estaban divididos a la hora de prestarle atención : de un lado, podía bien intuirse y diferenciarse a aquellos que se la imaginaban jugando al “Licor del Polo” de aquellos otros que seguramente comparaban la capacidad dialéctica de la porteña con la de su cónyuge.

Entonces, pasó lo que pasó.

Pagamos en el restaurante, para decidir conjuntamente todos el irnos a tomar unas copas en una determinada zona de la ciudad en la que resido.
En aproximadamente apenas media hora ya estábamos casi todos asidos.
Asidos.
Asidos cada uno a su copa y con la objetivísima comodidad que permite un jueves-noche al no encontrarse el garito abarrotadísimo de gente.

Hasta que uno formuló la pregunta, la pregunta que sonó como un pequeño estallido entre los sonidos de los bafles del local :

¨¿ Y “L” ...? ¿¿ ...dónde está L. -la argentina- ??¨

Sutilmente, escuchamos entonces la inocente respuesta con una cierta pero elegantísima y bien disimulada sorna de una de las cónyuges :

¨ Ahh!....pero....... ¿ estáis seguros de que ella escuchó que al final cambiábamos de sitio..........?¨

Desconozco si las argentinas se vuelven sordas ante el asalto de los Penes Hispano-Cherokees.

Lo que sí sé es, que, colateralmente, aquella noche a él, a Carlos –te encuentres donde te encuentres, existas donde existas- al divisar la escena seguro que debió ocurrírsele el nombre de un nuevo grupo de techno-pop español :
¨LasVaginas Vengativas¨.

--teloneadas por “Las Braguetas Incipientes”--

**

Carlos : hoy hace ya 4 años y catorce días que nos dejaste.
Hoy tendrías 46 años, y algunas-os ya te llamarían de Vsted.
No son Perlas.
Ni son Ensangrentadas.

Son sólo unas líneas.
Para rememorarte : que es, para algunos, nuestro mal menor.

Para tí, Carlos : te encuentres donde te encuentres, existas donde existas.

Art_Alegoría
Ciudad de Exilio

Junio 2006

Antítesis

2006-06-11T00:01:00.000+02:00

¨No sé qué es lo que deseas encontrar en este blog, máxime cuando ni yo mismo sé qué es lo que te puedo ofrecer.

En la ciudad en la que resido, se inicia ahora la etapa veraniega, aunque déjame revelarte que yo me zambullo en los Ecos de las Olas desde finales de Marzo.

Déjame contarte que esta tarde fui a comprarme una cafetera, aunque tengo prohibido tomar café.
Los electrodomésticos ahora son sofisticados y están de moda ahora aquellos con una gama de color niquelada, del color del acero.
Me sentí tan aturdido que, ante la imposibilidad de encontrar una cafetera para mentes masculinas simples, he desistido de comprarme una.

Así que, discúlpame : no puedo ofrecerte ni un café.

Pero, si quieres, te puedo enseñar algunas conchas recogidas hace ya meses en la orilla del mar.

Créeme : son distintas a las que ahora se pueden coger durante los meses estivales.¨

***

Art_Alegoría

Exilio Interior

Diagnóstico : ¨Largo Exilio Interior¨

Contrición

2006-05-12T19:04:00.000+02:00

¨La sublevación de los Estores.
La confabulación judeo-masónica de las Cortinas.
La complejidad técnica de los Rieles.

***

Tragué saliva.
Pero las lágrimas no llegaban a brotar.
El dolor, justo ahí, ahí : en el centro del esternón.

Acurrucado en la ducha, el agua rítmicamente vertiéndose sobre mi cuerpo.
¨All of my heart¨, de ABC, envolvía con su melodía sonora -ambivalentemente torturante- el momento.

***

Y volví a aquel pensamiento una vez plasmado.
Que no, que no era Bill Murray.
Ni una escenificación de un draft de Alan Parker.

Era real.
Es real.

Y me está ocurriendo,
me está pasando a mí.

***

art_alegoria
con minvscvla
largo-largo-largo exilio interior

.

Flu[j]o

2006-05-09T17:24:00.000+02:00

“Las he observado trabajar juntas desde hace ya más de ocho meses.
Concienzuda, sigilosamente, he ido observándolas cómo interactuaban.
He colocado el caleidoscopio desde ambos ángulos.
Minimicé las impresiones iniciales y he potenciado el sesgo de los detalles continuados.

La nueva trabaja con ella, a su lado, casi en el mismo box, y ha experimentado una significativa y objetivísima progresión.

Me consta que desde el primer día que se conocieron, la "veterana" se sintió amenazada.
Amenazada por el pantalón negro y estilizado de pinzas de la primera; amenazada por el cinturón fino con el adorno plateado.
Por sus suaves retoques de contorno en los ojos sin la necesidad de hacer un Boticelli en el cutis.
Por su eficacia resuelta de mujer joven separada a tiempo.
Efic-acia.
Versus Inerc-ia.
Inercia y telarañas neuronales de una veterana casada con seguro refugio en el adosado de su marido : que de otras telarañas no haré como San Juan de la Cruz.
Por cumplir escrupulosamente con su horario y cinco minutos antes de salir desprender un ligero aroma a colonia fresca.
Como contraposición al “savoir-faire” de la semi-madurita sometida a una ecuación diferencial consistente en simplemente no hurgar y consecuentemente no destrozar una base de datos.

Hay una hoja de excel en mi mesa.
Han de apuntarse los turnos de las vacaciones estivales.
Han de decidirse.

Mi Pilot me hace sexo suizo en mis labios.
Tic-tac.
Una idea me nace.. al tiempo que se me esboza una sonrisa...
Tic-tac.
Seducción de excel..
Déjame "pagarte", ahora, “ve-te-ra-ni-ta”, los caprichos estivales del 2004 y del 2005.
Con moneda de curso legal.
Con intereses.
Con la misma moneda femenina en la que insinuabas ó dejabas caer comentarios y micro-dardos sobre la otra ..

Transición y cuenta atrás..

...Como poner polvos de talco en la parte interna de unas muñecas que van a ser inminentemente esposadas.
...Como tres gotas -tres- de ¨Disaronno¨ en una espalda que ansiosamente anhela 3 respectivas gotas de cera.
...Como fémina en decisivo día fértil que observa a su amante pinchar 3 veces y con 3 agujas distintas el único existente condón ... ”

***

Art_Alegoria
Ciudad de Salva-Slips

.

Axilas

2006-05-04T16:48:00.000+02:00

“Parque Empresarial de Las Rozas.
Es una sala de reuniones decorada bajo un cánon funcional pero con muy buen gusto.
La mesa es ovalada, de cristal.

Me hacen esperar unos minutos, no demasiados.
Entra mi interlocutor.
Me saluda.
He captado su radar radiográfico y una indefinida sensación de seguridad al observarme sin corbata : voy vestido con un polo negro, un traje cómodo de color chocolate y unos zapatos de color cámel.
El va vestido como un maniquí de Massimo Dutti.
Me hace un comentario trivial que me confirma su seguridad contextual.
Con su corbata de rayas anchas.
Puede que sea de la colección reciente de Zara incluso. O de Milano.
Tiene aspecto de unos 32-33 años.

Se permite alguna licencia negociacional.
Con su pseudo-seguridad que le confiere modular un tono de voz excesivamente alto.
Con la seguridad que le otorga el aspecto de parecer un reciente propietario de una vivienda de Sanchinarro.
Con ese fijador, esa gomina, esa espuma que huele a chico de complejos no cicatrizados que ha sublimado ahora logrando vivir en la Glorieta de Conde Casal y comprándose a plazos un Audi A3.

Llaman a la sala y una mujer entra con una bandeja.
La deja sobre la mesa.
Le sonrío.
Sonríe diligentemente con un brillo en la mirada.

Se da un aire a una Nastassja Kinski de 45 años tras un gang-bang.

Se marcha.
Cojo una botella azul de las pequeñas, de las de “Solán de Cabras”.

Procedemos al frontón de los contenidos pactados previamente a la reunión.
Le escucho atentamente.

Durante largos minutos.

Largos.

Se permite una segunda licencia.
Sigo escuchándole.

Un discurso algo inconexo, al mezclar las churras con las merinas.

Escucho.

Tomo notas.

Condenso mentalmente tres réplicas argumentales.

Veo el tablero desde la óptica de sus fichas negras.

Ahá.

Se permite la tercera licencia.

Ergo.

Más minutos.
Punto se saturación.
Me hastía.

Mi turno.

Hago previamente un silencio difuso.

En el que me recreo : porque le añado un 40% adicional de tiempo al que él ha requerido para formular sus auto-otorgadas licencias.

Destapo la segunda botella de agua.

Plasmo.

Verbalizo.

La "m" con la "a" = "ma".

Mis tres réplicas producen el impacto gradual.
Me observa.
Pero yo ya he dejado de observarle.

De escucharle.
Se esfuerza en una espiral dialéctica.
Intentando ser diestro en lo que percibo que no, que no lo es.
Me lo imagino escayolado tras romperse un brazo, y me lo imagino masturbándose con su mano izquierda al tiempo que intercambia líneas en un chat.
Deliberadamente miro a mi reloj.
Desconecto mentalmente.

Estoy pensando en Desireé Nosbusch.
Y en la forma en la que ella le dejaría caer –lentísimamente- gotas de ácido sobre su glande¨.

***

Cebrián: "El País ha publicado noticias falsas por arrogancia"

04.05.06 @ 08:40:16. Archivado en El País
(PD).- Hay que reconocer la grandeza de Juan Luis Cebrián. Se requiere un gran ejercicio de humildad para reconocer determinadas cosas. Cuando se cumplen 30 años de vida del periódico, el que fuera su primer director y actual consejero delegado del Grupo `PRISA´ reconoció que en alguna etapa de su vida, el periódico fue "muy arrogante" lo que le llevó "a cometer errores y a publicar noticias falsas".
Juan Luis Cebrián no dudó en afirmar que `El País´ "ha sido muy arrogante en demasiadas ocasiones, estando yo de director y sin mí".

Y continuó:
"Es verdad que hicimos un buen periódico, pero llegamos a una arrogancia absurda muchas veces, creyéndonos una especie de oráculo que decía lo que estaba bien o mal".
Esa arrogancia, prosiguió, "nos hizo mucho daño, por eso soy partidario de lo que decía Jesús de la Serna: la humildad es la base de cualquier buen reportero".
En declaraciones a la `Agencia EFE´, dijo:
"Eso es lo peor que ha tenido `El País´, que le ha llevado a cometer errores, a publicar noticias falsas, a no querer reconocer los errores a veces y a un cierto distanciamiento de la opinión pública. Pero, en conjunto, el balance es bueno".
En su opinión, "hay una tendencia al declive de la prensa, fruto de la aparición de Internet y la competencia de los gratuitos.Es casi más duro mantener el liderazgo que conquistarlo". El 30 aniversario de `El País´ coincide con la toma de posesión de su nuevo director, Javier Moreno, que sustituye a Jesús Ceberio.

***

Art_Alegoria

Mayo, 2006

Monte

2006-04-26T19:59:00.000+02:00

¨Hará ya unos cuatro años que dejó la ciudad en la que resido para instalarse en la Isla.
La vida le cambió cuando le extirparon un extraño tumor en el estómago del tamaño de un almendruco.

“-¿ Has visto alguna vez las bolas de pelos que expulsan los gatos ? Pues como una de ésas...”

La última vez que estuvo por aquí, me llamó y quedamos para cenar.

Pasar una velada con él es como pegarse un homenaje de observar la Vida en Silencio.
Si elige un vino, puede degustarlo en sus primeros sorbos durante largos minutos sin pronunciar ni una sóla palabra.

Si ha de decidir qué elegirá de la carta para cenar, su decisión se ralentiza como una condena.
Fundiríamos media botella sólo con la agónica espera.

“- Me he echado novia; es belga, y tiene quince años menos que yo.”

El sigue saboreando el vino, parsimoniosamente; le espero, le observo y me aguanto : porque yo ya tengo una hambre que me comería hasta la faja de Ana Botella.

