Gimnasio

"No me gustan los debates de un sexismo mesiánico. Me incomoda mucho la clásica y cotidiana situación de escuchar cómo aparcan las mujeres ó si los tíos nos dejamos la taza del inodoro levantada. Si me acerco a un supermercado y llevo una lista de la compra, no me gusta que algunas mujeres puedan interpretar que soy muy apañadito, es decir, gay, por semejante inocente acto. Me seduce la inteligencia observadora de un cerebro femenino que sepa abstraerse de los compartimentos estancos. Y, consecuentemente, valoro y aprecio el que algún hombre sepa compartir conmigo apreciaciones sobre el espectro femenino que vayan más allá del exponencial morbo -parece ser- que produce la irupción mediática de Raquel Sánchez Silva.
Creo en la paridad de las miradas huidizas de esa mujer anónima que todavía dice tener 39 años y que me observa a hurtadillas ojeando algunas páginas de un libro en el FNAC de Callao. También en la de la anónima mujer que masca chicle y que me pilla curioseando fragancias en el Sephora de El Triangle. Pero sobre todo creo y comparto el ¨Mirar sin Esquemas Predeterminados¨, que es más que mirar. Es observar. Y observar, es vivir. Vivir observando es una dosis epicúrea en sí.
Asisto en ocasiones a cenas de parejas de conocidos y de amigos a los que se añaden, circunstancialmente, nuevas personas. Puedo reparar que hay una nueva invitada. Hay un primer impacto, y yo no sabría decir si ella destila una imagen synth-london ó si se ha dejado llevar por un modelito-copia de la también crecientemente cotizada Amaya Arzuaga. Fina. Y segura. No, no lleva alas. Observa élla con sus silencios lo que otros gritan con sus voces. El vino siempre se extiende en las cenas. Se filtra. Se inocula en la forma de expresarse, de todos. Se va elevando el nivel de desvarío y el volumen del griterío del local. Un puntito de euforia socializada. La nueva invitada puede seguir observando, pero relajando sus defensas de un pudor inicial. Si te atreves a arriesgar, incluso le podrías intuir que se trata, sin duda alguna, para ella, de "una cena más, y punto." Transcurre la cena. Transcurre. Flashes. Transcurre. Postrimerías. Es cuando a la hora de pedir los patxaranes, llega el momento de los chistes. Recurrentes, por cierto. Los chistes en un extraño puzzle del azar, confluyen en los comentarios. En comentarios sobre las "tías". Y sobre los "tíos". La invitada, que se le va filtrando la hilaridad. Y el vino. Ahora ya tiene las mejillas sonrosadas. Y un brillo en su mirada que fugazmente ha ido repartiéndote en milimétricas inyecciones que parecen decirte : " ¿ ....eres gay....? ¿ .....entonces-por-qué-no-me-miras-el-canalillo.... ?". Hace ya largos minutos que con sus dedos se acaricia inconscientemente el lóbulo de su oído. Su oreja debe ir al gimnasio y hacer pesas. Lo digo para aguantar ese pedazo pendiente. Alguien salta de repente y dice que ha ido a ver "Closer". Todo el mundo ya la ha visto en esta metrópoli menos yo. Ah, pues no. La invitada tampoco la ha visto. "¿Te has enterado, tío..., que aúnnnn no la he visto ... ... ... ". De repente, de improviso .... .... un tornado y un aluvión de ausencias se extiende en las dos amplias mesas.................... : se van casi todas al baño. Momento preciso en el que aquellos que ya se habían tomado el primer patxarán, optan por pedir un segundo. Llegan. Los patxaranes, y ellas. Con carmines rejuvenecidos y aromas repotenciados. Y la invitada sin brillos en la frente. Ha cogido un Camel, y le ha dado una calada inicial. No le ha dado una calada, no. Le ha hecho una caaaaaaaalada al cigarrillo. Absorto en el momento en que lo recuerdas. Absorto estabas. Y faltaba algo : la socarrona palmada agresiva que te da en plena espalda fulanito, que más que una palmada parece una agresión y la bomba de Hiroshima : "¿¿¿Quéeeee táaaaaaaal, tíoooooooo ???". La invitada se ríe ya inoculada por los caldos de Cariñena, por el instinto grupal y por un "hombre, como dios manda" que le tira los tejos y se le acerca sibilinamente al precio de que mi espalda mañana lleve la silueta de la mano del macho.

Sonrío por dentro y atesoro la certeza de que la invitada no ejercita el noble arte de las miradas huidizas.
Nunca será medio anónima.
Y que no coincidiremos en el Callejón del Saber Observar en Azca, ni en la Porta del Angel.
Aunque mascle chicle y se entrene con ello para saber fumar.
Porque creo que no miramos igual. Y si no miramos igual, no observamos igual.
Su dosis epicúrea es su dosis. No es la mía. Que es distinta."