jueves, septiembre 28, 2006

Zamudio

“Adelante.
Siéntete cómodo. Cómoda.
Relájate un momento, y quédate observando la foto.
Gracias.

Obsérvala de nuevo.

Si eres tan amable, dirige tu visión ahora hacia un nuevo objeto, hacia un nuevo campo visual cercano al sitio en el que en este instante te encuentres.

Quédate ahí un instante : tras unos breves segundos, no muchos, regresa por favor a la foto.
Gracias.

Ahora, te agradecería, si quieres, y si accedes, a que sintetices lo que has visto -por favor- en estrictamente una única frase.

Me agradaría muchísimo compartirlo contigo.”


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Art_Alegoría
Ciudad del Exilio Interior
Otoño 2006

viernes, septiembre 22, 2006

Ausführung


“La antigua colaboradora de uno de los antaño alfiles de Alfonso Guerra luce con espléndida y renovada magnificencia el tránsito de los mediados 50.
Desprende un aroma jovial.
Los labios -con una suave tonalidad de color tierra- quedan perfilados sin estridencias.
Con un traje gris eléctrico, y con un top negro, la estupenda dama sortea con el mismo gracejo y con el mismo desparpajo de siempre las verdades caleidoscópicas de quien se sabe ya en el penúltimo tránsito, las verdades difusas de quien ya adivina que éstos serán ya sus últimos años con irreprochable salud, las verdades semiagrias de quien añora comprar Saldeva y silencia ahora comprar en la farmacia aquellos elementos de contención que nunca pensó que acabaría usando.

Me comenta que hace poco tiempo que regresó de nuevo a Madrid.
Dejó la capital tras el fiasco del “España en Positivo”, hastiada de lo que -según ella- se convirtió en una lenta degeneración iniciada en 1986.
Sucintamente, me destila conceptos en los que -aún, tras todo este tiempo- percibo que le queda por sellar con silicona heridas en el pecho.

“-Y así fue. Los alardes del embellecimiento no me contentan. Fue, más o menos, como te lo cuento. De repente, yo, que no sabía importar el fichero de los contactos del Outlook pero conocía el dominó de más de 800 cargos agradecidos al felipistema, me ví desplazada por las chicas que llegaban matinalmente medio húmedas por excesos de Dedos, Teclados, y otros elementos nocturnos.”

Le ofrezco un Winston, que acepta.
Observo el Bolso que deja en la mesa : y como cántico a la experiencia que le concede sus más de 408 menstruaciones, me mira, sonríe, y añade :

“-Es pirata, es de imitación. Tengo aspecto de chica alegre del casino de Torrelodones. Ya lo sé. Pero es que esta tarde-noche quiero reventarle el marcapasos a un señor que me trata con ternura.”

Y nos reímos.
Le pregunto por L.
Me comenta que L, su hijo, está bien, que le va bien.
Yo sé que le va bien.
Me comenta que no se subió a la new-gay-wave del oportunismo trendy.
Lo sé, y me consta.


“-Mi hijo ha sido Maricón siempre : con dos cojones. Que, ya sabes : ser gay es Cosa de hombres ¡”

Y nos reímos.
Tiene la misma sana hilaridad que Victoria Prego, sólo que cambiándole los dientes a ésta última.
Y es entonces cuando me la imagino con treinta años menos y, sí, sí, puedo imaginarme que, efectivamente, nunca mejor dicho, Tierno debió recrearse con su sonrisa y con su culo.
Un Tierno culo.
Y reminiscencias en off del PSP.
Y del sexo oral en el Seat 124, en el 127. En el Dyane 6. Y en el R-12.
Con un ministrable que no llegó.

Repara a continuación, con semblante imparcial, en la trayectoria reciente de algún conocido común. Omito alguna referencia que sé que puede incomodarle.

“- Fueron años para callar muchas cosas. Lo que pasa es que no siempre se supieron ocultar. Y tú sabes que hubo otras, que deliberadamente no se desearon ocultar.”

Inhalamos.
La observo.
Algo se agrieta en la mirada.
La conmino a que continúe explayándose. Pido el segundo Bitter Kas en esta cafetería próxima a San Bernardo y me parece ofenderla cuando el camarero apunta la comanda. Por un momento creo que tengo frente a mis ojos a una Simone de Beavoir a la que tan sólo le falta el brandy que completa una secuencia fílmica en plano general.

Intento distraerla con un comentario fútil y banal.
Pero 408 menstruaciones totalizan mucha subterránea sagacidad.

“- Formo parte de un ejército en la sombra. Y en la Reserva. En la Reserva del Olvido y del Deshecho : formo parte, como tantísimos otros, de aquellos que trasnochábamos pegando carteles electorales, de los que enloquecíamos con el caos organizativo de los mítines, de los que tragábamos saliva la noche de Febrero. De los que en algún momento ayudamos a ocultarse a alguien al que los grises le perseguían. Yo formo parte de todo eso. Yo pertenecía a eso que llamaban la militancia de base y , sí, asumo, tuve la suerte en un determinado momento de estar cerca del más ambicioso. Ahora soy Exponente de quien no interesa que esté cerca. Ahora se aprovecha la mínima oportunidad para recordárseme que las cuentas quedaron saldadas. Que el aroma y el clima del Levante es beneficioso para quienes sabemos quién, qué, cuánto y cuándo. Implacable, sistemáticamente se nos ha subvencionado con el Dulce Retiro, justo, justo, cuando nunca hemos atesorado tanta experiencia, tanta sabiduría como ahora.”