Comentamos 1.327 cosas.

Me relata su estilo de vida actual en la isla.
Lentamente.

Noto que se me sube el vino.
No estoy acostumbrado a beber ni a cenar tan desesperadamente lentamente.
He de hacerlo porque asumo que su estómago requiere de esta velocidad –coño, pero su cerebro nó-

Le pregunto sobre la nueva novia.
Y me cuenta cosas de ella.
Y que suelen hablar en francés, pero que ella ya chapurrea bien el español.

Y me mira.

Circunspecto, concentrado.
Y me pregunta : y me dispara :

“-¿ Alguna vez le has comido el coño a una tía, esparciándole previamente un poco de orégano en su chirri ? ”

Ahora no es que note que se me sube el vino.
Ahora es que sé que se le ha subido a él, pero abruptamente, de una vez.

Y se ríe.

Memorizo el momento.
Y lo asocio a caldo Starlux ; a caldo de hembra ; y a especias.

Segunda botella.

“-He estado recopilando últimamente algunas de las ideas que en su momento comentamos: me ha entrado unas renovadas ganas de plasmar cosas, y, bueno, ya veremos... pero quizá me pase dentro unos meses por ¨Editorial Blá-Blá-Blá¨ a ver qué les parece.”

Me sorprende.
Ha mencionado el nombre del enemigo y además posibilita una reconciliación.
No acabo de entender el quite.
Siempre supo torear con capote, pero ahora estigmatiza la cornada con un versallesco armisticio.

“-Me he pasado casi dos años vomitando hasta mi primera papilla : no puedes hacerte una idea de lo que es eso. Imagínate que tuvieras que alimentarte exclusivamente de sopas, purés y de fruta triturada. Día a día. Mes a mes. Y que cada vez que a hurtadillas probaras algo más sólido, sintieras el Vesubio en tus entrañas. Me he pasado la mitad de la vida escuchando a cada cabrón que decía esa frasecilla de ¨Fulanito no tiene estómago para esto, para lo otro....¨. Me ponía malo. Malo de recordarlo. No te imaginas la gracia que me hacía. Ahora ya me importa todo un huevo, pero es el huevo digno que me queda : sólo por el placer de quedar con ellos a comer y de demostrarles que ahora de nuevo ya me puedo pedir un solomillo ó una lubina ... ... esa venganza, tío, esa venganza es insuperable.”

Y regresa a la belga.
Y bromea con el Ciallis.
Y ya nos hemos acabado la botella.

La segunda.

Y cuando pedimos un pacharán, le observo las grietas en los párpados, y el híbrido tono grisáceo de su cabello canoso.

Y sus orejillas que ahora están rojas, rojas, rojas.

**

Sus sentencias hablan cuando pasan los días.

He bajado al supermercado.

He visto uno de los estantes.
Y me ha dado un súbito ataque de risa rememorando :

me quedé con la duda de su adecuada posología.
Y su uso tópico.
Que seguro que la conoce.

**

“El orégano (Origanum vulgare), es una hierba perenne aromática del género Origanum, muy utilizada en la cocina meditarránea. Son las hojas de esta planta las que se utilizan como condimento tanto secas como frescas, aunque secas poseen mucho más sabor y aromaMuy aromático y de sabor ligeramente amargo, el orégano de buena calidad puede llegar a entumecer la lengua, sin embargo, las variedades cultivares que han sido adaptadas a los climas más fríos, a menudo poseen un sabor menos intenso.Es el ingrediente imprescindible de la cocina italiana, donde es utilizado para la salsa de tomate, las verduras fritas y la carne a la brasa y, por supuesto, la pizza. Combina eficazmente con las aceitunas encurtidas y alcaparras; armoniza incluso con los platos picantes, populares de la cocina italiana meridional. Junto con la albahaca da el carácter a la gastronomía italiana. Las cocinas de otros países mediterráneos utilizan esta especia en menor medida, aunque es de relativa importancia en la española, francesa y griega.

Tulipanes

2006-04-19T18:24:00.000+02:00

¨Heute weiss Ich nich ganz genau wo liegt die Art.
Und wo liegt die Alegoría selbst.
Und heute sollte ich mir selbst fragen, warum spüre ich ein solches tiefes Schmerz.¨

***

Cruce de Castellana con José Abascal.
Camino arriba, hacia María de Molina.

Las futuras niñas-wannabee ganadoras del Instituto de Empresa se arremolinan en la acera y fuman afuera durante una pausa.

Observan con displicencia a los transeúntes.
Son superiores.
A tí, y a mí.

Aunque no sepan quién es Ernesto Sábato.
Aunque sí sepan quién es Ernesto Neyra.

***

IntraUterino

2006-04-12T19:37:00.000+02:00

"Acostada, de medio lado.
Hacia la izquierda.
Las sábanas, húmedas.
Los destellos de la madrugada en la ciudad, allá, en lo lejos, tras el ventanal.
Unos pequeñitos regueros de semen que le producen cosquillas al desembocar en su ingle izquierda.

Que fuera más guapa, más estilizada, más divertida, más sensual, mejor persona... eso...eso le era indiferente.

Eso daba igual.

Pero.

Pero.

Una mujer nunca perdona que la ex- de quien ahora está enamorada, fuese más Inteligente que ella."

Extractos,
Milano, Febrero año 2000

.

.

Cuétara

2006-04-11T19:43:00.000+02:00

“Tras la reunión con los abogados, decidimos bajarnos todos a tomarnos un café de media mañana en la esquina de Orense con Raimundo Fernández Villaverde.

En el ascensor coincidimos con la abogada de la otra parte : una verdadera profesional de calculo aproximadamente unos 55 años, elegante y exquisita en el trato; deontológicamente y a nivel de asesoramiento jurídico, impecable.

Nos hemos despedido de ella en la puerta, nos hemos concentrado a lo nuestro, y hemos entrado en la cafetería.

Con los cafés ya en la barra, uno de nosotros ha sacado precisamente uno de los puntos candentes de negociación. Y hemos convenido todos en que la mencionada abogada prácticamente nos los tenía cogidos –contractual y jurídicamente- por los mismos y que sería difícil sortear uno de esos escollos.

He respirado, sin embargo, una admiración latente hacia esta Señora por parte de todos.
La han bautizado : la Thatcher.

Y me han jodido.
Pero bien jodido.
Porque justo, justo, justo en ese momento, me han roto el rollo de una película hardcore que mentalmente me estaba montando.

No hay derecho.
Debería estar prohibido que a que uno le castren las fantasías sexuales de una forma tan abrupta.”

Cadmio

2006-03-27T19:28:00.000+02:00

“Son los laberintos interconexos de la vida, de su teatro, de la escenificación sobre sus crujientes tablas del dolor y de la esperanza.
Son sus laberintos cíclicos.

Sus arrecifes escarpados.

Dentro de muy pocas fechas, asistirás al renacimiento tragicómicamente massmediático de Charlotte Rampling.
Encontrarás una asimetría vital cuando la contemples junto a Sharon Stone.
Te parecerá una broma de mal gusto, pero observarás que, lamentablemente, es cierto.

Si eres joven, ó relativamente joven, recordarás su belleza cuando aún tenía 41 años.
La belleza de Charlotte.
Si eres joven, recordarás fotogramas de la sobrevalorada película de Parker de 1987.

Si no eres ya tan joven..quizá no podrás evitarlo : porque el hipnotismo de su mirada y la seda de su cuerpo de 28 años sedimentarían para siempre en tu retina con la Obra de Culto de la Cavani.

Cuentan que, cuando María Schell observó su interpretación en esta última película, experimentó a posteriori un ataque de ira y desprecio por Bertolucci. Porque entendió que ella no trascendería. Que simplemente transitaría hacia la trastienda hueca de los que ocupan el segundo lugar, el sempiterno segundo puesto. El desgaste del segundo peldaño.

El tiempo pasa.
Y en aquel tiempo, sólo había dos culos perfectos que se la pusieran dura a los ángeles.
Uno era el de Charlotte.
El otro, el de Jacqueline.
Jacqueline Bisset.

Que les pusiera dura la tesitura de quedarse con alguna de ambas.

Charlotte se enamoró melódicamente.
A ritmo de sinfonía sintetizada.
Charlotte se enamoró co-mo-u-na-ton-ta-he-chi-za-da de la música de un chiquito, bajito, con el cabello largo y que era un par de años más jóven que él.
Este hombre se llamaba Jean Michel Jarre.

Contrajeron matrimonio en 1976.

**

En 1996 se extendió y se consumó el conocimiento público de la infidelidad del compositor junto a Isabelle Adjani.

Charlotte no lo superó y cayó en una fortísima depresión; de severa gravedad, por cuanto experimentaba desde hacía ya tiempo una cierta tendencia hacia el desequilibrio.

Veinte años de matrimonio y una colección de Polvos de Oxígeno que culminaron en el Equinoxe de los Cuernos en Stereo .

**

Verás a Charlotte inminentemente junto a Sharon.
Pártete el culo, Claudio Coello.
Pero no te lo partas del todo.
¿ Recuerdas lo de los laberintos de la Vida al inicio ... ?

Un arrecife vital.

Nivea solar del Poder.
Julio, el Dios Inerte, Julio cuenta con ella.

El Agonías de la Desesperación Estética se ha acordado de Charlotte.
Julio Medem ha iniciado hace un mes una nueva película, que se llamará –por el momento-, “Caótica Ana” y que contará con la actriz británica.

¿ Capricho de Divo, Homenaje, Tributo a la Retina, Presión de la Productora ... ?

Insondable la respuesta en quien observa cóncavo lo que los mortales observan convexo.

**

Hoy es Marzo de 2006 :
Quédate con un nombre de quien reune las condiciones para llegar a ser :

Manuela.
Fácil de memorizar.

Manuela.
Manuela Vellés.

Quédate con otro :
quédate con el nombre de una valenciana con acento extremeño que sabe moverse entre la astucia de las bambalinas muy, muy, muuuy bien y que personifica la calculadísima ambición; una joven dama de la que, aseveran, es una "¨trepillas¨en ciernes con adquiridos síntomas de pseudo-princesita-venida-a-más" :

¨Rebolledo.
Pedazo pedigree en tu apellido, reinona.
Rebolledo.
Be-be Re-bo-lle-do.
¨Bebe¨.¨

**

Isabelle Adjani le excitaba sus Campos Magnéticos, y sudaba con Jean Michel mientras aún éste regresaba a dormir junto a Charlotte.

Y Anne Parillaud se ha sudado a Jean Michel mientras también, también éste regresaba a dormir a casa de Isabelle.

Antes de que se separaran.

Ciclotimia de la Polla inmisericorde.

Aspecto éste último que, a Anne, con sus 46 años ya, se la suda.¨

Art Alegoría

Marzo 2006

Ciudad de No-Prodigios

Luftwaffe

2006-03-23T12:19:00.000+01:00

***

¨.......DOÑA CRISTINA ALMEIDA CASTRO, Abogada del Ilustre Colegio de Madrid, con despacho abierto en esta capital en el Paseo de la Castellana 123, 3º B, como representante legal y mandataria verbal de DOÑA CAYETANA GUILLEN CUERVO, me dirijo en su nombre a todos los medios de comunicación, en cualquier soporte de expresión ( prensa escrita diaria, revistas semanales o mensuales, internet, televisión, radio, agencias o por cualquier otro procedimiento ), para dejar constancia de los siguientes extremos )......¨

***

¨Me ví embarcado en aquella cena en la antítesis de toda naturalidad.
No me apetecía, no me interesaba, no lo deseaba.
En mi ignorancia, desconocía que para la persona que encarecidamente solicitaba que asistiera, mi presencia le otorgaba un Orfidal de serenidad dialéctica.

Las canas y la acumulación de otoños me ha hecho ser mucho más condescendiente respecto a la reivindicativa autoconfianza de las personas en situaciones determinadas.

Cuando me apeé en ¨Mar de Cristal¨, observé en el andén una jauría de jóvenes varones que se predisponían -supuse- a una despedida de soltero : éste último, el protagonista, había sido disfrazado de bailarina y llevaba un colgante gigante de una estética fálica.

