2.70

C. encendió un cigarrillo rubio, inhaló una primera calada y se mesó el cabello, hacia atrás.
C. fuma sexualmente.
Le da unas caladas al cigarrillo que despiertan una ambivalente sensación de líbido y también un cierto resquicio, un silencioso temor.

Como cuando éramos pequeños, y veías cómo se escapaba el agua de la bañera al final, y percibías la espiral del efecto ventosa del agua.
Ésa. Esa es la palabra.
Fuma cómo si fuera una Ventosa.
Una succión que despierta un guión imaginativo de sensualidad y simultáneamente un repelús hardcoriano al imaginarte que tu pito sea agredido con esa saña.

Nos miró inquisitivamente y sus palabras resonaron con meridiana claridad, dirigiéndose a nosotros, varones espectadores de una inminente descarga dialéctica ya habitual en ella :

“- ¿ Sabeis qué es lo mejor desde que muevo con tías ¨les¨ por estos andurriales del ambiente ...? ”

Nos miramos ambos, con ansiolítica pero ya desgastada adrenalina.
De C. puede esperarse uno cualquier cosa.
Especialmente desayunando a las 07.35 de la mañana, cerrando un Vía Crucis nocturno de secuencias átonas en éste no menos átono Agosto.

“- Pues que te puedes tirar hablando horas y horas con unas colegas sin que salga el arquetípico tema de si los tíos sois unos cabrones o sí sois así o sois asá.”

***

Pasan unos minutos.
Las violentas succiones de sus labios consumen su cigarrillo y lo acaba aplastando en el cenicero con una fuerza descomunal, como si estuviera rematándolo.

Jodér, qué dolor.
No quiero ni pensarlo.¨