Su boca se acerca al vaso con la misma timidez con la que una adolescente enfundada en unas bragas de anciana se observa a sí misma reflejada en un espejo.

El sorbo muere en el instante en que, ágilmente, añade :

“- Como en aquella serie de Adolfo Marsillach : “La Señora García se confiesa”. No soy ni Lucía Bosé. Ni Nuria Espert. Soy un eslabón de una cadena oxidado por el olvido.”

La observo de nuevo.
Ignoro si volveremos a vernos tras otros seis años.

Afortunado el misterioso hombre del marcapasos.
Afortunado de morir de un Calambrazo con semejante Brillante Dama.¨


http://artalegoria.blogspot.com/2006/09/zircunzisin.html
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Art_Alegoría
Ciudad Interior
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miércoles, septiembre 20, 2006

Clavulónico


“Tapa.
Oculta.
Esconde.

Tapa la mujer española su Culo.

La mujer española de recientes generaciones tapa su culo con la ayuda de un jersey.
Anidado en la cintura, tapa la hembra peninsular perteneciente a relativas jóvenes generaciones el estandarte del orgullo rubensiano y la geometría perversa de la trastienda de Stendhal.

Tapa su culo ahora que las tardes y las noches se tornan frescas.
Tápalo también en pleno mes de Marzo y en el rigor de Julio : en las cercanías de Altea y de Benirrás, en las proximidades de Coslada y de Zamudio.
Tapa su culo con la pseudo-subvención y con el antifaz de un sweter de ficticio estilismo.
La mujer española tapa con escrupuloso y rigurosísimo celo su culo.

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¨Crecen los años, mengua la Vida.
Crecen las cejas, mengua la Vista.
Crecen las bolas, mengua la Picha,

Y cuando la Picha mengua,
Crece la Lengua
y Sigue la Dicha¨

--reminiscencia castellana, postguerra, 1943-

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Art_Alegoría
Ciudad Interior

jueves, septiembre 14, 2006

Corchea


“En 1997 tú no tenías Internet.
Y desconocías que, para aquel entonces, ya habían pasado más de 8 años desde que Marta Chávarri refrescaba sus bajos con la veraniega ausencia de bragas.
En 1997 desconocías la importancia marketiniana que alcanzaría el concepto prostituido de la Inteligencia Emocional. Y la consiguiente fortuna que un tal astutísimo Goleman cosecharía con ella.
En 1997 tú no sabías que “Portero de Noche” sería un potencial descubrimiento en la filmoteca de tu ciudad.
En 1997 desconocías que no era lo mismo Marc Anthony que Marc Antoine.
En 1997 desconocías que la MDMA ya estaba aquí en círculos restringidos y mucho tiempo antes de que se estigmatizara la Ruta del Bacalao (sic).
En 1997 desconocías que “La Clave” de Balbín sería un Icono retrospectivo de generaciones anteriores con matices reivindicativos distintos.
No sabías que Pierre Cardin era un poeta.
Ni Pierre de Ronsard una marca usual francesa.
Desconocías que Benetton acusaba a nivel de ventas el cansancio de su estilismo.
En 1997 desconocías que se follaba en los turnos de noche de Torrespaña : polvos en technicolor con Vistas, silencios cómplices de casi todos.
Y que un porcentaje considerable de las azafatas de IFEMA practicaban idiomas por las noches.
Para aquella época, para aquel año, tú no sabías que Chueca ya había ardido.
Y que diez, veinte años antes, ya había existido tórrido sexo en los locales de Huertas.
Y en algunos de La Latina.
En 1997 ya estaba inventado comer coños con equivalentes de caramelos “Halls”.
De hecho, incluso, 100 años antes : ya que, como puedes imaginarte, el tam-tam de las experiencias sublimes de Indochina se propagaron con la misma velocidad con la que uno va al baño tras beberse medio litro de laxante.
En 1997 tú no sabías que Elías Querejeta ya estaba de vuelta.
No sabías que Javier Marías era buena gente.
Que ni harta de vino ni de anfetas ni de playstation ni de blogs-áinnnnnnns podrías haber llegado a pensar que Romy Schneider llegó a trabajar para Orson Welles pero también para Woody Allen.
En 1997 tú no sabías que Antonio Vega adelgazaba de forma extrema por el cristal, metal y limón.
Desconocías que los terrenos adyacentes a Sanchinarro ya se habían pre-adjudicado. Análogamente, como los de Poblenou.
Nadie te informó de lo que ocurrió durante 7 días de Enero, veinte años antes.
En 1997 desconocías que el Cimbrel Monárquico comenzaba su lógico lento declive.
Me llena de Orgullo y de Satisfacción.