Beligerante conmigo mismo, en el fondo, ellos no estaban escenificando una representación más ridícula, más caricaturesca de la que yo mismo intuía que protagonizaría en aquella velada.

Creo que existe una adolescencia de la auto.indulgencia.
Y una madurez de la misma.

***

La contertulia B llevaba los labios pintados como si deseara ganar el concurso del contraste fucsia andywarholiano.
Vulgar.
Fumando.
Fumando incluso antes de que hubiésemos finalizado todos el segundo plato.
Vulgar, por mucho que trabaje en el o´sea-sabess-márketin´-movisssstar.
Tiene aroma de Switch.
Pagaría 137 euros porque desapareciera de mi cama un domingo por la mañana.

La contertulia D se expresaba con dulzura, parecía un micro-clon de Ana Torroja cuando ésta tenía 32-33 años.
Es abogada.
Tiene ángel.
Posee el perfil estético idóneo y que le conferiría convertirse en la imagen renovada de ¨Izquierda Unida¨.
Cuando bebía, cogía la copa y dejaba libre y sin contacto el dedo corazón.
Esa muchacha posee un intenso magnetismo sexual a pesar de su aparente fragilidad.
Tiene aroma de Kabuki.
137 succiones de estigma matutino dominical.

Ambas se han quedado algo sorprendidas cuando les he instado a que salgan, a que dejen Madrid durante algún tiempo.

***

Soy el ser que toma notas sentado en un banco de la Glorieta de Quevedo.
Que las revisa en este micro-aeropuerto de Stuttgart.
Y que cuando todos ya han desgastado el concepto de las "Nueve Reinas",
cumple con vuestras "Nueve Palabras".¨

Art_Alegoría
Sureño
Idus de Marzo 2006

Útero

2006-03-07T12:25:00.000+01:00

“Salgo sólo unos breves momentos.
Sólo a respirar algo de aire puro con el que oxigenar las ideas viciadas y el conflicto de egos en la reunión previa.
Sólo bajo para eso, no bajo a fumarme un cigarrillo.

Hay dos chicas que conversan.
De veinti-muchos y de treinta-y-pocos años.
Fuman.

Estoy abstraído, concentrado en mis cosas.

Se les une una tercera.
Conversan.
Fuman.

Sigo abstraído, sigo concentrado.
En mis cosas.
Me alejo unos instantes.
Observo que un camión de reparto se empeña en pasar por un espacio absolutamente imposible.
Me imagino a los Espejos Retrovisores de los coches aparcados al lado como seres animados que imploran clemencia.

Regreso hacia la puerta.

La tercera chica se marcha también.

Percibo un silencio cómplice entre las dos mujeres que ya estaban en la entrada.
Cuando la tercera ya se ha alejado lo suficiente, percibo una histriónica mirada entre las mismas acompañada por un sutil cuchicheo por parte de la que no sólo es menos agraciada, sino que es distintivamente la más fea.

Y se escuchan unas risillas.
Que se ahogan sonoramente en el instante en la que la puerta giratoria de cristal está a punto de guillotinarme.

***

Me he quedado en silencio.
He recordado unas palabras.

“...Pero mira que somos complicadas las Mujeres, a mí personalmente me gustan más ellos.

Si dos tíos hubieran tenido la mitad de la mitad de los buenos momentos (para mí lo fueron) que hemos tenido _______ y yo , hubieran sido hermanos de sangre, almas gemelas, como si hubieran ido juntos a la mili, como si hubieran sido los padrinos de sus respectivos hijos ....

pero no, nosotras no.

Nosotras, las Mujeres, estudiamos a la otra, la contemplamos como una potencial rival

(ya lo dice Carmen Alborch, el mayor enemigo de una mujer es otra mujer),

estudiamos cada comentario, cada palabra, cada gesto, cada sonrisa, cada trapito que se pone, cada maquillaje, cada movimiento,

al acecho, disimuladamente, jiji-jaja, besito por aquí-besito por allá,

pero al acecho...

esperando que la otra cometa un error, esperando a que la otra diga una palabra que pueda ser malinterpretada,

esperando nosotras tener razón, y cuando una de las dos se descuida,

porque piensa ... ¡no! ¡con ésta no me va a pasar!, ... que no tienes que medir tus palabras ... , que no tienes que cuidarte ... , que no tienes que ir con pies de plomo ... , pues en ese momento,

una de las dos decide: ya está! , ya ha cometido el error !,

no me entiendo con ella, que nó-nó-nó,

que sí, vale, que quizá sí hemos vivido buenos momentos

pero que oye-ssss, que no fueron tan buenos,

que no fueron para tanto ...,

no, no ... realmente ella no es tan buena como parecía al principio ... ...

Yo qué quieres que te diga ....

los prefiero a ellos, son más simples, no te estudian, te aceptan como eres.”

Delizzia

2006-03-01T17:55:00.000+01:00

¨Se entiende de Música ó no se entiende.
Se entiende de Cine, ó no se entiende.
Entiendes de Arte, o no entiendes.
Pero tanto si entiendes, como si no entiendes, te puede gustar ó no.
Eres soberano, eres soberana de que te guste, ó que no te guste.
Y al igual que tú decides que te guste, ó no, la Acorazada Mediática hace que acabe por gustarte ó no.
Que mutes. O no mutes.
Que no te inmutes ó que se agoten las entradas meses antes del acontecimiento.

Vomitiva, misantrópica, despreciativamente.
Mente de mentes.
De-Mente.
¨¿ Lo-co-ges-o-te-lo-re-pi-to-des-pa-ci-to ?¨

A mí me gusta El Bosco.
Pero desconozco si su última etapa pictórica es la que refleja más fielmente su esencia en el trazo.

Lo que sí sé es que tú y yo nunca podríamos haber coincidido en un concierto de ellos.
Porque yo sí sé, que, desde Enero de 1993 –Mil-novecientos-noventa-y-tres-, ellos no han vuelto a concebir nada tan verdaderamente cualitativo como aquella Joya Sonora llamada “Lemon”.
L-e-m-o-n.
Concepción artística subvencionada, por cierto, por un tal Flood y un tal Brian Eno.¨

Deuce

2006-02-22T18:24:00.000+01:00

“Un destello eléctrico en la madrugada tardía de un aeropuerto alemán.
Sonido de un Silencio penetrante perforado tan sólo por el zumbido intermitente de una máquina industrial con la que friegan el suelo.

Cremallera de la bolsa.
Un block.
Un Pilot azul marino.

Una animadversión hacia las compañías aéreas.

Ausente.

No.

Cómodo.
La comodidad de esta silla de plástico de aeropuerto es claramente superior a la mayoría de las que venden en comercios especializados.

¨¨Un mínimo gesto. Mínimo. Como el del transeúnte que camina circunspecto entre las calles de Azca y, súbitamente, observa un Trébol de Color Violeta que destaca entre la sordidez de una baldosa desgastada.

Soy un intermitente penitente, en la Edad de la Penitencia, que no de la Inocencia.
Navego, transito y floto en el rescate anhelado de un halo motivacional, de una estela de desear también por una vez ser el sorprendido. Por optar, elegir y corroborar la factibilidad de un pragmatismo cotidiano con una ilusión etérea pero a su vez real. Como cuando éramos niños y comprábamos cromos, como cuando sentíamos la ansiedad de abrir el pequeño sobre y adivinar que ése, el cromo nuevo, ése, justamente ése es uno de los que estábamos buscando”.¨¨

***

Art_Alegoria
Ciudad Indi-Gente

Exilio Interior
Febrero 2006

Partisano

2006-02-03T12:49:00.000+01:00

“Nos observa el camarero durante un segundo.
Un segundo eterno.
Proyecta su mirada un halo de perplejidad y rectifica, acercándonos la copa de cognac a mi interlocutora y el poleo con menta para mí.
Inversión de roles.

Roles.
Role-x.
Y observo el reloj que ella lleva.
Es rectangular, con una fina correa de color camel.

Me concentro en el aroma de la infusión.

Levanto mi mirada y percibo una ansiedad latente.
Mi interlocutora me hace un cuadro descriptivo del problema que la atenaza desde hace semanas.

Previamente me reprocha que sea caro de ver.
Culpo de ello a quien no debo culpar.
Aunque yo sé que una parte exculpatoria importante reside en Leroy Merlin.
El azar acude a mi rescate.
Del bolsillo de la chaqueta surgen los restos de dos tarjetas de embarque.

Súbitamente, ella me formula la pregunta.
¨¿ Es la envidia femenina un algo casi-genético en nosotras ?

Le transmito mi punto de vista particular al respecto.
Y procedo a realizar un ejercicio de extrapolación a sus circunstancias reales actuales.

Ejemplifico lo que le ocurrió en el año 1948 y en Paris a Marguerite Duras en una recepción al presentarse acompañada de un hombre mucho mayor que él.
Cuarenta años más tarde, y poco antes de morir, dardos envenenados circulaban respecto a su agrado de sentirse acompañada por hombres más jovenes que ella.

Percibo cómo, quizá inconscientemente, procede mi interlocutora a dar micro-sorbos más frecuentes a la copa.

***

Permanecemos en silencio.
Y recuerdo entonces que previamente he derivado la responsabilidad de mis ausencias, del secuestro de mi tiempo, a Leroy-Merlin.

Y me he sentido muy, muy afligido.
Mi dualidad de un Bill Murray metropolitano de “Broken Flowers” se ha resucitado sin saber por qué.

Termino el poleo.
Escribo unas notas, unos breves apuntes.

***

" Un día, ya entrada en años, en el vestíbulo de un edificio público, un hombre se me acercó. Se dio a conocer y me dijo. La conozco desde siempre. Todo el mundo dice que de joven era usted hermosa, me he acercado para decirle que en mi opinión la considero más hermosa ahora que en su juventud. Su rostro de muchacha me gustaba mucho menos que el de ahora, devastado. (...)

Entre los dieciocho y veinticinco años mi rostro emprendió un camino imprevisto, ese envejecimiento fue brutal. Ví como se apoderaba de mis rasgos uno a uno... He conservado aquel rostro nuevo. Ha sido mi rostro. Ha envejecido más por supuesto, pero relativamente menos de lo que hubiera debido. Tengo un rostro lacerado por arrugas secas, la piel resquebrajada. No se ha deshecho... ha conservado los mismos contornos pero la materia está destruida. Tengo un rostro destruido... "

Marguerite Duras
(Francia, 1914-1996)
Fragmento : “El amante” ( 1984)

Paradigma

2006-01-25T18:40:00.000+01:00

¨El próximo 16 de Abril cumplirá 48 años.
Codiciadísimo Hombre de Oro en su entorno.

Multimillonario.
De vuelta de casi todo.
Envidiable Salud.
Listo : muy, muy, muy listo.

Y atractivo.
Muy atractivo.
Ha podido tener –y ha tenido, durante años- a todas las mujeres de entre 23-53 años que hayan accedido a cenar con él.

Editoras.
Deportistas.
Actrices.
Modelos.
Azafatas.
Consultoras.
Abogadas.
Ejecutivas.
Investigadoras.
Viudas.
Hermanas de las Editoras. De las deportistas. De las actrices.
Hijas de las Viudas.

El pasado sábado día 21 de Enero se casó.
En un pueblo que se llama Palafolls.
Con una peluquera, separada, que se llama Ana : Ana María.
Que incorpora al matrimonio dos hijas fruto de una relación anterior.

Parece ser que Ana María le aporta al Hombre de los inminentes 48 años todo lo que no le aportaban ninguna de las :

Editoras.
Deportistas.
Actrices.
Modelos.
Azafatas.
Consultoras.
Abogadas.
Ejecutivas.
Investigadoras.
Viudas.
Hermanas de las Editoras. De las deportistas. De las actrices.
Hijas de las Viudas.

***

Sincera Enhorabuena, Sinceras Felicidades, Pareja.
Sincera Enhorabuena, Xavier Sardá.¨

***

Art_Alegoría

.

Lobezno

2006-01-23T17:53:00.000+01:00

***

“ ¨Es el sentido del Tacto.¨
Las cinco primeras palabras.

***

En el fabuloso 4x4 va una pareja de ¨wannabes¨ de color.
El conduce.
El conduce mientras ella le está haciendo una mamada.
El oficial les para.
Flash---Secuencia.
Ella se ríe socarronamente mientras se retoca los labios.
Flash---Secuencia.

Una vez en casa, ella se sienta en la cama mientras discute con su marido.
Se quita el zapato izquierdo.
Flash---Secuencia.

Se quita el zapato derecho.
Flash---Secuencia.

Pendiente derecho : inclinación oblicua de cabeza; se lo quita.
Flash---Secuencia.

¿ Y el pendiente izquierdo ...? ¿ Qué pasa con el pendiente izquierdo ... ? Antes se veía que ella llevaba ambos pendientes. Ahora ya no lleva ninguno : ¿ Cuándo, en qué instante se ha quitado el izquierdo ... ?

***

Una película que se inicia y finaliza en un bucle.
El brillantísimo y esperanzador bautismo como director del canadiense Paul Haggis.

Excelente.
Independientemente de lo que la mercadotecnia marque de cara al próximo 5 de Marzo.

Excelente.
Independientemente de que no genere erecciones ni humedades blogosferianas al estilo "Closer".

***

(1) No confundir con la película de David Cronenberg del año 1996
(2) Sugiero observar el Juego de Miradas de la ayudante de color del Fiscal del Distrito.
(3) Sublime Instante : “¿ Crees que sabes quién eres ...? No tienes ni idea.”
(4) Equivalencias conceptuales lejanas con “Grand Canyon”, con “American Beauty” y con “Magnolia”.
(5) Un ligero inconveniente : la presencia testimonial de Sandra Bullock.

Melanina

2006-01-13T18:05:00.000+01:00

Flash pnemotécnico a)
“Las mujeres de Londres danzaban con las reminiscencias sonoras australianas del “Let´s get down”, de Supafly.

Flash pnemotécnico b)
Las chicas de München bailaban en pistas subterráneas de madrugada con el “Purple Maze” de Mesh.

Flash c)
Las chicas de Berlin sudaban con los acordes cibernéticos del “Shivers” de AVB.

No-me-acuerdo-muy-bien d)
A la luz del alba, las parisinas se inyectaban a Narcotic Thrust : “When the dawn breaks”.

Concatena :
La madrugada de Madrid observaba a las cuatro protagonistas de 28-35 años.
Arregladitas.
Arreglás.
Lycra.
Zig-zag desordenado de Tobillos y Caderas.

Y las tirillas del sujetador que continuamente se descolocan con el movimiento.
La tirilla de la izquierda.
La tirilla de la derecha.
Alternancia.
Flooooóp.
La tirilla de la derecha.
La tirilla de la izquierda.

Wally López.
“That´s the love time”.

***

Las cuatro protagonistas de 28-35 años no saben quién es, qué es Mesh.
Ni Supafly. Tampoco AVB.

Hay mujeres de Londres que danzan como si fuera la única terapia con la que vengarse de esa sobreestimada puta mentira que llaman Londres.

Hay chicas muniquesas que bailan sonidos del siglo XXI con la precisión con la que alguno de sus antecesores cerraba herméticamente una cámara de gas.

Las chicas berlinesas de minimalistas áreas sonoras danzan con sonrisa : con la sonrisa fassbinderiana que puedas imaginar, con la sonrisa similar de que surgiría en tu cara al imaginar a Loyola de Palacio vestida de colegiala haciendo una película porno.

Cualitativa, por cuanto desconocida, debe ser la química de la inducida sonrisa, quizá aún no registrada en la DEA.
Ni en la calle Génova.

En el micro-outside-Paris, Wally es un Dios de la Dopamina.
Y las chicas deben llevar férreos sujetadores férreos de tenista.
O simplemente no llevan. (Tirillas).
O están de moda los de Palabra. (De honor).

Palabrita.

***

Post-esquema :

http://artalegoria.blogspot.com/2005/02/gimnasio.html

Plasmación del Día 10 de Febrero.
Materia Bruta plasmada en una hoja de un bloc.
En Barajas.
Un 13 de Enero de 2005.
Era jueves.

***

Hoy es Viernes, Viernes 13.
Prudencia :
Loyola entra en celo.

***

Art_Alegoría
Enero 2006

Eucalipto

2006-01-04T19:23:00.000+01:00

“Siento en el paseo nocturno el rigor de un frío humedo de Enero.
Un ambivalente sentimiento de estupidez y de atrevimiento me embarga al salir a pasear a estas horas.
Camino distraído.
E inconscientemente percibo que aligero el paso, que imprimo velocidad, que se activa un mecanismo de compensación de la temperatura corporal.
Un coche se para en la rampa del parking de un edificio.
Sale una mujer del asiento del copiloto.
Da un portazo de ira, y no sé si el portazo va dirigido contra el propio coche ó contra el acompañante que lo conduce.
Quizá simplemente se trate de que desayune Kellog´s enriquecidos por las mañanas.

Giro hacia la izquierda.
Avanzo por una breve cuesta y entre las sombras de una farola que parpadea observo la ráfaga puntual de la luz interior de otro coche con alguien en su interior.
Continúo por la misma acera y en oblicuo diviso distraídamente que son una pareja de novios dedicándose mimos.
Mi nariz congelada y un amago de ojos llorosos por el frío lanzan un mensaje subliminal a mi cordura y acelero aún más, un poquito más, mi paso.

Al acercarme observo de soslayo que no es una pareja de novios, que es una pareja formada por dos chicas.
Especulo cómo reaccionarían ambas si les preguntara que si aceptarían a un tercer invitado en un ménage calorífico asexuado.

Registro visualmente el instante y medito que quizá escriba sobre ello.
No llevo el móvil en ese momento, así que no podré grabar ese recordatorio.
Además, si lo tuviera, tendría que sacar las manos de los bolsillos.
Y pasaría aún más frío.

Y entonces percibo cómo –contradictoriamente- le exijo cada vez más a mi memoria.
Y sin saber por qué, dos destellos retrospectivos en travelling me retrotraen a una secuencia cercana.

***

Retrospectivo A.-

http://artalegoria.blogspot.com/2005/09/logia.html

***

Futur(os)pectivo B.-

"Carolina Ferre se ha ido a Argentina. La popular presentadora ha atravesado el Atlántico en un viaje con el que busca, según explican desde su entorno, desintoxicarse del mundo televisivo. Ha quedado libre y sin contrato.
“El Plan C” fue el último intento de Telecinco por encontrarle un hueco en su programación a Carolina Ferre. Tras una accidentada fase de creación, el programa tan sólo duró tres emisiones. La media obtenida por el formato fue de un 20% de share, que no sirvió para colmar las expectativas de la cadena.
Las mismas fuentes aseguran que la presentadora valenciana quedó bastante afectada por todo lo sucedido, habida cuenta del gran trabajo que realizó hace un año, cuando mantuvo a pleno rendimiento las mañanas de Telecinco en los meses previos a la llegada de Ana Rosa Quintana y compitiendo directamente con María Teresa Campos.
Sin embargo, ahí terminaron los éxitos de la Ferre que ha visto cómo, uno tras otro, los proyectos en los que participaba terminaban en fracaso. En esta ocasión, los directivos de Telecinco culpan del “patinazo” a El Terrat, la productora de Andreu Buenafuente responsable del espacio.
Desde la cadena de Fuencarral consideran que no se destinaron al proyecto a buenos profesionales. Sólo se pudo contar —explican- con algunos creativos de “Homo zapping”. Los directivos a las órdenes de Paolo Vasile no vieron con muy buenos ojos que todos ellos declinaran la propuesta de aparecer en pantalla.
Al margen de todo esto, Carolina Ferre ha elegido la pampa argentina para cambiar de aires y recuperar el ánimo. En estos momentos, no mantiene relación contractual con ninguna televisión.¨"

***

Art_Alegoría
En la No-mi-Ciudad en la que resido
Al abrigo de un Nesquik.
Que no de la Nestlé.
Enero 2006

.

Mimética

2005-12-23T12:20:00.000+01:00

¨Lo saben pocos, muy pocos.
Así que, no sufras.
No sufras con ello.
Tú sabes que no eras la elegida.
No.
Tú sabes que Julio pensaba en otra, en ella.
Cuya identidad no se te reveló.
Que tú fuiste la segunda opción.
El segundo plato.
Julio es una persona muy accesible.
Pero de difícil colaboración profesional : porque ansía la perfección.
La perfección.
La angustia de la perfección.
Y él sabía que tenía entre sus manos el guión, el script, la mejor materia prima de su vida.
Y sólo podía visualizarlo en ella.
Con ella.
Y tuvo que asumir una quiebra en el arquetipo mental que había diseñado.
Porque supo que llegaría a lograr un excelente producto.
Pero no la película que había soñado desde los 11 años.
Tú sabes que no tienes aspecto siquiera de poder llamarte “Lucía”.
Ahora ya eres millonaria.
Debes haber ingresado aproximadamente entre 5-8 millones de euros en los últimos cuatro años.
Mínimo.
Tan millonaria te has convertido que ya no accedes a acercarte a San Sebastián de los Reyes.
Que ya no aceptas desplazamientos que finalicen en la estación de Santa Justa.
Que ya no tomas pinchos ni copitas en la zona de Huertas con las que te minimizaban los hormonales granitos.
Pero en tu fuero interno sabes que no.
Que no eras la elegida.
Que lo has rentabilizado.
Sí.
Ahá.
Pero que había alguien más.
Otra.
Ella.
Con estigma unívoco de Predilección.
Predilección no por unas Tetas.
Ni por la geometría fluída de un coño.
No.
Que sabes que no hubo nada de eso.
No.
Predilección por Talento.
Ta-len-to.
Distinto a Sustento.
Y tu marido contento.
Ávaro con el dinero por ser antes hambriento.
Línea en la que concluye este cuento.¨

***

Cansancio de Diciembre.
Tobogán de Micro y Macro-Desgastes.
Suena el móvil.
Un cigarrillo prohibido de las 12 y 23 de un Viernes.

***

Atocha

2005-12-21T20:48:00.000+01:00

¨Quinientos.
Quinientos treinta y siete euros, al mes.
Cada mes.
Para que su hija -nacida en la madrugada de la primera Victoria Socialista- resida en la metrópoli gallarda.

"...Reía, mientras hablaba con el muchacho por teléfono y miraba al otro -que la fotografiaba- a los ojos; ambos se reían del interlocutor, que al otro lado, en el teléfono, en su papel de novio formal, de los de toda la vida, de tierras, ganado y todoterreno, no imaginaba -o quizás sí, razón por la que era tan insistente- que la vida de estudiante de su novia formal no era tan monótona como a veces le contaba..."

El perdón.
El perdón de un padre Viudo, una vez más.
Otra y otra y otra vez más.
Una vez más.
Para que la hija -con chatarra de titanio discordante en sus ágiles caderas- se esnife en la noche de la metrópoli los ahorros del "Dia" de un padre de ciudad de provincias.¨

.

No-Frost

2005-12-16T13:54:00.000+01:00

¨He llegado.
Me he sentado en un taburete.
Observo las bolsas de la compra.

Desconocía que la vitrocerámica fuera tan delicada.

Tampoco le había concedido nunca importancia a si la lavadora era de 400 ó 600 rpm.

Permanezco en silencio, como Bill Murray en "Broken Flowers".