La próxima vez que vayas al baño, en la intimidad de tu casa, y te sientes en la taza - ... ... zzzzzssssssssssssssss ... ... -, dedícate la siguiente reflexión :
Tres mil doscientos ochenta y cinco días después, fíjate las cosas que has aprendido.


Ultimo chorrito.


Y sécate. ¨

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Art_Alegoría
Ciudad Interior
Septiembre 2006



viernes, septiembre 08, 2006

Zircunzisión


“Volverás a cenar en el restaurante del Paseo de La Habana.
Volverán a saludarte, a darte una palmada en el hombro.
Algunos por Temor, por Miedo.
Por Miedo a tí.
Volverás a sentir esa adrenalina orgásmica que concede el ejercicio del Poder.
El ejercicio Sordo del mismo, más placentero que el Obvio y Evidente.
Volverás a un adosado, adosado a otro adosado.
Un adosado como Dios Manda.
Porque un Adosado es para un Adiosado.
Vigilado por la Plusvalía de quien Hiere menos antes de desesperarse.
Volverás a cazar, incluso en fincas de las que aparentemente no seas ya el propietario.
Aparentemente.
Y regresarás a eso de los SPAs y a los balnearios termales : aunque lo mismo ya no. Lo ignoro. No sé. Tú siempre has sido tan fino, que quizá ese ejercicio de democracia de la dopamina ya no te encienda.
Volverás a usar esos móviles de ultimísima generación.
Y a recibir llamadas sorpresivamente inesperadas que te conminarán a desayunar en el avión privado con rumbo a Edinburgh ó a Bolonia.
Y volverán a ofrecerte ayuda logística para transitar desde Zürich a Dubai : para hacer tus cosas, para tramitar tus asuntos y para asegurarte de que hay cosas que no pasan por el tiempo, ¿ verdad ?
La memoria de los peces : y la de los elefantes : escurridizos entre las manos los primeros : los segundos, oh, pobres de ellos : no pueden dormir en la frágil telaraña de la Conciencia.
Peces. Elefantes. Memoria.
Plural de Memoria.
“Memorias” : ¿ disponen ya de estratosférico precio ?
Y por supuesto : volverás a seducir.
Y mucho.
Aunque ahora ya lo tengas que hacer de forma mucho más sigilosa.
Y, por tanto, mucho, mucho más cara.


Colateralmente :
hablando de “cara”. En su acepción de "faz", "rostro".
Humm.
No sé yo si será buena idea de que te homenajees en las cercanías del Kursaal.
No.
No todavía.

O –quizá- ya Nunca.

Nunca.

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http://www.elpais.es/articulo/elpporesp/20060822elpepunac_10/Tes/Rafael/Vera/obtiene/tercer/grado

http://www.elmundo.es/elmundo/2006/08/22/espana/1156279998.html


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Art_Alegoría
Ciudad N-terior
Septiembre 2006

martes, septiembre 05, 2006

Néktar


“Felicidades.
Porque ya enamorabas con 27 años.
Y con 29.
Y ahora con 32 vas a enamorar, vas a seducir, vas a cautivar mucho más.
Mucho más.
Dicen que tienes el mejor culo del Hemisferio Neuronal de Madrid.
Que te quedan los tejanos como si los hubiesen inventado para tí.
Y vas a producir un gran Morbo.
Un Morbo Mediático.
Y en algunos círculos, Morbo Intelectual.
Y cuando descubran que tienes aparente acento de tinerfeña, pero que en realidad es acento argentino.. en fin, qué te voy a contar.
Vas a ser protagonista porque Tú sí tienes estrella.
Y brillas.
Y no porque tu culo brille.
Y no por tu título de Doctora en Historia por Oxford.
Y no porque -proclaman las sinuosas insidias de la Corte- la señora cuyo nombre se escribe con “z” te envidiara desde hace tiempo.
No.
No.
En el país en el que el brillo se torna en acoso y derribo, tú vas a brillar.
Has optado por un triple salto mortal.
Al que se le pueden acompañar diversos epítetos.
Y discrepar profundamente de tu pirueta.
O del signo de la misma.
Pero es que con 32 años, hay que hacer saltos mortales.
Y ennegrecerse la piel con tonos mates.
Incluso con errores.
Errores de la talla 38.

Extraña Vida ésta, en la que el hemiciclo esconde lo álgido de lo Fálico.

Felicidades, Cayetana.
Felicidades sinceras.
Sabes que te felicitaría igualmente si hubieses elegido la otra opción.
Al fin y al cabo, Cayetana, todos, en alguna ocasión, nos hemos sentido deslumbrados por los pasillos de Miguel Yuste.
O por los ascensores -sssilenciosssosss- de Torre Picasso.


Observaré -con la Vacuna del Tránsito- si continuarás saludando a los Ujieres con la misma educación y humildad con la que siempre has saludado a los Becarios.
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¨El PP ‘ficha’ a la periodista Cayetana Álvarez de Toledo como jefa de gabinete de Acebes¨

http://www.elconfidencial.com/noticias/noticia.asp?id=16852&edicion=05/09/2006&pass=
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Art_Alegoría
Septiembre 2006