Sólo que, efectivamente, me está ocurriendo a mí.¨

***

Conductismo

2005-12-15T13:07:00.000+01:00

"Conoce a Marisa
Cordobesa de 27 años e Ingeniera de Telecomunicaciones. Es una mujer muy luchadora y extrovertida. Se considera celosa, pero no posesiva. Es paciente y nada rencorosa.
Conoce a Mar
Madrileña de 28 años y administrativa de profesión. Se considera una chica normal que está en un punto en el que quiere dar un giro a su vida.
Conoce a Elvira
Madrileña de 26 años y licenciada en Comunicación Audiovisual. Es una mujer segura de sí misma, organizada, con capacidad de liderazgo y sin prejuicios.
Conoce a Alejandra
Argentina de 30 años azafata y relaciones públicas. Es una mujer sensible y muy emotiva aunque no cree mucho en la amistad, y menos aún entre hombre y mujer.
Conoce a Ana
Madrileña de 27 años y secretaria de dirección. Parte de su infancia transcurrió en Australia. Es emocional, contradictoria, alocada y rebosa sentido del humor.
Conoce a Mónica
Jienense de 26 años y profesora de Hª del Arte. Es activa, independiente, sincera y cerebral.

***

Capítulo 5. 10 de diciembre
Mónica acoge en su casa a María, la novia de José, que no tiene dónde ir. Mónica ayuda a María a buscar piso, pero mientras lo hacen, María comienza a sentirse indispuesta. Poco después revela a Mónica que tiene varios días de retraso y las dos deciden acudir a una farmacia para comprar un test de embarazo. ¿Estará esperando un hijo de José?
Por su parte, Mar recibe la llamada de una amiga a quien le habían dejado un perro para cuidar, pero que no puede atenderlo por irse de viaje. Mar se hace cargo de la situación y al día siguiente el perro, que resulta ser un bicho incontrolable capaz de comerse la mitad del mobiliario, irrumpe en casa de Mar y Elvira.
Además, Elvira ha quedado para cenar con sus amigas y con Borja pero, de pronto, Fanny se une al grupo.

Capítulo 4. 3 de diciembre
Mar se reconcilia con Juan tras comprobar que él no le mintió respecto a lo repentino de su traslado a Teruel. Elvira se las promete muy felices con Borja, pero un día él no aparece por clase y su sustituta habla con él por teléfono llamándole "cariño", ante el asombro de las chicas. Alejandra y Elvira deciden hablar para poner fin a sus diferencias, si bien el resultado no es del todo satisfactorio. Por último, Mónica descubre que hay otra mujer en la vida de José.

Capítulo 3. 26 de noviembre
Mónica se distancia de José tras descubrir que él quería acostarse con ella. Elvira asedia a Borja insistentemente pero él se resiste. Mar decide romper su compromiso con Juan cuando se entera de que su traslado va a ser a Teruel y no a Barcelona. Alejandra discute con Elvira, quien está enfadada porque la argentina ha rechazado una oferta de trabajo que ella le había facilitado a través de un amigo. El capítulo termina con un misterio: la gata de Marisa desaparece.

Capítulo 2. 19 de noviembre.
Mar recibe una cinta de video. Es una declaración de Juan, pidiéndole que se case con él. En la caja hay un anillo de compromiso. Mar está emocionada pero no sabe qué decisión va a tomar.
Alejandra en cambio, sigue inmersa en su crisis de los 30. Pasea por la ciudad triste y sola. Mientras, una actividad inédita para ellas, tendrá consecuencias importantes. Van a montar en globo, pero Elvira no puede superar su miedo a las alturas y se queda en tierra llorando. Sin embargo, este viaje propicia que Ana María conecte con el gallego Antón, su compañero de baile. Su amistad parece que va a más.
Tras el viaje, llega una cata de vinos. Antón también asiste, algo que no parece hacerle mucha gracia a José Luis, que se muestra muy celoso con Mónica. José Luis contraataca invitando a las chicas a una excursión espeleológica en la que pedirá a Mónica que cene con él. Tras este encuentro, Mónica tendrá que tomar una gran decisión.
Elvira, Ana María y Marisa hablan sobre la más que evidente atracción mutua entre Elvira y Borja, su profesor de baile, y el coqueteo entre Ana y Antón. Pero Ana María confiesa que quien de verdad le gusta es Borja, aunque va a respetar a Elvira. Pero ha llegado el gran momento para Mar y Juan. Cenan juntos. Juan se muestra muy nervioso ante la aparente frialdad de su novia, que ha dejado la caja del anillo sobre la mesa. Finalmente, Mar confiesa sus sentimientos.

Capítulo 1. 12 de noviembre
El periodista Jorge Maqueda está escribiendo un libro sobre las mujeres del siglo XXI. Para documentarse reúne a seis chicas que viven en el mismo bloque de pisos de una zona residencial de la gran ciudad.
Mar acaba de mudarse con Elvira tras una estrepitosa ruptura con su novio de siempre. Pero él no se resigna a perderla... Elvira no tiene pareja estable, ni la quiere. Para ella el sexo es sólo una diversión. No hay hombre que se le resista. Su próximo objetivo es Borja, el profesor de baile.
Ana y Marisa comparten piso. Ana no tiene pareja aunque, por el momento no la busca. Sin embargo, Antón, compañero de la clase de baile, se ha fijado en ella.
Marisa vive un paréntesis con su novio. Ha perdido la confianza en él tras descubrir que últimamente no era sincero con ella. Mónica conoce a José en una cata de vinos. Con él va a vivir experiencias desconocidas hasta el momento. Unas positivas y otras.
Alejandra acaba de cumplir 30 años y entra en una profunda crisis en la que se plantea la maternidad, su relación con los hombres y, sobre todo, la falta de oportunidades laborales para una modelo de su edad."

http://www.cuatro.com/programas/entretenimiento/chicasenlaciudad/

***
Apoyo levemente mi espalda en el respaldo.
Con la mano izquierda acerco un Pilot y procedo a sujetarlo entre ambas manos, horizontalmente, jugando a enfundar y desenfundar la capucha hasta oir el "click".
Lo dejo de nuevo en la mesa. Con cuidado.
Miro hacia al horizonte a través de la ventana.
Observo, distraído, la intermitencia de los destellos de la noche.

Ignoro la razón, pero me asaltan algunos retazos sonoros de Goebbels, de Houellebecq y de Pinter.
Doy un sorbo a la copa de vino y me decanto finalmente por una de las imágenes.

Art_Alegoría
Invierno de 2005

Hiedra

2005-12-14T17:11:00.000+01:00

M-30.-

Ya sé la diferencia entre un edredón nórdico y un relleno nórdico.
También he aprendido que hay fundas nórdicas de dos, y de tres piezas.
Que las hay igualmente de tres piezas, sub-modalidad para dos almohadones.

Y que todas, o casi todas, acaban formando pelotillas.

M-40.-

Poco antes de dirigirme a Mar de Cristal, mi interlocutor me ha preguntado que si conocía la Política Trasera de Recursos Humanos de CajaAlphaBeta.

No le he entendido, no le he pillado.
- ¨Perdón : ¿ Política Trasera ... ... ?¨

Y a continuación me ha explicado que a M la han promocionado por tener el mejor culo de la dirección territorial sur.

***

Art_Alegoría

(*) Esta noche me miro el culo.
(**) Enfundado en un nórdico.
(***) Y contrataré a un consultor para que me lo evalúe ; el conjunto, quiero decir.

Concordato

2005-12-09T12:44:00.000+01:00

“Llevo algunos días en los que se reproducen algunos pensamientos que me acompañaban ya en las calles de Istanbul.

Hay quien afirma que las ideas genéricas sobre ciertos aspectos vitales fluctúan, que son como bucles concéntricos que se posan intermitente y plácidamente en nuestra mente sin ninguna cadena causal aparente.

Cuando recibo algún esporádico mail al respecto de algunos temas que escribo, ignoro la razón, pero la mayoría poseen un interrogante, una pregunta, un requerimiento de una pieza de información que concatene una inferencia final al interlocutor.

Aprovecho un breve inciso : El último post “sobre los argentinos” –si se puede categorizar como tal el tema- ha producido sendas reacciones encontradas en sendos mails privados, pero considero adecuado plasmar que obviamente no poseo ninguna animadversión al igual que ninguna pre-simpatía preelaboradas.

El trazo de estas líneas, de los cuatro párrafos previos, ha surgido en el silencio hueco al afeitarme esta mañana. Entre este acto y tu lectura de estas palabras seguro que han ocurrido cosas, que te han pasado cosillas a ti al igual que me han pasado a mí. Es muy posible que hayas llegado por mera casualidad ó que quizá hayas repetido una visita encaminada a una evasión merecida.

Si lo piensas fríamente, puede considerarse como un acto íntimo el confesarte las circunstancias del “script-del-post”.

Y puede serlo tanto y tanto más si puedes acercar a comprender el hilo argumental que lo nutre.

Pondré un ejemplo.

Imagínate que improviso las siguientes líneas :

¨Ella ladeó su hombro izquierdo en el marco de la puerta mientras observaba cómo él se afeitaba. Un diálogo de silencios amenizados por el medium de un espejo. De sus imágenes. Flash. Mirada tuya. Flash. Mirada mía. La lentitud y la precisión de sus dedos precisando la mecánica de la cuchilla le producían un micro-estallido difuso de sensaciones sutiles. Recordó una de las cenas en el que él le mencionó el Binomio del Oro de los Instantes. Continuó observándole y el frío de la mañana de diciembre colaboró a la tenue constación de sentir sus pezones urgentes. Hay un click, hubo un click. Lees, percibes, observas. Sigues leyendo, sigues percibiendo y desde luego que sigues observando. Podemos darle un toque más hardcore, podemos concederle un aroma mucho más .. más .. descriptivo .. ¿ ? Yo no creo que sea necesario, si tú adviertes que no, que no es necesario. Los retoques finales del aftershave invaden el espacio. Un aroma que ignoras la razón pero fomenta el que sin querer cierres las piernas, inconscientemente, apretándolas sólo, sólo un poco. Lees, percibes, observas. El agua del grifo limpia la cuchilla. Y por la forma en que observas ese acto, ahora entenderías y especularías con que fuese él tan precisamente exigente y exigentemente preciso con algunos detalles y con el tejido de los ribetes y de los elásticos de la colección deportiva de DIM, de los de Intima Cherry, de los de Lovable y también claro de los de Womens Secret, Belcor y Unno.”

Considero tan íntimo una cosa como la otra.
Es Intimo que me leas y que discrepes.
Que incluso pudieras captar Destellos de Concordancia en el Radar de Coordenadas.
Es de agradecerte por mi parte una trayectoria anónima en estas líneas si ya silenciosamente la tuvieras.

Y ésta anárquica profusión de anárquicas ideas flotaban ya cerca de Santa Sofía.

Art_Alegoría
Desde una metrópoli que no es mi ciudad.
Invierno de 2005.
Frío. ”

Hiel

2005-12-07T13:03:00.000+01:00

“ Trayecto A :
L habla distendidamente con su amiga M sobre sus respectivos últimos avatares.
L confirma una vez más que está ya más que harta y que admite y reconoce una sorprendente ojeriza frente a la “raza argentina”.
Dice que sobran argentinos por todos lados.
Que la ciudad en la que residimos está llena de ellos y que sobran.
Que, taxativamente, sobran.
M asiente y a continuación establece con un implacable criterio jacobino : “Y lo que además sobran son las putas niñatas y las cerriles mujeres con telarañas en el chocho que se derriten cuando escuchan a esos hijos de puta”.

Trayecto B :
En el año 1993 residía en una ciudad europea.
Recuerdo la noche en un restaurante en la que acompañado de otros conocidos y de otros invitados, en nuestra misma mesa se produjo una durísima y violentísima discusión dialéctica entre dos argentinos : uno a favor de la actuación de la cúpula militar; el otro, con un familiar represaliado en los sótanos de la ESMA.

El primero presagió muchas de las cosas que a posteriori ocurrieron.
El segundo reside ahora en Madrid y ahora dice que es psicólogo, lo cual puede ser.
En 1993 no sabía quién era Jung.

Trayecto C :
No tengo ninguna duda al respecto.
“Match Point” es una película injustamente sobrevalorada que está a años luz del más íntegro y mejor trabajo que Woody Allen ha realizado en los últimos 12-15 años : “Melinda & Melinda”.

Zomig

2005-11-25T16:30:00.000+01:00

“Eran horas intempestivas de la madrugada del domingo al lunes.
Insomne, observaba las baldosas de la cocina.

***

Horas antes había intentado evadirme en el cine.

Cuando Bill Murray se arrodilla en el cementerio frente a la tumba de Michelle Peppe, sentí un irracional taladro retrospectivo tan intenso que dudé incluso de si alguna de las doscientas personas a mi alrededor no hubiera pudiera percibirlo.

***

24 horas más tarde, casi, asistí al mejor concierto de jazz de mi vida.
Un concierto protagonizado por cuatro sujetos con una edad media superior a los 75 años. El líder del cuarteto, 85.

¨Dave Brubeck Quartet”.

Dave Brubeck, piano.
Michael Moore, contrabajo.
Bobby Militello, saxo alto
Randy Jones, batería

***

La dependienta A me ha observado con cierta hilaridad.
He intentado explicarle que yo no sabía en qué consiste la diferencia entre una funda nórdica de 3 piezas de una de 4.
Se ha echado a reir cuando le he preguntado que si dependía de dos pequeñas almohadas de 75 cms.
A continuación me ha explicado la didáctica importancia de la sábana bajera.

La dependienta B ha dejado fluir una lacónica sonrisa cuando le he preguntado que si existen vajillas de 60 piezas. No de 30, ni de 72. De 60.
Antes de contestarme ha dirigido una supersónica mirada al conjunto de mi camisa y de mi corbata.
Ha omitido una explicación pormenorizada : ella sólo insistía aséptica y robóticamente en mostrarme diversos modelos con formas circulares y otros con formas cuadradas.

No le debe haber gustado la camisa.
Ni la corbata.”

Factoriza

2005-11-17T19:49:00.000+01:00

¨Nos han hecho esperar dentro del avión más de treinta minutos.
Se apodera un cierto tedio.
No somos muchos los pasajeros a bordo y se filtra un silencio sórdido.

Hay dos mujeres delante que conversan.
Las observo oblicuamente, hacia la derecha.
El elemento inconsciente del radar me las sitúa -a tenor de su conversación en voz baja pero audible- como Consultoras de Estrategia de alguna firma radicada en el Paseo de la Castellana.

Deben rondar los 32-35 años.

La de la izquierda juega inconscientemente con su zapato izquierdo, que es de tacón bajo.
Alternativamente, acaricia ligeramente el tobillo del mismo con el empeine del zapato derecho.

Regreso a mis pensamientos.

***

Nos están haciendo esperar ya más de cuarenta minutos.
Detecto un tedio de molestia y de impaciencia en mi interior.

Las chicas continúan hablando.
Y la de la izquierda ahora, también, inconscientemente, con los dedos de su mano izquierda hace pinza y juega por encima con la tirilla del sujetador en su hombro izquierdo.

Los detalles.
Retrospectivos

Comparte un detalle conmigo : aroma a sándalo.¨

Españolitas

2005-11-14T19:35:00.000+01:00

“Quiero que te quedes con el nombre de ambos.
Darren Starr y David Kelley.
Darren Starr tiene 43 años.
David Kelley 50.
Son dos de los dos mayores manipuladores que hayas podido conocer.
Multimillonarios.
Han saboreado el placer Supremo de saber manejar a las masas y de poder hacerlas oscilar pendularmente al ritmo de su variabilidad emocional y de la avidez de su avaricia material.

David pudo ya ser millonario en 1986.
Con treinta años.
Porque tenía, tiene talento.
Pero no le dejaron ser aún millonario, porque ejercía por aquel entonces una ética creativa que comulgaba con la a su vez practicada por Marshall Herskovitz y Edward Zwick.

Lo de Darren ya es para partirse el culo abriendo nueces y aportarlas como ingredientes de un Ferrero-Rocher.
¿ Circo romano, gladiadores, tigres y carnaza ?
Si eso es lo que quieren .. .. ..

***

(1) Darren Starr es el creador de “Sexo en Nueva York”.
(2) Darren Starr comenzó sus scripts literarios en “Beverly Hills 90210” (1990) y en “Melrose Place” (1992)
(3) David Kelley en 1986 era un excelente narrador de historias que culminaron en una serie denominada “La Ley de los Angeles” ( “L.A. Law”)
(4) Marshall Herskovitz y Edward Zwick son los genuinos creadores de una cualitativa serie existente entre 1987 y 1991, llamada “Treinta y tantos” (“Thirtysomething”)

Femineidad

2005-11-07T13:16:00.000+01:00

Focalización activa, toma nº 1 .-

Academia de la Misoginia 01.-

Chicas jóvenes y aquellas que ya no lo son tanto, que salen los viernes y los sábados por la noche a pasarlo bien. Y ese pasarlo bien incluye su juego de risitas despectivas y comentarios cuchicheados hirientes hacia aquel chico que inocentemente baila ajeno a todo de una determinada forma. O las risitas dirigidas a la ya no tan joven mujer que superó los cuarenta y simplemente intenta evadirse de su caos cotidiano semanal sin provocar mal alguno a nadie, intentando flirtear con un yogurín.

Academia de la Misoginia 02.-

Chicas que se ponen esos cinturones estrellados en la cintura baja para intentar disimular su propia cintura real. Clónicas. Como los clónicos bolsos. Los clónicos tops. Las clónicas bragas rebosantes del Déficit de la Elegancia. Clónicos los comentarios entre ellas. Clónicos los tampones. Clónicas la invasión hormonal justificadora de clónicos bruscos cambios de humor.

Academia de la Misoginia 03.-

Chicas que no saben qué era eso de “Working with fire and steel”. Que no saben quién fue Isabel Tenaille. Que no saben del rumor de la aceituna de Marta Chávarri. Que confunden a Jesús Ferrero con Andoni Ferreño. Chicas que van al DIR y que se excitan viendo a un monitor, y luego vomitan su humedad en un blog con un post que finaliza en “ainsss”. Chicas que podrían ser las hijas de Christiane F. Chicas que han leído no saben dónde no sé qué de pintar unas canas en 1982. Chicas que se han corrido, pero nunca han corrido. Chicas que les han contado que Afrodita se follaba a Mazinger Z, pero no saben si es un mensaje en clave para hablar de Éxtasis.

Focalización activa, toma nº 2 .-

Academia de la Puntualización 01.-

Tengo quizá más años de los que imaginas pero menos de los que temes.
No anhelo que hayas comprendido ni siquiera el 1 %.
Nada.
Porque si no eres destinataria neuronal de estas líneas, aún no sabes que aquello que no se comprende, no se anhela.
Y si te has enterado de algo, sin “rallarte”, en breve podrás comprender adicionalmente algo más de éste mi “Cielo Protector”.

Academia de la Puntualización 02.-

Gracias a los pocos y a las pocas que puedan asentir silenciosamente en este instante.

* * *

Academia de la Puntualización 03/ Epílogo.-

En el año 1989, la Revista de Occidente dedicó un número doble (98-99) a la "Narrativa española actual".
En él, Jesús Ferrero publicó un capítulo de ¨La era de la niebla¨, que iba encabezado por el siguiente texto:

¨Mi poética podría resumirse en seis aforismos:

La fusión de patetismo e inteligencia ha dado a menudo obras maestras; en cambio, el patetismo a solas es la peor escuela poética.
Es casi seguro que sólo sobrevive lo que no es nuestro, lo que nos excede, lo que,al leerlo, nos parece ajeno.

Al arte no han de exigírsele ni justificaciones previas ni moralejas: aditivos imperdonables (y que, no obstante, son muy valorados por los críticos) que matan la obra, instrumentalizándola.

La imaginación sólo debiera servir para suplir las deficiencias de la visión.

El arte empieza donde comienza la paradoja, que es la ambigüedad multiplicada.

Frases ambiguas lo son muchas, pero no ocurre lo mismo con las frases paradójicas.

Para que la paradoja aflore es necesario que a una ambigüedad le suceda otra como respuesta, y que al cruzarse con ella genere en su cópula nuevas paradojas que se encadenen a las anteriores.

Si un día un autor me dijera: "Aspiro a conquistar un lenguaje escrupulosamente antiliterario, y, al mismo tiempo, profundamente estético", yo le diría: "Creo que estoy contigo, aunque no sé si te entiendo."

***

Art_Alegoría

Politburó

2005-11-01T11:06:00.000+01:00

Apparatchik 0.01
Llevo sangre republicana.
Pero no de la que perdió la guerra.
Sino de la que perdió ya antes de la guerra : de aquella República de las Luces y de las Ideas que perdió antes de 1936 frente a la pseudo-fraternal República del Hacha.
No hay gozo y no hay alborozo consecuentemente : Neutralidad Leonoriana.
Neutralidad ante la ley de la genética borbona.
Me cuesta financiar los excesos reproductivos de Urdangarín y de Marichalar.
Me cuesta financiar las aficiones blancas de algunos de ellos.
Esquiar en nieve blanca es loable.
Caerse en la Marabunta de lo Blanco, quizá sea menos “chic”.
Como tampoco lo es, obviamente, que financies conmigo las reparaciones asociadas en Clínicas Especializadas.
Paloma San Basilio se hizo millonaria.
Con la virtud del saber silenciar.
Porque Elegancia y Sexo Preysleriano tenía de sobra como para incluso producir corrosivos sudores de envidia a bárbaras competidoras.

Apparatchik 0.02
¨El Terrat¨ muy posiblemente haya sido la producción procedente de Reus más rentable desde la creación del Imperio Borges.
Puedo corroborar, no sin cierta nostalgia rememoradora -por la situación en la que tuve conocimiento de ello …-, que el talentoso Oriol Grau se plantó triste, decepcionado, con sentimiento parasitado ante el real -irascible, y muy frecuentemente en privado, arrogante- Andreu y le espetó :
“Noi : …ni una más..ni una más...No me tomas más el pelo….. aquí ya sabemos que no nos haremos millonarios todos, claro que no … no… Sólo tú : sólo tú. Tendrás a bien por lo menos, en base a una trayectoria, el ser ahora ya mucho más agradecido y mucho más generoso”.

Ese fue el fin mediático en cierto modo de la amistad entre ambos.
Si bien sellaron un Pacto de No Agresión remunerado.

Hay quien da fé de una monumental discusión en la cafetería de los bajos del Hilton.
Tema recurrente de nuevo : el binomio tacañería versus dinero.
Y se cuenta que alguien, no Oriol, se dirigió gritando a Andreu, y le comentó :
" Lo tuyo es patético...patético si no fuera porque nosotros sabemos quién hay detrás de esa pose ... Te has pasado la mitad de la vida criticando al “Señorito” Sardá ... ... y ahora actúas como una mala copia del mismo ... ”

Las malas lenguas, insisten, que es el mismo protagonista de un programa de cierta minoría, silenciosa ó no.
En otro canal, y con otro terrateniente mediático por medio.

***

Bambalinas del Ego. Y de los Millones.
Invertidos, por cierto. Sin connotación de las aceras.

Bruma

2005-10-26T12:21:00.000+02:00

¨Niederwallstrasse con Hausvogtei Platz.
Frío ligero de Octubre en las calles de Berlín.
Y reminiscencias de palabras de Adolfo.
De Adolfo Bioy Casares.
Del que aprendí tanto, tanto.

Frío ligero de Octubre en las calles de Berlín.
Y reminiscencias de sus palabras.

Es cierto.
Nace con la edad un desprecio por los hombres estúpidos.
Por las mujeres estúpidas.
Se propaga el desprecio por los hombres estúpidos que sufren por mujeres estúpidas.
Y se intensifica el vomitivo desprecio por las mujeres estúpidas que aman a hombres estúpidos.¨

Ahora, descomprime.
Sólo puedo ofrecerte un licor de Cereza.
Es lo único que tengo.
¿ te apetece ?

Zoom

2005-10-20T16:58:00.000+02:00

¨Tras divorciarse, E se fue a vivir a las afueras de Madrid.
Sé que lleva en sus entrañas el dolor soterrado de acercarse aún por las cercanías de la Ciudad de los Periodistas.
Quedamos cerca del Parque del Oeste.
Hacía tiempo que no nos veíamos.
Va correctamente vestido, normal, de casual wear.
Le veo más calmado, más sereno que nunca.
Ignoro la razón, pero me transmite inicialmente su aséptica dopamina al ralentí.
Sus lentos movimientos anticipan la sensación de fugacidad silenciosa que se apodera de aquellos que en septiembre de 1973 celebraron algo.
Tiene el aura humilde de quien asevera en la sordidez de su mirada que, efectivamente, sí, irremediablemente, él sí ya está de vuelta.

¨No me toques los cojones haciendo como que no quieres preguntarme sobre ella. Ya sabes que ella te tuvo siempre en una elevada estima. Pregúntame y punto.¨

Narcotizo unos momentos el oasis de su aseveración.
Un diálogo de silencios.
Es una esgrima de honestidad recíproca.Y entonces le narro hechos. Y acontecimientos. Y los no-acontecimientos.
Y pienso que no hay que narcotizarle con ninguna dosis adicional.
Y él me pone al corriente de su ex-mujer : la mujer que conocí en aquel trienio del 89-91 y que tanto y tanto me impactó porque en aquel entonces podría ella perfectísimamente pasar por una doble de Cecilia Roth.

Desgranamos la granada conversacional.La granada es una fruta exquisita.Aunque deja manchas.
Como algunos de los capítulos que hemos ido desmenuzando.
En esta ultra-moderna y mega-fashion cafetería debería presentarse y ofrecernos sus servicios un Hada Madrina procedente del País del Kalia.
O del Fairy.
Y me viene a la mente que cuando era pequeño el detergente estrella era el Tutú. Y el Gior.

Le he ido percibiendo a lo largo del encuentro algo más animado.
Más versátil.
Más interdiscisplinar.

¨No hay muchas candidatas, no al menos como ahora ellos las quieren¨ -me revela lacónicamente-. ¨Pero si se lo proponen, y si convierten al canal en el último Orgasmo de Poder del Gran Jefe, acabarán convirtiéndola en estrella mediática. Hasta hace poco eran cuatro, ahora son sólo tres. Nuria Roca ya no está en la lista. Cristina Saavedra es una. Raquel Sánchez Silva, otra. La tercera es una chica que no creo que conozcas : se llama Marta Cáceres.¨

Caminamos después un largo rato, hasta acercarnos a Recoletos, donde él va a coger un cercanías.
Poco antes de despedirnos le reprocho que no hay involución maoísta en coger un móvil y en saber enviar un sms.
Se le escapa una mueca.

La determinación genética debe propiciar las asépticas despedidas masculinas.

Y reparo en el detalle de que hemos comenzado la tarde en Ferraz, y nos hemos despedido en Génova.¨

Portal

2005-10-14T16:22:00.000+02:00

¨Autodeclaración reafirmante de la Celulitis Mental del Ego.¨

Ambos nos quedamos en silencio.

Y a él se le ocurre grabarlo en su móvil.

Me corrige en la declinación, y observo en sus ojos el Talento del que camina por la vida regalando Líneas.

Y es entonces, en ese preciso instante, cuando me siento partícipe de una Humildad que escapa a la Madrugada Grisácea de un Jueves (*).

***

(*) Script Preliminar de ¨El juego lúdico de la Prudencia¨.

Lenin

2005-10-03T15:56:00.000+02:00

***

Telón blanco.
Voz en Off :

“Es Octubre y tengo frío en el alma.
Si decidieras acercarte, y si decides darme calor, ten cuidado en no herirme.

Es Octubre.”

Telón Negro.
Voz ecualizada en Directo.

***

Contienen la respiración durante un instante.

Quedan ambos mudos, sepucralmente en silencio.

Sin necesidad de articular ni una palabra, ambos convienen en que ésta, y no otra, es la toma definitiva.

***

Aldeasa

2005-09-28T13:23:00.000+02:00

“ ¨La única mujer, la única, ante la cual Catherine Deneuve se ha sentido alguna vez en inferioridad ha sido Carole Bouquet. Ocurrió aproximadamente en el otoño de 1976. Catherine tenía 33 años; Carole, 19. Luis Buñuel escogió a Carole para protagonizar ¨Ese oscuro objeto de deseo¨. Quedó hechizado. Literalmente prendadísimo ante la elegancia, la frescura y la inteligencia de la joven. Catherine no pudo soportarlo. No pudo.Te hablo de que un hombre de 77 años, cercano a su muerte –como él ya intuía-, renaciera en la Cueva del Asombro Observacional. Y Catherine no pudo con ello : no pudo con que él renaciera con otra que no fuera ella. El murió seis años más tarde, y apenas entre ambos ya cruzaron alguna palabra.

Cuando Buñuel tuvo noticia de que la joven Carole asistía al Conservatorio parisino, se le dibujó todo un abanico de soluciones al guión que tenía entre manos. Él lo vió todo clarísimo, nítidamente. Y optó por acompañarla de una jovencísima compañera de reparto a la que él mismo había visto cambiarle los pañales por ser amigo del padre de la criatura : una también jovencísima Angela Molina.¨

***

La lluvia sobre Madrid profundiza la sensación de otoño.
Su mirada queda momentáneamente perdida mientras observa el monumental atasco en José Abascal.
Su dedo índice describe círculos en la parte superior del vaso.
Hace breves instantes me ha dicho que lleva ya siete meses sin trabajar.
Sin encontrar trabajo.
No quedan restos de carmín.

Ni siquiera en la parte superior del vaso.

¨Mira : llega una edad en las que las mujeres despreciamos en hiel a aquellas que son Miopes, Tontas y Estúpidas en las relaciones con los hombres. Te hablo de un desprecio soterrado, vomitivo, silenciosamente cruel. El peor de los desprecios.¨

¨Es superior a mis fuerzas. No puedo. Cuando escucho decir “Ainnns!” a alguna de mis hijas, algo se me remueve por dentro.¨”

***

***

DaemonQuest

2005-09-26T13:09:00.000+02:00

“¨-Estamos tan acostumbrados a tánnnnta basura mediática y a tanto oro del moro pseudo-cultural, que con poco que algo resplandezca, nos parece de un brillo de la hostia.¨

***

Comienza a refrescar en las tardes-noches de la ciudad en la que resido.
No sé qué azorador misterio ocurre hoy con el tanga de C
No para de colocárselo.
Disimulada, continuamente.

***

“-¨Obaba¨me gustó más. Más onírica. Más esquizoide. No hay ni Dios que se crea a esta tiparraca de Najwa Nimri como ejecutiva en un proceso de selección. Forzadísimos algunos tramos.¨

Y se lo vuelve a colocar.
Quirúrgica, delicada, disimuladamente.”

Sanex

2005-09-22T19:15:00.000+02:00

“¨Sección A.-
Un Océano inmenso de Ternura y de Dulzura : con las Fosas Marinas del sentimiento más irrenunciable, más uterino, más carnal, más desgarradoramente Inherente.
Observando a primera hora de la mañana a un micro-ejército de aún jóvenes Madres despidiéndose de sus hijos a través de la ventana de un autocar, momentos antes de partir de excursión, de viaje.

Sección B.-
Una chica, una muchacha, una mujer entrada en ciertas carnes.
La muchacha que se ciñe al pantalón, más que el pantalón a sus caderas.
El Top estrangulado.
Un Top blanco que agoniza.
Y se le observa desde atrás, y parece una salchichota.
Una morcilla picassiana.
Rebasada.
A la altura de la cintura.
De la cadera.
Claustrofobia de las costuras asfixiadas de las bragas que reivindican oxígeno liberador.
Embutida.
E instantes antes de salir de casa, la muchacha que le ha preguntado a su amiga ó a un grupo de amigas.
Y éstas le han dicho que está muy mona.
Que le sienta bien.
Que le favorece.

Sección C.-
Sólo era un indicio nocturno.
El virus andaba suelto en restrictivas pasadizos de Berlín.
Pero sólo era aquella noche un indicio, una sospecha.
Agradará ó no agradará.
Te gustará ó no.
El virus se ha extendido incluso a sureñas restrictivas salas de la ciudad en la que resido.
Ahora el indicio es ya una realidad.
Y el que pueda entender que entienda, y el que pueda sentir, que sienta :

Armin Van Buuren, ¨Shivers¨ [ – 001. Birth of an Angel & 002. Elevation & 003. Rising Star rmx(ss)-] ”

Pasarela

2005-09-20T18:25:00.000+02:00

“Con su culo científico, con sus pantalones diseñados por CAD, la mujer española del semi-exitoso futbolista español baila y disfruta en la pista de baile.
No puede tener ningún desliz.
Porque ella es fina.
Y segura.
Y porque uno de los discretos guardaespaldas podría comentar lo que no le agradaría relatar. A no ser, obviamente, que el escolta observe algo que análogamente también deba callar cuando trabaja en una noche de servicio con el otro cónyuge.

La mujer española del semi-exitoso futbolista español encandila en cenas señaladas con la danza de sus párpados a personas de alto standing del establishment de la urbe.
Las personas de alto standing se preguntan cómo es posible que la mujer española se haya casado con el semi-exitoso futbolista español.
Las personas de alto standing se lo cuestionan pues se consideran a sí mismas perspicaces pero condescendientes.

La mujer española del semi-exitoso futbolista español seduce en meriendas señaladas con su sencillez y su sentido del humor a las mujeres de los varones de alto standing del establishment de la urbe.
Las mujeres de los varones de alto standing se preguntan cómo es posible que la mujer española se haya casado con el semi-exitoso futbolista español.
Las mujeres de los varones de alto standing se lo cuestionan pues se consideran a sí mismas acomodaticias pero pragmáticas.

Tras un determinado incidente con reminiscencias a semen con sabor a menta, la mujer española y su semi-exitoso marido confiaron en la proverbial justicia jurídica que el Bufete con sede en Velázquez 63 proporcionaría ante un hipotético segundo ¨error¨.
Oh.
Se pusieron un condón.
Jurídico.
Profilaxis de la Caries de Cuernos.
Antibióticos ante el carcinoma del Patrimonio.

Y desde aquel momento, desde la rúbrica de aquella firma, la mujer española del semi-exitoso futbolista español baila y disfruta en la pista de baile.
Y baila mucho.
Tanto, tanto, que sorprende.
A propios, a extraños, y hasta al Habitante de la Cabina.
Al que se le acerca un fibrado escolta.
Y al que muy educadamente, y con un nítido y previo ¨Por-Favor¨, se le solicita en nombre de la señora –y no sin sorpresa por parte del DJ- la remezcla de Dogzilla del último tema de ¨Narcotic Thrust¨.

Con su culo científico y con sus pantalones diseñados por CAD que resplandecen con el neón azulado, la mujer española del semi-exitoso futbolista español baila, baila y baila en la pista de baile."

Logia

2005-09-14T16:49:00.000+02:00

“Reconozco y me descubro ante el sutil encanto de la inteligencia perceptiva de V2.
Es una mujer con la que jamás transitaríamos en las arenas movedizas de los cuerpos anhelantes ó de los estériles besos robados.
Desde un inicio se desarrolló entre ambos una plataforma de negociación asexuada que confería de un sacrosanto y tácito equilibrio conversacional todos y cada uno de nuestros muy esporádicos encuentros.

Su agudeza intelectiva es sobresaliente.
No me extraña que el mismísimo Javier Sardá reparara en ella.
Javier no las quiere tontas.
No al menos detrás de la cámara.
Delante, ya es otra cosa.

V2 atraviesa una renovada fase vital en un quasi-oasis geográfico alejada del hormigón y de la fauna de las dos macrociudades de este país.
Afirma victoriosa y con rosamonteriana lucidez que cuando tenía 28 años aún usaba la talla 38. Pero que ahora desconoce qué persistente error nutricional ha cometido para que su edad y su talla empaten a 42.

¨-Sé que me ves más gorda. Así que no me digas que me ves fenomenal, porque los tiempos fenomenales de mirarme mi propio culo en los probadores y de autovalidar mi silueta, ya han pasado.¨

Me dice que se le hace raro el verme tras tanto tiempo. Que está muy muy contenta de que haya aceptado el acercarme. Que esta noche me quede a dormir allí en su casa. Que cree que los vecinos de la casa de al lado me han visto pasar y que se han quedado algo perplejos.

Me cuenta V2 que lo verdaderamente reseñable es que hay poco, ó muy poco que contar.
Que ella optó por otro álbum de desarrollo vital hace dos años y que sabe ahora que la decisión de abandonar la ciudad en la que yo resido, se ha convertido en un acierto.
Que se dió cuenta de que todos aquellos años en los que tenía tantas y tantas cosas por contar, no han sido los más felices.
Que ahora lo es más. Mucho, mucho más. Justo cuando no tiene apenas cosas que contar, que narrar.
Me cuenta también V2 que percibe ahora -sin falsa resignación de mujer clarividente- que siempre albergó un matriz ácrata. No, no que no lo supiera. No. Que lo percibe ahora. Que lo vive ahora. Cotidianamente. En el día a día.

Estamos sentados en unas sillas blancas ante una mesa de verano de color verde, en un porche.
Hago amago de sacar un paquete de cigarrillos.
De una forma expeditiva, pero sonriente, me frena al instante.

¨-Psssssssst. Aquí, o se fuma maría, o no se fuma.¨

Y nos reímos.
Y añade que no me preocupe, que no voy a pasar mono pero que tampoco nos vamos a soltar su norma.
Y capto el mensaje, y volvemos a reirnos.

V2 se ríe de nuevo inicialmente cuando le comento que, dos noches antes, me dirigí al interior de una provincia; que conducía sin rumbo, que lo hice más ó menos durante cuarenta y cinco minutos ó una hora, y que a la luz de la luna abandoné la carretera comarcal para adentrarme en una ensenada propia de ese desierto nocturno. Y que se veía, que se podía ver con una tonalidad bluevelvetiana. Que en la oscuridad se podía ver muy bien. Que se respiraba en la seca bruma de la noche. Que era un desierto. Un silencio nítido, preciso, exacto, grave. Ni un búho, ni una cigarra, ni un grillo, ni un motor de coche en la lejanía. Inerte el espacio sonoro. Inerte. Silencio. Un silencio acojonante : que acojona.
Que encendí las luces cortas del coche, una vez ya parado, y me sitúe delante del mismo como si fuera un animal sorprendido por un cazador furtivo. Que me desnudé, casi completamente. Y que puse música a todo volumen, y que intuyo debía oirse en todo aquel valle de arena.
Y que grité.
Vocablos inconexos. Frases gongorianas. Lamentos umbralianos.
Grité.
Monosílabos. Epítetos. Espirales. Tacos. Binomios de Contundencias. Dúos de Seda.
Grité.
Un micro-eco desdibujado me daba feedback y me corroboraba que, efectivamente, había alguien gritando.
Y ese alguien se trataba de mí.
Gritando, gritando en el backstage de mis Leaving Las Vegas particular.
Pero con el ácido clorhídrico de que no era una invención fílmica, sino que era real, presencial. Que me estaba ocurriendo a mí. En la no estandarizada realidad.
Tan real como que sentí una angustiosa sed. Y sólo quedaba media botella de las pequeñas. Para toda una noche. Y continué gritando hasta comenzar a sentir un picor, una molestia, un amago de ronquera, un enmascarado dolor en la garganta.
Un carraspeo que me retrotraía a la corroboración de que debía haber gritado mucho. Pero que mucho, mucho.
Y entonces derramé Seis lágrimas negras.
Un pozo negro de Seis de las mismas.
Subasta de lo que no se pignora en el mercado continuo de las asimetrías vitales.
Al mejor postor nocturno.
Lágrimas. Negras.
Seis.

V2 no se ríe ya cuando le comento este extremo.
Me mira y me observa.
Muy fijamente.
Y estoy a gusto porque ella sabe propiciar largos minutos de silencio, en los que no hay que explicarle nada, nada.

**

A la mañana siguiente, tras pasar la noche en casa de V2, me puse de nuevo en carretera. En dirección hacia otros parajes en los que atar cabos. Se despidió de mí con el segundo más asexuado abrazo con el que se han despedido de mí en el último año. Sentí su mirada vidriosa con la que se reconocen aquellos a los que Yourcenar les habla en la madrugada. Y sentí que tragaba saliva.

Tengo un pantalón de verano que me compré en Istanbul.
Es modernillo, pero ante todo, cómodo.
Tiene una cremallera azul marino en el bolsillo de atrás.
Lo llevaba en mi bolsa aquella noche.

Muchos, muchos días después fui a poner una colada.
Soy organizadito. Reviso todos los bolsillos de todas las prendas.
Y me encontré una nota.

¨-Cuando pasen algunas semanas.., quizá incluso algunos meses.., hazte a tí mismo una Auditoría Interna, y dime cuántas te quedan aún por arrojar.¨

Sur

2005-09-13T19:14:00.000+02:00

SilkEpil

2005-08-23T17:07:00.000+02:00

Enciende la lámpara halógena, y el salón queda iluminado tenuemente, de una forma tamizada, difusa, propiciando el intimismo en una noche de un otoño cercano. El silencio queda quebrado con una acotación por su parte que a ella le produce una cierta hilaridad.
Es la misma hilaridad que dos años atrás, pero es la hilaridad que le permite identificarle, la inequívoca marca de que no es una réplica de Lladró de sí mismo, de que no es su propio auto-impostor :

“- Fíjate. La función ha durado dos horas y cuarto a lo sumo. Hemos tardado casi una hora y media en llegar y en poder aparcar. Y casi más de una hora en regresar. Jodér. Lo nuestro es amor de Teatro, nos lo curramos. Somos putos aficionados a un arte a pesar de ese Virus que es el puto tráfico de este Madrid.”

Mientes. Te mientes. Se dice a sí misma.
Los sábados alternos saben a gloria y a castigo. Alternativamente, en series de 2x1.
No todas pueden trabajar en el Ramón y Cajal.
Desde luego que no.

Los resortes íntimos de Sonia atesoran un laberinto de flashes asociados al erotismo de meterse en un coche un sábado por la noche.
Cómo me rallo, como diría mi sobrina.
Es que es verdad, que es cierto. Que tendría que retroceder muuucho tiempo atrás, pero que tengo en la memoria aún el Cerro de los Ángeles, y aquel viejo Seat Ronda y el Renault 18. Con aquel chico que vivía en Legazpi y con el de La Oroquieta.
Qué recuerdos, especialmente con el de La Oroquieta, para qué decirle yo nada ahora a mi sobrina.
Ilusos de ingenuidad, insultantemente jóvenes.
Protagonistas de un entonces acomplejado Madrid Sur ; parvulario de un sexo lejano amenizado en la periferia de la metrópoli .
Se quedan, se incrustan en la memoria. No se borran. Las selectivas Escenas.
Radio Minuto.
Police, 1986.
Don´t stand so close to me.
Y yo con el sexo del de la Oroquieta en mi boca.
E interrumpimos la emisión.
Que no la felación.
Ha fallecido Tierno Galván.
“Soniaa....Soniaaa.....soni...soni....que....me...me...me... ..córro.....”
Orgasmo fúnebre.
La memoria y un fallecido alcalde unidos de por siempre a un sabor extraño en la Garganta.

Tierno.

La hilaridad, su hilaridad.

Me gusta ese toque quijotesco con el que se acerca al mueble-bar buscando su cognac, intentando disimular que lo que en realidad urgentemente desea es ése, su puto momento pavloviano, cuasi-pletórico en el que me dirá :

“- Un día, en serio, nos vamos a apuntar a uno de esos cursos de cata de vino, a uno de ésos a los que van Carlos y Ana, y a los que creo que también me dijiste, ¿no? que han ido Fernando y Caty.”

La dualidad de la previsibilidad masculina.
Odiala, decía Chanel, para rememorarla después.

Por cierto : Carlos, Ana, Fernando y Caty ya han debido acabar el ¨Postgrado¨ en Enología. Porque ya llevas, capullo, dos años –dos-, diciendo que un día nos vamos a apuntar.

Y porque deseo observar cómo los efectos del vino transitan en los silencios y en las sonrisitas con Ana. Con vuestras tonterías. Las de ambos. Que yo sea de Madrid Sur no me vuelve miope ; a ver si te crees que no me doy cuenta de cómo la muy puta te observa con la precisión dejadiza de quien se aburre en el tedio vital con su Carlos.
La mosquita muerta.
Con sus tetas de Terelu.
Por favor.
No habrás pensado que esos “vuestros detalles” me han pasado desapercibidos. Y lo que más me jode es que tengo perdido el pique comparativo : clama al cielo, pero es que este Carlos parece sacado de un guión de los Cohen. Por favor. Carlos. Si hasta el nombre empieza mal. Y además subsinpector de Hacienda, con aspecto y mente grisácea de oposición de un arquetípico subinspector de Hacienda. Ni sabe quiénes son los Cohen y seguramente ni Leonard. Rectifico.
Perdona Carlos : no me oyes ni sabes lo que estoy pensando, pero perdona.
Perdona.
Cómo me paso.
Me rallo, como me dice mi sobrina.

Hilaridad versión cognac.
Eslabón de mecánica masculina. No mecánica cuántica.
No hay lugar para las espirales sartrianas.
Eres un botijo.
Un botijo con forma de reivindicativa pilila en este momento.
Que te veo venir cuando pones esa sonrisilla y te acercas al sofá.
Un día me tienes que contar con pelos y señales la historia de este sofá, el Salotti.
Es tan rojo, tan duro, que huele a psique, a sesión, a diván, a terapia.
Salotti, que me suena a Salido.
Y te ríes.
Ya me contaste una vez que sólo tú sabías –y a partir de aquel instante, yo también- que lo había financiado indirectamente Polanco tras un pequeño favorcito mediático. Y que había sido muy generoso.
Tú y tus misterios maximizados de una vida menor.
Tus recovecos en un horizonte corporal abierto.
Tus laberintos de Torre Picasso.

“- Uno se pasa muchos años intentando discernir hacia dónde desea ir. Hacia dónde desea llegar. Te comprometes tanto con ese objetivo que crees dotarle a la vida incluso de un verdadero, de un clarividente sentido. Poco a poco empiezas a saberte conocedor de tu verdad. O de la que te impone la vida. Ya sabes. Empiezas a entender cosas, cada vez con mayor inicial cruel contundencia. Desembocas en conclusiones, cada uno a su manera. Yo he desembocado en ser consciente de hacia dónde ya no deseo ir, ni deseo llegar. ¿ Y a qué viene -te preguntarás- que te suelte esto No, jajaja .. , no se me ha subido el cognac. Ya sabes que no. Sonia, hemos visto esta noche una obra muy, muy buena, muy bien trenzada a la hora de canalizar ese argumento. ”

Me quedo observándole.
Me vienen a la mente y sin saber por qué las soporíferas tardes en la Ciudad de los Angeles.
En contraposición.
Se extiende en la cercanía una ambivalente mezcla de aromas procedentes de su aftershave, de su perfume y de su aliento a cognac.

Un segundo, un segundo.
Se despierta en mí una extraña alarma sutil : ¿ por qué no usa nunca cualquiera de las dos colonias que le he regalado ?
Humm...
Recelo.
Prescindo del mismo.

Vuelvo a calmarme.
Ommm.
He calmarme.
Ommm.
Voy a conseguir calmarme.
Ommm.
Me calmo.
Hay una atmósfera que invita a ello.

Me calmo observándole quirúrgica y delicadamente, barrocamente ahora él semialojado en el caro carísimo polanquiano rojo sofá.

Reptando hasta mi regazo.

“- ¿ .. Sabes que me gusta mucho esta blusa que llevas .. ? Se te marcan los pezones de una forma que parecen dos granos de café ...”

La misma hilaridad que dos años atrás, la misma, la que permite identificarle.
Mientes. Te mientes. Se dice a sí misma.
Sólo parcialmente.